Brankica Radić 

Translator

mentir, pourquoi pas. de toute façon les mots sont
arbitraires; les mots qui ne sont pas les choses,
les mots qui ne sont pas les mots. mentir, pourquoi pas:
avec des mots. je me lève et m'approche de la table: je ne me suis pas levé,
de la table ne me suis pas approché. le bouton du poste de radio
dehors ne peut saillir: si on appuie dessus, alors oui.

les mots et les mots, mentir et ne pas-mentir. pourquoi
ne mentirais-je pas? pourquoi ne prononcerais-je pas n'importe quel mot
qui m'obsède en cet instant et je ne le pense pas –
en le prononçant – assurément je ne le pense pas. pourquoi:
parler (je ne veux pas dire) et parler, et non pas
parler. «parler» dans les trois cas est un mensonge.

mentir, pourqoi ne pas mentir. j'ai commencé à prononcer
et déjà j'ai menti: le parfait n'est pas le présent.
le présent est le parfait. les mots ne sont pas les mots. les mots
sont les mots. mentir, pourquoi pas? j'ai arrondi la bouche
comme si j'allais dire: grenier. je n'ai pas dit, la bouche
est trahie: mentir, pourquoi pas. mentir aux mots,

en tirer des mensonges. les rouler. cracher dessus,
en jouant la tendresse. les mots ne sont pas les mots.
bâtard de la lèvre, fumée de la cavité buccale, lie
de la mémoire bavarde: les mots (mentir, pourquoi pas?)
rouler de la langue sur les dents, des dents sur les gencives,
puis dans le tourbillon: mentir, pourquoi pas?

Bien sûr que je te tais:
j'invente rapidement des mensonges
pour éveiller le souvenir
d'une époque où on n'était rien d'autre que des mots,
mots qui grandissaient et grandissaient
nous transformant en une masse souple
de sincérité cruelle.
Il fait froid.
Je me sens impuissant
et par ailleurs très stupide
alors que je me pavane avec une espèce d'amour-propre.
Ensuite,
dans le geste le plus insignifiant
je reconnais les signes
d'une envie désespérée de proximité sans contradictions,
d'un silence fertile
qui transforme l'incertitude en une audace
inconstante.
Il me serait difficile de définir
cet état où on n'état
ni tout à fait triste, ni dépourvu d'une peur
belliqueuse.
Où on errait en attribuant
aux objects les visages de la mort.
Je tremble dans la lumière lactée
en  écoutant le matin
s'approcher très lentement:
comme un souffle,
comme un réveil fluide.
Lorsque les yeux se ferment
surgissent alors du souvenir les images des villes
gravées dans les collines,
dessinées avec le bleu de l'Ombrie.
ce sont plutôt des nids où on enterre
la honte soudain reconnue.
Ce sont des souvenirs friables
qui nous relient en un système ininterrompu
de fins leurres.
Je suis celui qui a crié
des profondeurs de la rue comme d'un rêve.
Je suis celui qui de la patience
tirait des enseignements,
et voyait la fidélité  féroce
comme la loi la plus sacrée.
En vérité, absurde, mais inévitable.
Tu sais bien de quelle dense combinaison de liens
je peux faire sortir ces mots
à la lumière.
Les feuilles tombent très lentement d'un arbre
devant la fenêtre.
Cette lenteur devient soudainement métaphore
d'un état plus élevé.
Ce n'est pas une simple citation du fait, comme:
je lis de nouveau Pavese.
Petits déplacements sur l'echelle de l'incertitude,
c'est ce que je veux dire,
par quoi terminer.
Cependant, quelqu'un dit:
«Notre sang est dans le chêne»,
en pensant qu'il est possible
de lutter contre des mensonges insolubles.
Je ne peux nullement taire cette phrase,
je la prends plein d'une ingénuité tenace.
J'attrape le verre dans lequel
la dernière goutte
scintille comme un grain de haine.
Le jour se lève?
Tu pars, mais brièvement.
Petits pas révèlent le courage.
Je les entends comme des indices clairs,
comme une décision sans ambiguité.
Du vide du papier surgissent de nouveaux visages
qu'on pourrait posséder ensemble,
les partager
comme des tranches de fruits mûrs,
comme des souffles de parfum sombre.
Les partager comme des phrases,
comme des mots rapides avec lesquels on a tissé
un jour une coquille de transparence
cristalline
d'où on ne peut plus s'échapper¸
sans conséquences.
Tout ce qu'on peut faire c'est
observer les objets
qui restent toujours dehors,
toujours inaccessibles.
Écouter notre propre respiration,
entendre peut-être les phrases des troisièmes personnes
et ressentir tout cela
comme un objet unique
que déjà sa propre durée
enrichit de significations particulières.
Et alors?
Alors –
la vie se met lentement à être mémorisée.

