Il nous semblait parfois que nous avions aimé,
que nos bras déployés,
du seul trait des corneilles,
aspiraient le vent,
ses rasades solaires ou liquides,
ses insultes aussi.

Pour quel espoir ?
quelle vérité enfouie
en nos seules présences ?

Nous répétions que nous n’existions pas.
Nos fronts brûlaient un peu.