Roman Honet

nebel, duft jener sieben jahre,
kristalle – flügel erschöpfter götter. einigen
legenden nach lebten wir nie, gab es
nie das verbrennen, nicht deine schatten
und meine, als sie verschwanden, innig verbunden,
im abend. die frauen gingen leicht
und wurden vögel, unspürbar
die zeit, das verblassen der farben,
obwohl ich so oft sagte – sie sind.
heute das stochern in aschen. dunkelheit
heute. verfrorene kinder
ziehen unsere kleider aus dem wasser,     
diese erinnerungen.
der tod nämlich war eine insel. jedes jahr schwammen wir zu ihr,
jede nacht auf leichterem schiff

этими семью годами пахнет туман,
кристаллы – крылья утомленных богов. согласно
неким легендам мы никогда не жили,
не было никогда жженья, твоих
и моих теней, когда, жарко сплетясь, они гасли
в сумерках. женщины шли
и превращались в птиц, безбольно
утекало время, выгорали краски,
хотя я столько раз говорил, – там.
теперь копаться в отбросах. мрак
теперь. малые, озябшие дети,
вылавливают из воды наши
шмотки, притаскивают те памятки,
ведь смерть это остров. плыли к ней что ни год,
на что ни ночь легчающем судне