Klaus-Jürgen Liedtke 

Translator

Ich lasse das Gedachte sein. Sehe es nicht wie es ist,

eine Bedeutung dessen. Du sprichst nicht zu mir, so empfinde

ich es. Ich trübe den Fluss, sperre den Stausee und

lege ihn trocken. Die Talmulde, eine aufgegrabene Rinne, Felsplatten,

die Lachstreppe. Ich verlasse das ruhig, und ohne das ständige

Dröhnen, die Wassermassen, bewegungslos.

Eines Morgens, der Boden dem Baum zunächst. Hier

beginnen wir. Linien, so wie es dran entlang sein kann. Ich wähle

dich und das Gleiche zu meinen. Nicht wie ein Versprechen, nur

als Selbstverständliches. Die Rinde, ich lasse meine Hand ruhen an dir, deiner

Haut. Ich steh dir hier näher.

Ich seh dich zuweilen, Asli, in Form eines Hundes.

Die Verzauberung-Verwünschung hält an.

Mit alten Wunden und frischem Schorf,

übermüdet und abgerissen, ein Leib

in seinem letzten widerspenstigen Katzenleben;

ein sprechender verhexter Hund oder eine der

nächtlich starren giftgrünäugigen Katzen der Stadt.

Du aber erhebst dich, deine goldbraune Wade

streckt sich und hohe Schultern hast du

die eine goldbestickte Bluse spannen.

Die Stimme träumt sanft – wie die Scheherezades

perlt die Wörter hervor wie Schlaf oder Rausch

in ruhigem glattem Strom voller Wohlbehagen.

Ungerührt gehst du fort in den Morgendämmer,

wenn Scheherezade beim Tyrannen Scharijar

jäh verstummte vor den Atemzügen des Schlafenden.

Ich selbst hab nur mein ungereimtes Diktat

über weite baumwollweiße Schreibbögen gebeugt.

Wider den Haß des schnarchenden Greises

(ich sage Greis, obwohl unseren Alters)

vermag ich nichts, nichts gegen den Tod

der dich von innen bedroht, oder die Gewalt

die ihm angehört. Für alles mach ich

mich blind, und diese große Ohnmacht

angesichts deines Herzens und deiner roten Wunden

verheert mich, großzügige Erzählerin!

und verhallt leer durch all meine Jahre

zurück in die Zeit als ich nichts war.

Verzeih einem Fremden die Störung

doch hatten Schönheit, Güte und Liebe

je ein Gesicht so das deiner Mutter.

So einladend wirkt sie daß ich dein

Zögern für unnötig skeptisch erachte.

Du wirst erwartet, die weiße straffe

Bluse sollte genügen darin der BH

sich müht die Schwellung einzuschnüren

um dich nicht zu ertränken in seiner

verschwenderischen Freundlichkeit.

Womöglich hat sie einen Faulpelz an Bord,

der lieber in aller Seelenruhe liegen bleibt

in honigsüßer schöner Abgebrühtheit

im runden Tiegel des Zaubertranks,

als verfroren in unsere Gesellschaft zu kommen?

Die weiche Kapsel, biegsam wie ein Segel,

groß wie die ganze Welt gleichwohl ein Mauseloch.

Aufrecht stehst du - wie zarte Muschelschalen

fühlen die Seiten sich an und willst du dich niederlegen

hält deine Mutter dich sanft wie in einem Schwanenei.

Du bist selbst das Licht wenn die Nächte dich betten;

weißhäutiger Stern - an zehn hellen Fingern

funkelst du, rotierst, den Kopf nach unten gebeugt.

Spürst das Geheimnis du dicht neben der Ritze

aus der Welt die sich öffnet, kannst du sehn

in deinem Innern wo rote Lippen schweigen

daß wie wenn deine dünnen silbernen Haare

an ihre borstige goldene Mähne gelangen, so stehn

Sonne wie Mond gleichermaßen und warten auf dich!

Wenn du das Meeresleben satt hast

in deiner Hülle und die sorglose Dünung

an diesem weiblichsten aller Orte

du es drauf anlegst endlich herauszuschlüpfen,

glaube ich du wirst stolz sein

auf dies neue Geschöpf das dich hält.