Quand les choses se déplacent,
ne restent que des ombres.
Silence forcé,
air froid.
Je t'ai dit que j'étais la rose, le souffle de la nuit
qui monte jusqu'aux narines.
J'ai dit: les choses, rapports bien
équilibrés. J'ai dit: les ombres,
excès d'un amour qui autrefois
n'était qu'un désir inconnu.
De petites flammes impalpables
effleurent mon cœur – sans cesse,
sans raison précise.
Comme un pétale tombé, comme quelqu'un fixant
une luciole une nuit embaumée de juin,
comme un vide silencieux derrière les lèvres
fermement serrées.
Dans un regard humide
voilà que s'endorment nos preuves mal
dissimulées,
nos espoirs à peine encore espoirs,
des trahisons à peine tacites.
Des caresses bienheureuses qui ne sont à présent
qu'une simple durée.
Entre les ombres se cachent d'autres ombres.
Un écart va facilement extorquer un autre écart.
Je suis silence:
des lettres secrètes recouvrent mon front.

Dans les poèmes ça semble toujours différent.
Quand je lis des phrases qu'écrivent les autres,
tout me paraît clair et facile.
Comme une feuille de papier qui résiste encore au feu,
qui sent à peine la présence de la présence de la cendre
sur ell-même. Dans ma cour
la cendre est si omniprésente.
Telle un tromperie, telle une image qui ravit.

Bon nombre écrivent sur la beauté perdue,
sur le malheur qui arrive subitement et se faufile
dans un cœur silencieux, abandonné.
Je voudrais, pourtant, dire quelque chose
sur ma cour et le grand fleuve
qu'on doit voir de ma fenêtre.
Sur le frêne et les deux tilleuls qui
depuis quelques jours ne sont plus.

Le mécanisme de la fable m'est devenu soudainement
complètement incompréhensible.
Cette cendre qui s'envole de la fenêtre,
cette suie noire qui hier encore
était la table, le lit ou les livres,
la vie d'un autre à laquelle on n'a pas beaucoup pensé,
cela me reste dans la gorge et me trouble la vue.
Quand j'agiterais la main,
pourrais-je encore ressentir quelque chose?

tes frères courent
au pays de Kronos
leurs pas sont comptés
leurs ombres jointes
ils jouent pour eux-mêmes aux jeux vidéo
solitaires sans paroles
vérifient leurs messages
et courent à nouveau

tes frères ne veulent connaître
ni joie ni tristesse
ni amour ni haine
ils courent sans grand effort
les muscles bandés
l’allure uniforme
les pas comptés

tes frères sont devenus sourds
pour les mots prononcés
ils ôtent leurs écouteurs
le visage surpris
hochant la tête
dans l’embarras du silence

tes frères courent en baskets
vérifient leurs messages
et à nouveau courent
au pays de Kronos
leur léger sac à dos
bourré de mépris

tes frères courent
et nomment vie cette course
sans toucher des coudes leurs hanches
silencieux, graves, absents
leurs pas sont comptés
leurs ombres allongées

j’ignore d’où souffle
la tramontane
de gauche ou de droite
pour me vibrer aux oreilles

