Elisabeth Müller 

Translator

ne dites pas que j’ai perdu la cabeza
ce n’est pas de ma faute
c’est la faute à la ville
qui grouille dans mon ventre
(et me fout l’épilepsie)
à chaque fois que je l’évoque
...ma ville à moi est une ville illégale, une ville de contrebande, une ville proscrite, un gros bidonville, délabré et droit dans ses bottes
on y accueille tout le monde
sans exiger le moindre visa ou la carte de vaccination
et on envoie chier, dans ma ville, les racistes, les xénophobes et autres égorgeurs de la pleine lune
ils n’ont qu’à aller se défenestrer dans l’océan s’ils n’ont pas le coeur à supporter nos rires et nos odeurs, nos fêtes et nos envies de liberté, be-bop et de rumba
un monde sans lucarnes est une utopie dévastatrice
et on sait où mènent les utopies quand elles renflouent l’hérésie et la supercherie de la dernière heure
ne dites surtout pas que j’ai perdu la cabeza ma ville à moi est une ville heureuse
ma ville à moi est une ville cosmopolite
ma ville à moi est à la croisée des civilisations
ma ville à moi se situe entre l’Orient et l’Occident
l’Afrique tropicale et l’Europe centrale
l’Amérique latine et le Sud Soudan
la Bolivie et l’Afghanistan
des longues routes relient tous les quartiers dans la ville
la ville à moi (por favor)
ne dites pas que j’ai perdu la cabeza ne le dites pas, même à Mvidi Mukulu, l’Esprit Aîné ...ma ville à moi est la ville la plus peuplée au monde
mais aussi la plus charnelle et la plus fraternelle les gens dressent la table et mangent dehors en plein soleil
ils ont le rire jusqu’au cou
dans ma ville, les portes des appartements et les fenêtres restent ouvertes toute l’année aux voyageurs, passants et visiteurs de circonstance
les saisons se coagulent en un fou désir de rédemption
été humide, hiver doux ne dites pas que j’ai perdu la cabeza ...ma ville à moi est une ville portuaire
elle a les pieds et les cheveux trempés dans l’eau des milliers d’embarcations accostent de partout dans ma ville avec du sel, de la soie, des pommes, des cerises, des tapis, du rhum, du jus de djudju, coquilles, alcool de riz mais aussi des hommes aux multiples traits, divers gabarits s’exprimant dans plusieurs langues inconnues d’eux-mêmes...
sur chacun de leurs visages se lisent des généalogies
des années de migration et de transhumance
ne dites pas que j’ai perdu la cabeza ou que c’est la carie dentaire qui déclenche le bagou ma ville à moi, la ville de Mwanza Mujila est un conglomérat des rêves et certains de ces rêves sont verts, somptueux et tonitruants
ma ville à moi est un véranda, un énorme bazar, une foire, jukebox déconcertant, bar à ciel ouvert, bordel merveilleux
on y joue et swingue toutes sortes de danse et musique: le tango, la polka piquée, le tango, la valse, la samba, le kizomba et (surtout) le jazz
et quand vous empruntez les venelles de ma ville, de ma ville à moi, si vous n’entendez pas la contrebasse de Mingus, la trompette de Mongezi Feza, la batterie de Max Roach, le sax de Dudu Pukwana, le piano de Duke Ellington, ce sont les trémolos de Bessie Smith qui palpitent dans vos oreilles
une voix fiévreuse chantant a capella l’amour-fou
entre l’angelus et l’appel à la prière du muezzin
chut, ne dites pas que j’ai perdu la cabeza
ma ville à moi, est traversée par trois fleuves émancipés: le Yang tsé kiang, le Danube et le Limpompo
ma ville à moi sent les jonquilles, arômes et les épices de Zanzibar
ma ville à moi est une ville d’espérance
ma ville à moi n’est pas une citadelle
ma ville à moi n’est pas une bagne
ma ville à moi commence à Graz
et s’achève à Port Elisabeth
en passant par Caracas, Nagoya, Thessalonique, Odessa et Seattle
dans ma ville à moi, je ne suis pas un gars du Congo ou du Zimbabwe
dans ma ville à moi, je ne suis pas un homme, je ne suis pas une femme
dans ma ville à moi, je ne suis pas un black, je ne suis pas un étranger
dans ma ville à moi, je ne suis pas un black, je ne suis pas un blanc
dans ma ville à moi, je ne suis pas un black
dans ma ville à moi, je ne suis pas un black
dans ma ville à moi, je ne suis pas un black
dans ma ville à moi, je suis juste le petit-fils de ma grand-mère paternelle, Julienne Mwa Mwanza
Ma’Nanga