Und daß du trotz allem dem Griff

der Nacht zu weiteren Horizonten entrannest

wird sich erweisen, und wenn du weiterhin zappelst

neben deiner Mutter wie höchstens ein Tröpfchen

von der Nacktheit ihrer Hand oder ihres Fußes

so wisse: erneut wirst du chamäleontisch

dich wiederfinden in ungewohntem Körper.

Braunäugig, wie einer Kastanienschale entnommen,

oder blauäugig dem größeren Bach entronnen,

wirst du Mittelpunkt in der milchduftenden Schöpfung,

perfekt aus der Eiform, nackt und frisch geschlüpft.

Wenn du vom Bogen unter dem Herzen dich ausstreckst,

in voller Länge entrollt aus der Sammetfalte,

erwartet dich eine innige Bewunderung.

Der rundliche Bauch und kleine Hintern

dem Rosenhain soeben entsprungen,

flaumig - wie Wolken, doch irdisch nah.

Willkommen, kleiner nächtlicher Gast, noch hältst du

die Augen geschlossen, vom Nachthimmel gelöst, rosiger Stern;

Ebenbürtig der Jesuswiege, schimmerndes, zwanzigzackiges

perfektes Menschlein, traumversunkenes

wunderbarstes Du, so leinenweich und lichtgeboren,

mit den Linien von Wellen, der Haut von Blumen.

Komm schon, komm aus deinem gewölbten Haus,

Laß das Schmollen in deinen schattigen Winkeln,

groß in der Einsamkeit - einsam in deiner Schale,

winde dich hervor aus einer erstorbenen Welt!

Die Höhle faßt nicht länger deine Bewegung

ins Erwachen, in geduldige Vollendung.

Aber solange wie du schon gewartet hast

kletterst du - kann man sich denken - direkt

hinauf und pflanzt dich ihr in den Schoß

und kannst gar gleich rechnen oder dich kämmen!

Alles für dich tun wird die Mama, sie atmet bereits

im Takt deiner Atemzüge, aber auch stillen?

An ihrem Stamm ritzen die kleinen Blätter der Hände

von dir - ich schwör es - wenn dein Mund vordringt

zu seiner himbeersüßen beseligenden Berührung!

Hälsen von Schwänen gleichen deine hellen Ärmchen

wenn dürr sie sich schlingen um deine Mutter

in gegenseitiger sanfter Verführung.

Komm eine Weilchen hervor nur, - zurückkehren

kannst du noch immer, ich versprech es wie Aladdin,

falls es dir nicht zusagt neben dem warmen Schoß!

Komm hervor, - komm erst einmal hervor! -

zu dieser Zeit da deine Mutter noch jung ist

und hoffnungsvollen Glaubens an die Wunder

des Lebens, daß es alles noch ändern kann.

Meine Zeit ist jetzt, mein Platz ist hier,

die Losung längst gesagt –

zu suchen brauch ich sie nicht mehr.

Doch wie ein Flügel ob er trägt erprobt

fällt es dem Auge schwer zu haften.

Es eckt an allerlei Gerümpel an,

an Mittelmaß und Häßlichkeiten,

Vierschrötigem und dumpfer Enge;

kratzt sich, schlägt, gestaucht, an Decken,

und blinzelt leichthin mit dem Veilchen

bis es – beug dich zurück! – sich hebt,

in weitgestrecktem Saal die Freiheit nimmt

als wolle es ihn annektieren.

Eine Grenze hat was man erträgt

an Eingeschlossenheit und halbersticktem Atem.

Die Schaffenskraft verlieren ist nicht schwer,

sich ducken, obwohl der Himmel über einem

unaufhörlich neue Fresken schafft

mit Wolken luftig riesenhaft

einzig schmale Reste hinterlassend

von jenem Blau der Platzestaufe.

In euern Zimmern stirbt mein Auge,

wird trübe, grau, die Welt verblaßt

flammt auf nur im Entzünden,

im Augenblick vorm neuerlichen Grau des Rauchs.

Die Decken niedrig, eng der Käfig;

ein hastiger Blick, nichts zu verlieren.

Verrat, ich weiß, dem seinen Rücken kehren,

doch floh ich fort, hinaus in die Natur,

Norwegens Berge, Irlands Flüsse

tollte mich in heftiger Ekstase;

Jubel und Gesang, mein Kopf

rollt scheinbar an auf hoher Brandung.

Und doch, ein Aufruhr der nach innen zielt

in dich selbst – sich abstemmt –, in die Wälder,

muß eines Tages wiederkehrn, aus Treue.