… the answer my friend
is blowin’ in the wind…

pose la tête sur mon épaule
écoute la musique de l’été
les oiseaux sont proches
ils nichent autour du clocher
de Lodève
et volètent à l’entour
en bas le cœur frappe les heures
songeant à l’impossible

entends-tu dans l’air
cette vieille mélodie

… che colpa ne ho
se il cuore è uno zingaro e va

à l’été 2010
j’ai rencontré un Tsigane
en chemise noire
avec une marque blanche
sur le sommet du crâne
il a fait pleurer nombre de femmes
et d’hommes timides
en jouant de l’accordéon

… catene non ha, il cuore è uno zingazo e va.

le cœur est douceâtre
sept fois sucré d’amandes
tu ne le nettoieras pas
sans te poisser les doigts
entre do et fa

au cœur il ne suffit pas
d’arracher les heures passées
il veut les couler dans un peu de vanille
et livrer à l’oubli

… e si fermerà chissà…
… e si fermerà chissà…

x

Bahia. Bouche dorée attend à la fenêtre bleue.
Ce matin elle a allumé une bougie à l’abri du vent
Dans un trou du mur de sable parmi
Des arêtes affilées, des algues, des dépôts marins.
Elle a posé une gerbe de fleurs dans l’eau
(Une ruse de Salvador)
Pour voir si la mer la rendrait.
Mais non.

(Le hamac sur le véranda est vide, c’est son hamac.)

A sa place, sur la crête de l’onde sont arrivés les enfants, cadeau de l’écume, de petits
Points noirs dans un long après-midi. Dans leurs yeux enfantins
Des côtes cassées des barques de pêcheurs
Deviennent des côtes des baleines échouées. L’Atlantique éclate

Dans les arbres d’eucalyptus.

xx

Il pleut. Des nuages en tôle traînent sur la terre. L’herbe plonge dans l’océan.
L’eau monte au-dessus des roues d’automobiles. Je m’arrête à mi-chemin.
Une file de huttes en torchis dans le fossé. Devant la cantine une table de billard
avec une Chaise à la place d’un pied. Un âne attaché au poteau et oublié.SEVEN-UP.
La Lumière se dépose sur les pointes des arbres. Je ferme les fenêtres. La vapeur
sort de la machine. La pluie emporte des branches et des broussailles. L’eau bout.
L’horizon disparaît. La lave remonte des puits
cachés. La radio s’éteint. Le Brésil se tait.
Le Brésil est une fente jaune clair dans le ciel opaque,
un couloir pour les oiseaux.

Le Brésil sont ses gens en encre noire.
Prochainement, cette route deviendra un fleuve qui se jettera dans la mer,
L’eau se déversera dans l’eau et la différence se diluera.

xxx

Ton marin est mort, Bouche dorée.
Je l’ai vu cette nuit à deux heures du matin. Il était seul
Sur le pont du bateau dirigé vers l’Argentine et vidait une bouteille.
Sur la photo en noir et blanc, ses yeux avait l’air impénétrable,
L’obstination les a rendus fluorescents.
Il a levé le col de son manteau, il voulait se donner un air dangereux
Mais on voyait qu’il était doux et généreux.

Dans sa main il tenait un petit carré rouge ourlé par un
point chausson. Dessus l’inscription XANGÔ ou quelque chose comme ça.
« Macumba de Gringo », a-t-il dit avant de disparaître.

Je suis entré dans la chambre et je t’ai trouvée endormie
et si immobile que j’ai cru te voir morte.
Même si nous vivions deux cent ans, il resterait toujours des choses
que nous n’avons pas eu le temps de nous dire.

Tito dans le grenier cure la tête d’un cochon
d’un œil furtif surveille la rue pour ne pas être surpris par les parents
je m’en fous / pense-t-il / je m’échapperai en vélo


Tito clandestin dans un tramway à Vienne
a mis son meilleur costume gris
il pense : pourquoi serais-je pire que ces étudiants ?

don’t marry her
marry me

Tito est Walter / John Smith / Fantômas / Caspar
Hauser / Howard Hughes / Tito est alias / alias est Tito
j’ai tant de noms / Tito s’admire

don’t marry her
marry me

Tito traverse à cheval la Romania
derrière lui le vieux Nazor chancelle dans la neige
Vladimir Vladimir / pense Tito bienveillant

