Daniel Jurjew 

Translator

1

Der, der gegen Jakob kämpfte,

Wird er kämpfen gegen mich?

Wie dem auch sei. Ich fordere Dich

Zu einem ehrenvollen Zweikampf.

Ich bin nur eine. Ich bin nur einer.

Eine Maus flog vorbei, eine Maus knarrte auf,

Laut atmet die Nacht.

Du und ich stehen – wie die Russen und Toktamisch –

Zu beiden Ufern des Himmels.

2

In Schlachtordnung aufgestellt die leichten Knochen,

Des Körpers Armee ist kampfbereit.

Gerüstet ruft Dich der Spatz.

Wenn Du willst, schlag als erster zu,

Ins Lebendige, Warme, das stärker ist als Metall,

Damit du hast, wogegen Du schlagen kannst,

Damit Dir Leben Widerstand entgegenbringt,

Damit eine Hand die Hand greift.

Und mit dem Schnabel, oder mit Pfeifen, oder womit auch immer

Antworte ich Dir, bin ich auch klein und grau.

Der Mensch ist dem Menschen so ein Abenteuer.

Allkräftiger Gott, für Dich ist der Mensch ein Kraftmesser.

Da, nach dem Schiffbruch ist

Der Papagei im Käfig verblieben.

Er schwimmt auf einer Planke, bis

Der Ozean sein Spiel beginnt.

Stück für Stück geht er die Wörter durch

Wie die eignen Seidenfedern,

Ein Wort entgleitet – und er fängt es wieder

Mit dem Schnabel – und wirft es wieder hoch.

Er singt ein Lied über eine Mulattin, oder

Schreit plötzlich mit ganzer Kraft

Ganz oben auf der Woge, auf dem Wellenkamm –

Dass das Vögelchen, das arme, Wodka will.

Und er schaut mit so viel Stolz

Auf dieses gekräuselte Tal.

Wie sehr berührt im Herzen

Die Hochmut hilfloser, schwacher Wesen.

Er murmelt nickend:

Da stimm ich zu, jedoch …

Allerdings … wohl kaum … außer …

Ausnehmend … und außerdem …

Er sitzt auf dem glitschigen

Brett und singt vor sich hin,

Brasilien, die Liebe fest

Umschlossen von gelben Krallen.

Er schielt mit schläfrigem Auge,

Um das Meer auszutricksen.

God damn!.. In einem gewissen

Maße, und strenggenommen …

Immer dunkler und höher aber die Wellen,

Und zur Nacht hin strenger der Ozean,

Den Kopf verbirgt er rasch im Federkleid

Und schläft in kindlicher Vertrauensseligkeit,

Und tiefe Finsternis löst, wie auch

Der graue Ozean mit seinen Zotteln,

Das rot-goldene Häufchen auf,

Das grüne und bläuliche.

Dich zu besingen, fehlt mir die Kraft, oh wunderschöner Abfallhaufen!

Wie du im Abendrot mit Struwwelkopf daliegst,

Und ein schwarzer Kater in weißer Chemisette spitzkrallig

Deinen schweren Bauch quält wie ein Klavier.

Von faulenden Spiegeln übersät – in ihren Rissen

Wächst hohes Wermutkraut –

Oh, du bist Venedig (und besser als Venedig),

Und der Kater singt als Gondoliere.

Ein Fetzen eines türkischen Sofas

Liegt in lilafarbener Enge

Und spricht zum Unkraut leise

Von Istanbul und Wasserpfeifen.

In den faulenden Spiegeln zittert das Gesicht des Juli.

Auf die Müllhalde hat sich langsamen Flugs eine Krähe gesetzt,

Und nun schreitet sie hochmütiger als Sulla,

Und fest in den Krallen Verderben oder Gedeih.

Hier ein verschleimter Pfirsich, Beerengebausch, eine Lupe,

Ein Stück Medaille, von einem Buch der Rücken,

Voller Lepra bist du oder eine Brandwunde,

Ein Kind, begossen mit dampfender Suppe.

Du bist Dionysos, in Fetzen gerissen,

Oder Handspiegel der Welt.

Ich sage dir: Oh Müllhalde,

Beweg dich und steh auf.

Dann, oh Monster, oh nächtliches Ungeheuer,

Sprich mit deinem kratzig zerrissenen Mund.

Beweg dich und steh auf, oh wunderschöner Abfallhaufen!

Sing davon, wie du lange unter der Sonne liegst,

Aufloderst von des Giganten Gehirn, reifst,

Alles zu Verfall vereinst, wärmst!

Blüh auf mit großem Gedanken, und Fäule

Trink wie Wasser, und nimm Hühnerbeine zu dir!

Beweg dich, oh du Schönheit, und sing!

Oh Rosa Mystica, die Götter werden dich hören.

Heute ist das „Aleph“ nicht nach Hause gekommen,

War gestern ständig über mir herumgesprungen

Und hatte mich zum Spielen auf der großen Eiche gerufen,

Auf der zart-grob-goldenen.

Meine Hand trug es,

Hatte Schlagseite, war abgetrennt.