Um Freiheit geht es immer noch.

Man will mich brechen, doch reif ist meine Nuß,

hat sich verklärt, mit goldner Süße,

braucht nicht mehr den Schutz der Schale.

Ich spüre was ich immer spürte,

die Kräfte die zerstören wollen

wiegen gleich viel wie die die schaffen,

und wenn es dennoch einen Auftrag gäbe

so höchstens den der Leere etwas

anzupassen, Gußformen ähnlich.

In die Dämmerung trag ich Reliefs,

mach einen Farbabdruck vom Blau

des Bartgestoppels der die Zeit bewahrt,

Senkblei fürs Schwebende, und Füllungen

für Ausgehöhltes, Löchriges.

Aus diesen grauen Vierteln kommt mitunter,

wie selten es auch immer sei, ein Zeichner

der mit der Schärfe einer Bleistiftspitze

den Wolken klarere Kontur verleiht

und stellenweis den Raum ganz neu erschafft,

wo ihn im Abenddämmer – gleich einem Gott –

die blaue Luft erfüllt aus freien Stücken.

Ein Engel womöglich, mit schweren Schwingen - hoch aufgerichtet

und zur Decke gespannt, wischt damit an den Wänden entlang

und hinterläßt einige Spuren, vor dem Auge flackernd,

doch würde sich nie wie Schneefall niederlegen,

mein Bett bleibt fremdes Territorium.

Oh, Schwingen nackt wie Haut von Körpern

weiß wie Eis, kristallisch, kalt, mein ich zu wissen,

wie Regenbögen schimmernd oder Pfauenfedern.

Blanker als Perlmutt zwar werden sie weich

wie Katzenrücken unter der Hand, doch entwischen stets.

Zurück streift er selten, bei Krankheiten bisweilen

kleinerer Kinder, und wenn dann die spröden gerundeten

kleinen Brustbeine, bisweilen bei Jugendlichen -

kurz außer der Reichweite des Verstehens nachsinnend

dem glitzernden Strang des Speichels und der Röte von Küssen,

und neigt sich über sie wenn sie sinken und steigen.

Dann heben sich die hohen weißen Schwingen, spannen sich,

für die Kinder werden sie weich und die Seiten der Schwingen

schwachfarbig blau wie die Schimmelsporen des Penicillins;

sie heilen Größen - und es ist als ob sie brennen

vor Sehnsucht nach der Welt trotz des Verbots.

Ein Engel, mein ich, jedoch nicht irgendein Cherub

halb himmlischer halb irdischer Sphäre entsprungen,

mit Luchsklauen und dunkel schrägstehenden Augen.

Nein, kein Wächter, vielmehr lichter, höher,

eine Statur von geradem Wuchs, Träger von Wahrheit,

von menschlicher Gestalt und mit geschmeidig glatten Muskeln

einer Frau wie einem Mann gleich angemessen.

Mit dem Ölblau dunkler Locken: der Pracht des Azurs

Schwärze nächtlichen Himmels; wären die reinen Wangen

bartbestanden sie wirkten orientalisch bläulich.

Potent und trächtig streichen diese Schwingen

durch das Zimmer ohne je etwas umzustoßen.

Die schweren Federn streifen den Schreibtisch

und nicht ein Staubkorn wirbelt hoch, nur die Finger

um den Stift bewegen sich lautlos, hinterlassen die Wörter

schwach schimmernd und fremd von der Seite beleuchtet,

für wen auch immer die Stimme heraufzulocken

die einst bei Maria das Männliche suchte

und bei Mohammed das insgeheim Weiblichste.

Gurrende, metallisch glänzende Tauben

im Schatten der Wälder geboren,

trotz farbenprächtigem Panzer weich,

wehende seidene Schals.

Feingliedrig knallroter Füße

perfekte kleine weibliche Krallen,

auch beim Männchen erlesen.

Herzschläge in der Form des Gefieders,

Hälse schlank wie von Schlangen,

Meerfarbe in den Wipfeln von Föhren,

suchen mich heim nach Jahrzehnten.

Gedämpfte Gegenwartsklänge,

Töne auf kurzgewachsenen Zungen

finden im Gedächtnis zur Größe.

Tauben in Fichten die verdecken

wenn der Rausch umschlägt in Klarheit,

nachtsichtige harzrote Augen.

