Rike Scheffler 

Translator

„Eine persönliche Klage, ein kollektives Leid“

Raum ist form-los

ein Ort ist eine Fiktion

und eine Fiktion ist ein Fakt,

traurigerweise.

In Gedanken triumphierst du

in einem Kampf, an dem du nicht teil hast.

Für einsam Leidende

ist Geographie bloß ein Graph.

ቦታ ቅርጽ የለውም

ስፍራም ልብ ወለድ ነው

በባከነ ሀሳብ….ባልዘመቱበት ድል

በብቻ ቁዘማ …..በብቻ ድልድል

ሀገር ካርታ ብቻ …. ካርታም ያው ምስቅልቅል

የሀሳብ መስመር ላይ ….ሀሳብን የሚጥል !

Ich bin im Exil!

ባይተዋር ነኝ እኔ

ግዞተኛ ቅኔ

Raum ist form-los,

ein Gedanke ist raum-los.

In einem Akt schreie ich,

in einer Handlung bin ich wichtig,

in einem Theaterstück funktioniere ich —

Ich bin im Exil! (Klimax)

Ein durstiger Fisch im Wasser,

am Flussrand,

in kurzer Distanz,

nur einen Atemzug entfernt —

eine atemlose, dichte Luft.

Ich   bin   im Exil!

ባይተዋር ነኝ እኔ

ግዞተኛ ቅኔ

በገዛ መንደሬ

የተሸለምኩ መጥኔ

ትንፋሽ እያጋራሁ …..ትንፋሽ ያጣሁ ቅኔ

   እያለሁ የለሁም

   አልታያችሁም ?

Mit einem Atemzug, der uns verbindet,

mit wenig Hoffnung,

in kurzer Distanz,

unmittelbarer Nähe —

Ich bin im Exil! (Klimax)

Kannst du mich nicht sehen? (tiefere Stimme)

እያለሁ የለሁም

አልታያችሁም ?

Ich bin im Exil!

In meiner eigenen Stadt! (Klimax)

ባይተዋር ነኝ እኔ …. በገዛ ሀገሬ

በገዛ መንደሬ

ስደተኛ ቅኔ

Ein Geschwister für meinen Traum.

Eine Fremde für meinen Bruder.

Eine Distanz zwischen uns

ist eine Distanz unter uns.

Deine Erblinie

verbindet nicht.

Meine Gedankenlinie

ist unzureichend.

Bevor ich verdrängt werde,

bin ich de-plaziert,                                         

aus-gestellt —                                                           

kannst du mich nicht sehen?

አልታያችሁም ?

ለቤቴ እንግዳ

ለወንድሜ ባዳ

ከስደቴ በፊት….. የተሰደድኩ እኔ

ቦታዬ ላይ ሆኘ …..ቦታ ያጣ ጎኔ

ሀገሬ ላይ ሆኘ….ህብር አልባ ቅኔ

ግዞተኛ ቅኔ

Ich bin im Exil (2. Klimax)

ባይተዋር ነኝ እኔ

ስደተኛ ቅኔ

Ein durstiger Fisch im Wasser,

am Flussrand,

in kurzer Distanz,

nur einen Atemzug entfernt —

in meiner eigenen Stadt!

In meiner eigenen Stadt!

ባይተዋር ነኝ እኔ በገዛ ሀገሬ

በገዛ መንደሬ

ስደተኛ ቅኔ

ቦታ ቅርጽ የለውም

ስፍራም ልብ ወለድ ነው

በባከነ ሀሳብ….ባልዘመቱበት ድል

በብቻ ቁዘማ …..በብቻ ድልድል

ሀገር ካርታ ብቻ …. ካርታም ያው ምስቅልቅል

የሀሳብ መስመር ላይ ….ሀሳብን የሚጥል !

Ich bin im Exil.

Ich bin im Exil.

Kannst du mich nicht sehen?

በገዛ መንደሬ

የተሸለምኩ መጥኔ

ትንፋሽ እያጋራሁ …..ትንፋሽ ያጣሁ ቅኔ

   እያለሁ የለሁም

   አልታያችሁም ?

Ich bin im Exil.

Kannst du mich nicht sehen?!

* Dieses Gedicht ist allen Einzelpersonen und Gruppen gewidmet, die im Namen kultureller und sozialer hegemonialer Überzeugungen an den Rand gedrängt wurden. Es ist ein Gespräch zwischen der amharischen und der englischen Sprache, in dem dieselben Konzepte parallel, aber leicht unterschiedlich ausgedrückt werden.

Dieses Gedicht. Dieses Gedicht handelt, ist

das Gegenteil und das Gleiche, wie Mihrets Gedicht: Inhalt und Veränderung werden vermischt.