nous patoisons dans la même langue
mais nous peinons à nous comprendre
les mots ont perdu l'épaisseur de jadis
ils puent la morve, le vomi, la pisse
la beuverie en guise de sauvetage a produit l'effet inverse
le rire mécanique n’est qu’une grimace
implorer la miséricorde de Mvidi Mukulu, l'Esprit aîné
ou dans le tas, fabriquer une langue de substitution?
nous sommes comptables de notre propre chute
ne reste qu’à assumer la faute de nos pères

depuis des années déjà on rêve du soleil
non pas ce brasier qui nous incendie calcine le visage, les mains, le ventre et les pieds
au contraire un brin de chaleur fraternel
désengorgeant de la nostalgie et du concerto des crapauds
devrions-nous déjà apprêter l'oraison fenêtre ?
le suicide partiel ou collectif n'aura pas lieu
nous prendrons le monde à bras-le-corps
jusqu'à ce que la névrose s'ensuivre
nous tiendrons la draguée haute

nous traînons la même odeur de jasmin
nous sommes pétris de la même chair
nous engrenons les mêmes rêves ébruités
(par l'alcool, le temps et la lointaine "soudade")
et dire que la couleur de mon carcasse commerce avec la nuit
je suis de l'Afrique profonde, tu es l'Europe de vents pluvieux, de hivers doux...
entre nous le désert, qu'importe, je suis toi, tu es moi, en vert
nous sommes des anges bannis du ciel, des anges privés de bon Dieu, des anges-sans-domicile-fixe, des morceaux innommables
bravant le soleil et la fin du monde

nous autres peinards, cinglés, hilares
écervelés par les joints et la bière sale
se trémoussant, ragaillardis par la cuite
nous continuons de la plus belle manière la danse du bas-ventre
Et Mvidi Mukulu, l'Esprit-aîné
de son trône se marre de nous autres
il s'énerve mais sourit de compassion
promet la foudre et l'inondation
apprête l'épidémie par les mouches ou annonce le séisme
se ressaisit en dernière minute

si la terre nous boycotte encore longtemps
si la terre nous casse les pattes
si la terre nous bazarde à prix d'arachide
si elle nous empêche de nous saouler au jus de bissap
si la terre nous pisse dessus
nous inventerons une nouvelle planète
dans un élan de folie, de mauvaise foi et même de désespérance
nous renommerons les choses
déjà, nous remplacerons les étoiles par les ampoules
et mettrons les fleuves la pluie et la fièvre typhoïde aux enchères

je sortirai ma tête, un soir, de ces longues années de leprosité
je me coulerai un bain bien chaud, m'y glisserai pendant des heures
j'enfilerai, par la suite, ma plus belle chemise
me ruerai, ce soir-là, danser la rumba
jusqu'à l'exaspération de mes muscles
je danserai pour les enfants gesticulant dans les mines à diamants
j'exécuterais le flamenco
et la pachanga en sursis, pour la Syrie, la Somali, l'Irak
associant mes trémolos aux coassements de cymbales, de sax et de basse clarinette
LA JOIE EN GUISE DE DELINQUENCE

nous avions été maladroits dans tous les sens du terme
éternels-fils-à-papa et mégalo à souhait
beaux parleurs, impudiques à tout bout de champ
nous avions dansé nus en plein midi
exhibé le sexe tel un butin de guerre
crachotant sur les passants la morve et la salive
dégueulasses, nerveux par surcroît
nous ne sommes pas arrêtés en si bon chemin
nous avons brûlé le soleil
l’unique planche de salut: l’abstention !