Auch da wo ihr geschlagen lagt,

Habichtsreste auf Lichtungen,

flattrig opalgraue Schuppen

dem Wind vorgelegt als Gewichte,

stand der Wald ringsum Tempel.

Schwingen gespiegelt in Bächen,

Geschmeide dem Licht und der Luft.

Die Begegnung mit euch die verfluchten,

verunreinigten, und nicht düngten,

das Grün das sang in den Augen,

über die Bürgersteige davonstoben

ungleiche Kreise scharrend mit den

mißgebildeten Knubbeln der Füße,

erneuert ein Bild der Reinheit

gut gespült im Doldengrau der Trauben,

in den Schmutz getreten im Straßenstaub.

Linien wie von Leonardo

von den Absätzen rasch wegretuschiert.

Rußigen Tauben wurde Röte geschenkt,

offen obszön noch im Tod.

Tauben die lächerlich schwankten

von Geburt zur Gefahr ihre Bahn;

bespöttelte, schäbige Clowns

resigniert weit hinter der Feigheit,

gefangener als die Flamme am Docht.

Und doch liegt in der blauen Hoheit der Taube

in die Figur des Reiterstandbildschattens gegossen,

oder in Schwingen ausgespannt

zum Zeichen ätherischster Träume,

eine Ahnung dessen was war

genährt in einer Welt voller Wert,

als sie noch lebte in der Herrschaft der Wälder.

Krassere Gemüter mögen auch weiter in ihr

einen Schmutzfleck, ein Ungeziefer erblicken –

können Tauben überhaupt noch fliegen?

Würdest du sie einmal nur sehn

wie sie hocken, krank und zerrupft,

mürrisch in Dachrinnen voll Unrat,

neben Eiern in Fäulnis,

begegnete dir nackt vor den Blicken

der Ort wo eine matte Poesie erglüht

in Erinnerung all dessen was sie verlor.

Wo aber unter allen Songs bleibt der Gesang?
Inmitten des Verkehrs, geschützt bis über beide Ohren
bleibt die Musik zwar hinter schwarzen Muscheln ungeschoren
doch steckt sie bloß in diesen Tunneln, ein verschluckter Klang.

Sag, wie uns jetzt gesagt wird daß es hieße
alle Gräben füllten Tausende hinabgestoßner Leichen
von dumpfen Tönen ohne Lebenszeichen  
am langen Hadespfad des Lieds in Hirnverliese?

Was trennt die falschen Töne von den wahren?
Kann der Gesang im Freien überleben
oder nur gefangen hinter Stirnen von Barbaren?

Der große Pan ist tot, verkünden die Rubriken,
verstummt die Pythia, die Zukunft aufgegeben.
Weh dem - der glaubt an des Gesanges Domestiken!

Eine anorektische Wintersonne
trippelt hastig über den Catwalk
eines arktischen Himmels. Überbelichtet
verblasst eine Schneekönigin gegen Weiß.

Die schwarze, kalte Sonne der Melancholie
lungert sich durch staubige
unentwickelte Negative,
legt Ruß auf einen unentwickelten Tag.

Der blonde Mond nur Atelierkulisse:
falsche Sonne des Fotografen.
Ein Apollo-Imitator,
abgedunkelt hinter der Sonnenbrille.

Die Kirche eine Abschußrampe für Gesangbuchverse – ich laufe den Mittelgang
des Sonnenaufgangs entlang, den Hirnscheitel, folge den Pfeilen,
Utopieausgang, Liederbuchse, externer Festplatte, einer Science Fiction-Episode
vor vielen Jahren (von Aliens in die Laboratorien der Engel entführt)

1

Der Himmel – notiere ich – über seinem Kopf
wie eine gußeiserne Pfanne
wo vor langem gebrutzelte Sterne
gleich Ideen erkalten. Alles dreht sich
wendet, formuliert sich –
so fühlt es sich an. Ich notiere: ein Himmel
durch den Sternenfeuer gesiebt wird.
Den Bodensatz zu fangen versuchen.
Benote ihn! Benote ihn!
Die Natur, zu dieser Jahreszeit:
eine Bedingung im Raum und in der Zeit
die mehr allgemein als privat ist?
Nichts ungefiltert sehen. Alles (das Leben:
das Lebende und Gelebte) gedreht,
gewendet, sich spiralisch windend,
durchs All, allezeit, all dies.
In der Jackentasche ein Bleistift
und ein Block um damit die Früchte
der Welt zu pflücken.
Er verfiel (wer weiß schon weshalb?)
auf die Idee zu schreiben,
zu beschreiben