Dieses Gedicht entsteht durch das, was es sagt, das es ist, wenn es fragt: Geliebte, Stadt,

was bist du so still?

Dieses Gedicht spricht, von Menelik, dem König. Von Gold und Ideen, Butter, Stolz und Milch.

Dieses Gedicht lässt Verstimmtes, Geschichte in sich, lässt die Stille nicht zu, nimmt sie auf.

Dieses Gedicht ruft nach allen Bürgerinnen

und Bürgern einer Stadt, als seien sie einer oder eine. Dieses Gedicht ist selbst eine Stadt, eine Sage,

die nach Worten klagt, um für Verlorene,

auf Wahrheit zu bauen: mit Wegen, Häusern, Hühnern, Kühltruhen, Händen und dem sanften Mond,

mit Abendlicht und Zähnen, Zungen, Zäunen und Injera-Brot. Diese Stadt, sie brütet, hütet sich, fragt

nach den Stimmen: Wieso sind sie so still?

Dieses Gedicht ist voller Liebe.

Es beruht auf Klängen, Kehllauten, einem warmen Vokal, und sehr vielen I’s.

Dieses Gedicht ist Addis Abeba. Ist Ankara. Athen. Alabama. Jakata. Aber auch Wien. Es schämt sich

nicht, es trägt das Gold, von dem es spricht.

Dieses Gedicht handelt, wie Butter, Sahne und Milch,

vom richtigen Filtern und Schütteln: vom Frei Schütteln, Auf Schütteln Aus Schütteln Um Schütteln

Wach Schütteln Nach Schütteln, Vor Schütteln Voll Schütteln Voll –

Dieses Gedicht fragt nach Königen, wie nach großen Ideen. Es macht die Stimmen zum König. Macht

mächtig,

macht Macht. Es handelt vom Handeln, aus der Stille. Dieses Gedicht ist nicht still.

Als du dir mein Bett klautest… blieb ich stehen und träumte groß.

Als du mir dann mein Essen klautest…. gab ich es dir, tat als würde ich fasten.

Aber bitte lass mir meine einzige Stimme… für sie werde ich kämpfen bis zum Tod.

Wie sonst könnte ich laut aufschreien und rufen: „Ich werde beraubt?!“ 

Eine reiche Person hat Geld… und kauft sich damit einen Würdenträger.

Ein Würdenträger hat Macht… und kauft sich damit eine reiche Person.

Sie laden einander ein… und waschen sich die Hände

neben deiner wackligen Hüttentür, um zu essen.

Sie vermessen das Land deiner Nachbarschaft, ihr Mund wird wässrig

angesichts ihres Reichtums, den Bäumen und Grünflächen…

Dann eröffnen sie dort ein großes Hotel, in dem du es dir nicht leisten kannst zu essen.

Sie eröffnen ein Café, das deinen Durst nicht stillen kann.

Sie versprechen dir ein sicheres Einkommen, doch geben dir die niedrigste Position.

Jeden Tag schaffen sie Käufer und Waren, billige Arbeitskraft

und sind dabei gleichzeitig die Allmächtigen und Investoren.

Ich bin ein Soldat, Angestellter meines Vorgesetzten bis zum Tod.

Ich lebe im Unterholz, damit du zu Hause bleiben kannst.

Wir beide riskieren in aller Öffentlichkeit unser Land und unsere Leute:

du mit deiner gespaltenen Zunge, ich mit meiner einzigen Seele.

Du bist ein Landsmann, der seinem Land sein Wort gibt.

Wenn du mit einem scheiterst, rettet dich ein anderes.

Ich bin ein Landsmann, der auf dem Schlachtfeld seine einzige Seele verliert.

Für dich bin ich ein Soldat. Für meine Eltern aber ein Kind,

das starb, bevor es das Glück genießen konnte, den von ihm errungenen Sieg.

Wenn du und ich miteinander ringen

hier stehen und zetern,

während wir die Schwachen ausnehmen, die Armen,

sehe ich den Nil dahinfließen wie eine große Karawane,

während die Mittellosen sterben und denken,

du und ich hätten gewonnen.

Wer singt für einen Fluss, wenn nicht die Menschen?

Wer gibt ihm einen Namen, wenn nicht wir?

Abay*, der niemals ertrinkt.

Die gestern gesungenen Lieder

sind lang nicht mehr für dieses Wasser,       

das nach vorn drängt,

bedroht durch die Strömung im Rücken —

Der Nil ist niemals derselbe!

So wie ich?

So wie du?

* Der hier besungene Fluss heißt „Abay“ auf Amharisch und Nil/Nile/نهر النَيل auf Deutsch/Englisch/Arabisch.