Aleph, du bist klüger als ich,

Ich aber bin dumm geboren.

„Was zitterst du so, liebe Basja?

Öffne die Augen, wasch dein Gesicht!“

Stöhnend fiel das winzige „Omega“

auf den Finger, wie ein Ring.

Im Fenster tiefes Schaukeln der Weide,

Hinter der Wand heulte plötzlich in kaltem Entsetzen

Ein Frauenbass auf: „Schnell,

Versteckt das Kind unter der Matratze!“

Alles knirschte, polterte,

Ein hirnloser Lastwagen schnarchte.

Und in nur einem Augenblick brannten im Herz

Alle drei Kerzen des Buchstabens „Schin“ ab.

Leg ich mich mal hin, denk an nichts,

Umarme

Meinen Kopf

Wie einen abgeschlagenen.

Wieso? Wieso sehe ich

Den Herbsttag in Moskau?

Es sieht vom Himmel der zugeflogene Engel:

Jemand wandert in den Tod

(Dabei ist er noch nicht an der Reihe) –

Jemand Windhosenartiges

Beim Pokrovskie-Tor,

Da, gleich gerät er

Vor die Straßenbahn,

Vor die kalte klingelnde

Straßenbahn.

Wieso? Wieso sehe ich –

Gleichsam auch vom Himmel –

Die vor Angst heiser gewordene Tram

Und ein Figürchen unten,

Das aufgeblitzt hat,

Hoch und zurück fällt?

Oh Bocksprung, lang-lang gestreckt!

Kurz taucht der umgedrehte Tempel auf – Dornach.

Die Alpen, Herr Doktor, sind leuchtend losgekugelt

Und haben sich aufgefächert in schwarze Pflastersteine.

Wie ein einfacher Akrobat.

Oh fast, oh fast

Ist das ein Salto Mortale,

In der schnellen Windmühle der Flügel

Liegt ein Rad umgedrehter Beine,

Ein Verbrennungsmal der Reinigung.

Nur der Arm gebrochen,

Die Wolken erschrocken, macht nichts,

Wird schon vor dem Tode verheilen.

Schnell, schnell zum Arzt,

Ich zahl's später – das Geld

Hab ich zu Hause vergessen, glauben Sie's mir.

Hätschelt den Arm,

Den eben erst geborenen.

Die Schutzmänner winken dem Fiaker.

Da fährt er, schweigt

Und winselt unhörbar,

Und die Räder stimmen mit leichtem Heulen ein.

Auf seinem Trittbrett

Steht ein Wesen –

Weiß nicht, wie's heißt,

Aber die Flügel sind zum Ring

Gebogen vorm Gesicht,

Treten hervor durch die Augen des Aufgesessenen.

Oder sind das Strahlen?

Ist das Bangen von Dunkelheit und Licht,

Nervosität der Nacht?

Als plötzlich unter dem Mond,

Dem zersplitterten Mond,

Ein Fisch die Luft verbrennt mit seinem Silber,

Die Lippe reißt und er fortgeht ins Kühle.

Rabe und Feuer und Wind über'm Fluss,
Und der Sterne kalte Schar, und staubiger Mond,
Und du Schöne, der Tränen strömen aus der Hand,
Weint nicht um mich, vergesst die Namen.
In freudlosen Tagen verwilderter Rede
Versuchte ich den Blasebalg, den löchrigen, zu füllen,
Und durch das Zischen und Knacken schrie mir manchmal zu
Des Verses obdachlose Pflanze.

Weder der Rabe im Winde, noch die Stadt hinter'm Zaun,
Noch der salz'gen Schlicke Wels, noch der Pappeln Traum,
Noch der Donner, der poltert hinter der graublaubergigen Wolke,
Noch die goldne Tram auf der schiefen Brücke
Werden eindringen in die Blase, die voller Schweigen ist
Und kaum vernehmlich seufzt, wie ein Schwärmer auf der Hand,
Mit einem kleinen Grab, in fremdem Lande ausgehoben,
Und einem Stein in nicht-russischer Sprache.

* * *

... also dorthin werden wir fliegen, wo das genahte Pflaster
in der Morgenrötung funkelt, tote Bajonette,
wo verrostete Schwärmer hoppeln
über schimmernden Marmor des Flusses,

wo die Becher aus Eisen voll Sonne sind,
wo die Luft im Fliegen wie im Spiegel brennt,
wo sogar der Tod aus geliebten Versen redet
durch die Tücher hindurch.

Auf die Wirbelsäulenplatane, die bis auf die ausgetrockneten Finger gehäutete,
krümelt es, ein samtener Glanz, herab aus angegoldeten Wolken.
Da, wo eine der niedrigen Wolke in die Säure aus bekehrtem Eis –
Da ist der Draht stachelweis zerrissen, trieft ab das Blut wie Wasser.
Da, wo das Finstre aufwacht, wo das Dunkle das Glas putzt,
dort ist Glas so geputzt, daß auch die Sonne abtrieft
von der halbnackten Platane, die ihren letzten Gürtel runterreißt,
und – auf den toten flachen Kopf, Riedgras in den Ohren.