2

Unterwegs in die Selbstbeobachtung.
Denkbarer Titel: „Monotaurus“.
Ich kaufe neue Tinte,
Tinte für den Drucker, im Internet.
Ich wasche (dunkle Klamotten),
trage Tüten mit Wäsche durch den Schnee.
Streiche Erledigungen auf kaffeefleckiger Liste.
Werde nie fertig mit der letzten.
Vergesse Jeanstaschen zu leeren:
Gedichtfragmente verwandelt in Filz.
Ich denke an Äpfel und den Roman.

V
wie ein Hund sollst du sein was heißt weicher Kuschelpelz und gutes Schnappmaul
neben ästhetisch positiven Eigenschaften #partnertausch #irl # attacke

         Der letzte Tag verspätet sich. Schon schickt man

            unsere Wünsche robotervermittelt an Asami

            Kannon, wo die Niederlagen stecken in Tausenden

            sehender Hände bis in die äußersten Fasern, pulsieren

            aufschwappend vom Grund des Nachthimmels durch

            die Augen. Die liegen verstreut in Scherben, die Augen. Wir haben

            zu wenig geschlafen, beginnen uns zu wiederholen.   

IV
weshalb sollten wir an unsern Verlusten und Erfolgen kleben wenn
sich alles auflösen kann in Glitzerspray und Glück #afk #zukunft #party

         Unmöglich ernst zu bleiben. Etwas geht

            dazwischen zu Bruch, wir müssen Spaß haben dabei.

            Schau wie die Schädel abblättern, Flitter. So sah

            es aus, der Verlust von Kollegen, derart unterwarf

            die Familie sich dem schlichten Hirn der

            Empfänger, dem Grund für diese ewig ernstbefreite,

            seichte Liebe.

III
Hör auf nach Richtungen und Positionen zu fragen und widme dich stattdessen
Entspannungsübungen im Weltraum #runter #rauf #fort #ruhen #erwachen #rip

         Weder Twitteraccounts noch Geld können wir verwalten

            nicht Abwasch, Webseiten, künftige Sternschnuppen,

            unsere irritierenden, kurz bevorstehenden, konturlosen

            Sexskandale, doch Worte kommen dennoch,

            wahrheitsgetreu tot, wach, kriechend

            digital, in zu vielen Schichten aus den Mündern,

            vertrocknet oder eher verrostet zu

            rußigen Rissnetzen.

II
was passiert wenn du aufhörst an der Unterhaltung zu nippen und stattdessen diese
rattenhafte Energie nach innen richtest in ein schändlich zerrissnes inneres #dramödie

         Wenn plötzlich Regen fällt auf unsere

            trockenen Versuche zu einem Kontakt zwischen

            Arten ist es an der Zeit für die andern Organismen

            nicht allein geboren zu werden, sondern zu gedeihen.

            Wir schlagen selbstverständlich zurück, so rattenhaft wir können,

            scheitern, überleben trotz allem

            und ersticken vor Lachen, aufrichtig glücklich.

I
Verzichten auf Tragödien und Kochprogramme, deinen Hund und deine
vielen Freunde und absolut nicht Nachrichten oder Nagelbetten sehn #crash
         Wir haben keinen Körper. Das macht wirklich nichts aus.

            Auch kaum Gedanken. Aller andern

            Körper und Gedanken haben wir,

            und alles Licht und alles Dunkel in dieser Scheinwelt:

            gleichmäßig graues seidenschimmerndes geglättetes

            Silbergedächtnis, keine Gegenwart. Oder nur diese, ich

            kann keinen Unterschied sehn.                 

Wenn meine Wirklichkeit sich deuten lässt, sprich nicht von mir.
Ich will nicht vorhersagen,
will Ereignis sein. Solange
ich hinreiche und zurück.

Du ahnst nicht wie es zu dir kommt. Es sind die Wege
die unterwegs sind. Du bist ohne Handlung, vielmehr ein Vorwärts-
Streben. Der Platz um dich her, kurz davor sich abzulösen.