psychopathes de la première pluie
nous avons attrapé le soleil par le cou
l'avons engoncé dans le fleuve
jusqu'à son étranglement par les eaux
quel coup n'avions nous pas fomenté?
nous finirons la bouche déglinguée, le ventre constipé
et tout le corps frappé de bilharziose
si nous préserverons à nous imbiber de la même soupe
il faudrait nous démembrer de nous-mêmes
en finir avec cette vie de débauche

Pour saxophones, percussions et batteries
     Eléments visuels, Huitième round/Mohamed Ali contre George Foreman, Kinshasa 74
     Eléments, Concerts Louis Armstrong et John Coltrane
     Eléments visuels, l’Est du Congo
     Eléments visuels, les rues de Lagos
     Eléments visuels, Saint-Pétersbourg, hiver 42
     Eléments visuels, les bordels de Bahia et de Katmandou
             Eléments visuels, Allemagne/Argentine, finale coupe du monde 90  

la ville est un crayon qui rédige des salves d’accidents
et ses désinvoltures rouillent les désirs
d’un peuple salaud
d’un peuple misère de merde
d’un peuple phacochère
buveur de sang et coureur d’asile politique
19 heures 10
19 heures 20
19 heures 35
19 heures 38
19 heures 57
19 heures 67
19 heures 77
19 heures 82
19 heures 94 virgule trente deux ans
au coin des rues «va te faire foutre» et «je t’emmerde»
une bande de chiens enragés dépeçant
un corps vide
rue «ta gueule», un homme et une femme
dévorant les fruits défendus
rue «les bêtes sauvages», un prophète, barbu jusqu’aux
dents, aboyant qu’au commencement était la dysenterie
rue «tais-toi sinon je te casse la gueule»
un politicien radotant une de ses meilleures
fables
20 heures 46 verset 17
la pluie
les rues inondées
les baraques à l’emporte-pièce
une église transformée en boîte de nuit
une boîte de nuit en cybercafé
un cybercafé en pharmacie
une pharmacie en librairie
une librairie en bordel boutique boulangerie lingerie charcuterie!
les habitants de la ville sont des villageois
trimbalant leurs destins maudits sous une pluie
des mots sans cervelle ni barbecue
des guimbardes broyant du noir
des femmes aux seins grosses-tomates
des hommes vêtus de honte chômeurs en pensée
en parole par action et par omission
merdeux bricolant aux divinités supérieures
des prières sans orgasme
des vendeurs à la criée
des musiciens par inadvertance
des prostituées et leurs tarifs
des potentiels clients libido au zénith
désirs masturbatoires décharges électriques
catharsis
les oiseaux dissipent l’évasion des prophètes
trente-deuxième jour
des maisons qui se suivent mais qui ne se ressemblent pas
des pas de danse des butineurs des breuvages insolites
ruminant des sortilèges
comme si le continent effrité bazardait sa brosse à dents
des moulins à vent
des chèvres
des poules mouillées
des militaires et leur folie
des sacs-poubelles
des vaches en rut
des brouettes
des crochets
des banderoles
des calebasses
des machines à coudre
des marteaux
des préservatifs
des bières venues de Luanda ou de Kigali ou de
Ngandajika ou de Musumba ou de Berlin ou de Lima ou de Mbuji- Mayi
ou de Cotonou ou de Douala ou de Dar-es Salam ou de Clignancourt ou de
Bulawayo ou Brooklyn ou de Lagos ou, ou, ou, ou, ou...
des balivernes
des ventilateurs
des lampions
des musiques croisées
des regards acerbes
des odeurs nauséabondes
des rires sardoniques
des prophéties de basse-cour
des destins bâclés
nous les salauds
et seul Dieu sait
si nous avons été réellement créés à son image