Ich gehe durch die Verwandten
wie durch die Zimmer eines fremden Hauses, in dem ich vorher schon einmal war
ich kenne seine Gegenstände die größeren
und kann sie sogar mit Namen nennen aus früheren Jahren
einige
aber ich erfasse die kleinen Dinge nicht, mit denen andere Menschen sonst leben
und anders sehen ich bin nur
ein Ereignis am Wegesrand und mitten in der Saison gegen Ende
als schaute ich fremde Photos an
um die Zeit zu füllen damit nicht etwa
das Schweigen eindringt fehl am Platz
sie glauben fest sie müßten mich mit Sprechen unterhalten
aber ich passe doch ganz zwischen ihre Worte in die Pausen
und mehr will ich nicht, sie verstehen nicht
daß nicht das Schweigen Schnee aufhäuft, Straßen sperrt
und den Autos Ketten empfiehlt
nicht das Schweigen.
Ich gehe durch die Verwandten, ihre Photographien und ihre Jahre
und wer schenkt mir Wein ein mit der Farbe von Blut und verdünnt ihn mit gelber Limonade
so wird dir versüßt, Wanderer zu sein zwischen Gegenständen ohne Geschichte
weil du woanders unter der Kruste gekratzt hast
in der warmen Mitte des Brotes deiner Kindheit, nicht schlimm, daß es verboten war,
du magst das Brot in Scheiben nicht, deine Art ist eine andere
um die Tauben zu füttern
die Dinge sind andere, von denen du mehr als ihre Namen weißt
und die Geschichte, die du erzählen kannst, ist einfach eine andere