Du suchst mein Einfaches, was keinen Platz braucht. Sonnenlicht
wenn es dich morgens weckt, du kannst sonst
nie wissen.

Ich werde immerzu älter.
Übertrieben hell und still ist dein Kopf.
Wenn die Geschichte Europas wahr ist, so will ich sie lernen, wie man ein Lied
auswendig lernt. Heute, als ich ausgehen wollte, um mir Chips und Hähnchen zu
holen, roch das Treppenhaus glatt, von Schmierseife. Im Hotel Lautréamont
bewegen sich die Aussagen die ganze Zeit strophenaufwärts. Du wischst dir die
Stirn mit einer Rose und empfiehlst ihre Dornen.

Dienstag.
Ist Gott Ein- oder Ausatmen?
Schnee fällt nicht überall lautlos (länglich).
 
 
  

 

Wir erinnern uns mit unseren Nasen.
Am Dienstag, den 16. Mai 1732, erblickt Linné – früh am Morgen – eine sehr ungewöhnliche Ulme. Bald dreht er sich verwundert um, notiert
im Vorübergehen, daß die mathematischen Spinnennetze weiß geworden sind und im feuchten Tau ganz und gar sichtbar.
Die Bäume stehen still und wachsen im Stillstand.
Das frisch gehackte Holz oxidiert bald in einem rötlichen Ton.

Ich baue Scheiß.

Die Blumen neigen sich im sanften Westwind.

Die Früchte werden reifen und sehr reif zu Boden fallen.

Haltestelle – Fjällgatan.
Eine Zeitung liegt still, weht hoch im Wind.
Ich verorte plötzlich allen Schmerz in meiner linken Wade;
beuge mich gleich hinab um auf der Rückseite des Beins nachzuspüren.
Jetzt hör ich die Straßenbahn tatsächlich kommen. Sie ist erleuchtet und
beinahe vollkommen leer.

Menschen essen Sand.
Ich frage dich ob ich mich verändern kann. 
Deine linke Hand ist seltsam streifig. 
 
 



Es schneit heftig.
Ich hasse mein Leben.
Es ist ein früher, sehr kalter Wintermorgen.
Ich bin neun oder zehn Jahre alt und durch das Fenster sehe ich
wie mein Vater den Volvo unserer Familie anzuschieben versucht,
der offenbar in der Kälte nicht starten will. Plötzlich rutscht er im Schnee aus und fällt nach vorn, in die offene linke Fahrertür. Ich sehe
das, und obwohl es erst kurz nach sechs Uhr früh ist, sehe ich es als wäre es draußen ganz hell. Er flucht los und ich lege mich schnell wieder hin. Die Augen schließen und eine weniger schmerzliche Farbe wählen.

                                    Das Datum ist Teil des Photos
                                                         Roland Barthes

Jahreszahlen, Jahreszeiten;
langsame Villenviertel
mit Päonien und Parkplätzen.
Du bist ganz still.
Weizen kann niemals Roggen werden.
Die Tabletten liegen so still auf dem Küchentisch.
Dein Atem bringt einen neuen (anderen) Atem hervor.





In Luft und Lungen ist Winter.
Wenn Linné die Augen schließt, schläft die Welt.
In einer wiederkehrenden Sequenz – eher einem Gedanken als einem Traum – lebe ich parallel, ganz dicht neben mir selbst. Des Nachts stehe ich lange still im Dunkel des Hofs und blicke in meine eigene abgedunkelte Wohnung. Nichts rührt sich. Das Zimmer scheint ungewöhnlich quadratisch, ein Schreibtisch, ein ungemachtes Bett, ein niedriges Bücherregal voll Zeitschriften. Den gesamten Herbst (den Herbst und Winter 1995) schlief ich häufig auf dem Parkettboden. 
Roggen kann niemals Gerste werden. Gerste kann niemals Hafer werden.

Der Wille ist waagerecht.
Die fetten Gehäuse der Pflanzen glänzen lange.




Es ist Sonntag.
(Zwischen 8 Uhr und ca. 14 Uhr übergebe ich mich ein Dutzend mal. Dazwischen versuche ich ganz still auf dem Bett oder auf dem Boden vor dem Fernseher zu liegen.) Vieles im Gedicht – im schweren dunklen Gehölz – verändert sich im Lauf der Arbeit (des Alterns).
Alles, was ich schreibe, unterziehe ich einer vergleichenden Prüfung.
Dinge und Menschen werden nur langsam ausgetauscht.

