die dächer von weiter oben umgesiedelte wolken. kleine tiere, die langsam in den himmel kriechen und einfrieren. lichtflüchter. sie teilen das recht aller dinge zu schweigen. wenn es nacht wird klettert die straßenbahn in ihren bau und schläft. schonhaltung. erst am montag kommt wieder ein mann, der sammelt milchzähne und zahlt gut. manchmal nippt er an übriggebliebenen ängsten, die niemand weitervermieten mag und erzählt von fressspuren im holz, druckgebieten hinter der autobahn, dem immer gleichen albtraum jemand habe ihn verkehrt herum eingepflanzt; seine äste spürten die bewegung von vögeln in der erde, ihren aufbruch nach weiter oben.