Diagonalen.

Geruch von Chlor.

Ich muss geschlafen haben, da ich erwache.

Kopf und Nacken sind eine weitere Erfahrung.





Februar.
Die Vögel wiegen fast nichts.
In einem Grüngürtel, ganz in der Nähe vom Vasaplatsen, steht ein Baum – von der Straßenbahn aus sichtbar –, dessen kräftige Äste scheinbar nach unten, in die Erde streben.
Ich muss stets der zu Tröstende sein.

Winter: Eiliges angehäuft.
Mehr und mehr Leute sterben
                   und hier im Büro
das in der Dämmerung wie ein Raumschiff leuchtet
sind Dinge die wirken als wären sie soeben geschehen
plötzlich lange her.
Erst halb durch die Erledigungen
und schon wieder Dunkel.
Die letzten zehn Jahre
vergingen doppelt so schnell wie das Jahrzehnt zuvor
und jetzt blühen schwarze Rosen im Schnee.

Das Radio fängt einen fernen Sender ein
wo ein Kinderchor
in einer Sprache die wie Russisch klingt
etwas vorliest das wie Lyrik klingt
und eine Übersetzung sein könnte
des Gedichts das ich mir immer zu schreiben erträumte.

Vor 16 Jahren bekam ich einen Pappkarton
mit einer bernsteinfarbenen Katze
die jetzt wieder in einem Pappkarton liegt
mit dem ich durch die Stadt radle
zu einem Garten in Brønshøj
wo ich dieses Tier begraben will
das ich der Dogmatik zufolge
nie wiedersehen werde
da es keine Seele besaß.
Aber was war es dann was ich las
in ihren grünen Augen
wenn sie in meine blickten und blickten
als hätte auch sie
eine Frage an mich?
Nicht weil ich mir einbilde
daß ich die Antwort finde
während der Niederschrift dieser Zeilen
aber vielleicht weil ich hoffe
daß sie gelesen werden
auch bis in jene Zeit
in der ich Kis nicht wiedersehen werde.

Geliebte, möge unsere Liebe immer sein
wie Musik aus einem anderen Zimmer.
Im Waldorf-Astoria. Bei Regen.

Ich hab mich hierher an den hintersten Tisch gesetzt
in dem Restaurant wo du und ich gegen Abend
mitunter essen gingen während wir
über alles mögliche und das Leben sprachen
und auf den Verkehr vom Gammel Kongevej horchten
während der Regen einsetzte
und die Scheinwerfer der Autos über die Wand glitten
und ich schnell die Geduld verlor
mit deinen alten Geschichten
und deinem koketten Schal
und deiner Angewohnheit von meinem Teller zu essen
und seltsamerweise fehlt mir gerade das
heute am meisten
da der Regen eingesetzt hat
und die Gestalten der Passanten in der Scheibe aufblitzen
und ich allein am hintersten Tisch sitze
und daran denken muß daß es jeden nur einmal gibt
während ich auf den Verkehr vom Gammel Kongevej horche
und deinen Blick aufzufangen versuche  
im Zitterspiegel des Gedichts.

Mein Leben wurde um ein halbes Jahrhundert verkürzt
als du starbst und mich zurückließt
vor dem Einkaufszentrum an der Ausfahrt 17. 
Wer soll mir jetzt von den Eiswintern erzählen
und den Tintenreinschriften der Rechenaufgaben
dem Scharlach
und der Pension am Silkeborg Plads?
Rätselhafte Zeit
die mir als nichts anderes vorkam
als Gerüche und Schwindelgefühl
in Kleiderschränken und Tanzmusik
deren Licht jedoch wie durch eine getönte Scheibe
von deinem Blick auf mich fiel
und jetzt zum zweiten Mal verschwunden ist
so daß ich für den Rest des Lebens
nie mehr ein Kind sein werde.

Während ich davon träumte das Ganze zu sehn
durch das Quadrat des Gedichts auf dem weißen Papier
und von dem weißen Fleisch mit dem schwarzen Dreieck
war die Welt bereits
drauf und dran dir zu entgleiten
deren Träume voller Häuser mit blinden Scheiben waren
Röntgenbilder und großer leerer Märzhimmel.
Neulich sah ich dich so in einer nächtlichen Kneipe
mit der Einsamkeit
wie einen giftigen Heiligenschein um die Stirn.
Dein Planet war unterwegs
in ein anderes Sonnensystem. Ohne Sonne.

Zwischen all diesen Gedichten
über Tod und Erinnerung
ist hier Platz für elf Zeilen
über den Löwenzahn
dessen Leuchten ich auch dieses Jahr vergessen hatte
plötzlich wie ein Vergnügungspark entzündet
und darüber wie jeder in seinen Schlaf fällt
im selben Bett
und aufwacht wenn die Nacht am tiefsten ist
und die Stille am größten
mit einer Hand so leicht auf seiner Schulter.

In Hvidovre, an Novembertagen
an manchen allzu großen Kreuzungen
wenn der Bus 200 S
durch das herabgefallne Laub und die glitschigen Anzeigenblätter
an Zahntechnikern und Thaibordellen vorüberfährt
den Lagerhallen und Hundefriseuren
unterwegs zu den kleinen alten Hochhäusern,
wo alle die wir kannten und liebten
und die jetzt tot sind
in rostigen Fahrstühlen hoch und runterfahren
mit einer schläfrigen an der Decke blinkenden Glühbirne,
dann weiß man, es gibt Orte
wohin die Verzweiflung flieht
weil sie selbst verzweifelt ist
über ihr Dasein.

Hier hätte eigentlich ein Gedicht stehen sollen
das ich jetzt verworfen habe
obgleich es eine treffende Bemerkung
über meine Feinde enthielt
sowie ein paar richtig lässige Zeilen
wie sie für meine Lyrik typisch sind
doch wozu das alles
jetzt wo der Flieder blüht
und ich seltsamerweise älter bin
als mein Großvater je wurde
also mach ich in seinem aschgrauen Sakko
einen Spaziergang in der modernen Welt
deren Unverständlichkeit banal ist
verglichen mit der Tatsache die Grenze überschreiten zu können
von der Selbstverständlichkeit dazusein
zu der Seltsamkeit nicht tot zu sein.

Obwohl du immer noch schön bist
ist es dennoch anders
als damals als wir im Regen tanzten
und das Hinfällige bloß ein Teil war
von deiner Schönheit
die mir wie eine Ahle im Auge stak.
Heute abend da wir zwei
uns zufällig treffen
im stürzenden Licht an der Kreuzung der Sølvgade
und du in deinem herrlichen Kleid dastehst
ist die Schönheit umgekehrt
bloß ein Teil deiner Hinfälligkeit
die meinen Blick wie ein Glasscherben ritzt.

Jedes Jahr an dem Datum
auf das zufällig dein Geburtstag fiel
nehmen wir den Zug nach Ärhus
um dein Grab aufzusuchen
das nun einmal der Ort auf der Welt ist
wo du nicht bist.
Auf dem Weg hinauf durch die Stadt kaufen wir Blumen
und reden wie an jedem anderen Tag
bis wir vor dem Stein stehn.
Und auf dem Weg zurück regnet es immer.
Da nichts davon Sinn ergibt
und dennoch stattfindet
muß es von größter Bedeutung sein.

Einen kurzen Augenblick lang beim Erwachen
hab ich vergessen
daß die Kastanie gegenüber gefällt ist
und die Bücher der Helden meiner Jugend
vergilbt und zerlesen
in einem Karton auf der Straße stehn
für zehn Kronen das Stück
ja, selbst daß du seit langem fort bist.
In der nächsten Sekunde aber
habe ich alle dreißig Jahre wieder eingeholt
und bis zum Abend
obendrein eine Zukunft erlangt
ehe die Nacht mich wieder umfängt.

Der wacklige Küchentisch
an dem ich sitze und dies schreibe
könnte zweifellos besser gemacht sein
und dasselbe kann man sicher über dieses Gedicht sagen
und so manches andere
in dieser ramponierten Welt
die nur so eben funktioniert
solange man Mann mit Frau zusammenpappt
Vernunft mit Glauben
und Alpträume mit Büroarbeit.
Und vielleicht hätte auch der heutige Tag
an dem es von Morgen bis Abend schüttete
und ich deinen durchnäßten Brief empfing
eine Spur besser sein können.
Aber der heutige Tag war nicht „vielleicht"
er war da
und dann war er fort.
Daher war der heutige Tag der beste.