Tito de sa Mercedes salue les enfants rassemblés
des foulards rouges autour de leurs cous comme de petits nœuds coulants / même
                                                                                                            le soleil
s’éteindra un jour / pense Tito en philosophe

Tito est élégant dans sa mort
la liste des inconsolables par ordre alphabétique :
acrobates du cirque / fonctionnaires / employés
de l’Institut d’histoire du mouvement ouvrier /
reine d’Angleterre / cinéastes / hippies /
Ilich Ramirez Sanchez a.k.a. Carlos / couturiers /
industrie cubaine de cigares / belles femmes /
hommes moustachus / ours rhinocéros lions/
instituteurs d’école primaire / footballeurs /
officiers pompiers / meilleurs élèves /
chanteurs d’opéras / personnages historiques / présidents
des clubs de pêcheurs / vendeur de maïs au poste
n° 7 / punks / policiers de réserve /
Saï Baba / joueurs d’échec / présidents de conseil d’immeuble /
lieutenants retraités / verts

Tito est réapparu en montgolfière au-dessus de l’Afrique de l’Est
il baisse ses jumelles vers un troupeau de zèbres
diables aux rayures / pense Tito / ils sont tous pareils

don’t marry her
marry me

Tito dit NON à Staline et Staline
répond je m’en fous / vas te faire foutre
sais-tu compter ?
j’en ai vingt et un mille huit cent cinquante six
réduits en feuilles dans la forêt de Katyn / j’en ai trois cent milles
enterrés secrètement
j’en ai dix millions de liquidés dans les liquidations
j’ai tous leurs papiers / photos de leurs enfants / lettres remplies
d’optimisme injustifié / leurs stylos / monnaie
je les ai tous bien inscrits sur les registres

                       l’homme qui dans son cœur porte de nombreux minuits
                       marche plus calme vers la nuit – Edwin Rolfe

parfois il me semble vivre un temps emprunté
mes amis morts épars dans des cimetières
effacés du tableau aucun n’a atteint la trentaine
ces hommes avec qui je partageais le pain
dormais dans les mêmes bunkers marchais dans la même
herbe dans la même nuit montais les chars et tombais
le visage dans la terre écrasé par les balles et les obus
(ô terre douce et paisible qui connais nos prières)
leurs esprits viennent à présent dans les dernières voix :
y a-t-il encore du jus ? me demande celui qui mourra lors de l’attaque
prends soin de mon frère dit l’autre qui sera tué par un char
le troisième tente de se rappeler qui il est et d’où il vient
lorsque son cerveau s’éteint doucement (il a été touché à la tête)
qu’est-ce qu’il y a là-bas ? demande le quatrième qui serre son verre de vin
les yeux fixés dans les montagnes où l’attend une embuscade
et le cinquième se tait tandis que ses yeux racontent :
                                                                 la mort.


parfois il me semble avoir rompu la chaîne
je me réveille la nuit manquant d’air par
la fenêtre ouverte bruissent quatorze étages
(des caisses en bois remonte l’odeur de la chair brûlée)
le Christ Rédempteur est toujours une plaie fraîche dans les nuages noirs
des lucioles électriques se précipitent et maudissent et glorifient
le temps où les cochons se nourrissaient de gens
là-bas il y a une maison qui était bleue il y a cent ans
à présent elle n’a pas de toit et ses fenêtres sont des orbites ouvertes
à l’intérieur c’est une ruine mais curieusement la nuit elle s’anime
les balcons oubliés se remplissent de fleurs et de lumière
des femmes noires et rondes aux turbans s’accoudent sur
la balustrade rouillée et de petits échos de leur conversation
susurrent que trois cent mille hommes sont morts sur ces champs-là
où mes bottes sont restées sans semelles
où mes yeux ont sombré dans la boue de l’univers et
mon cœur telle une corde arrachée de l’ancre
a volé en l’air sifflant en ronds aveugles :
                                     sans but, sans but.

j´ai tout de même réussi à tomber amoureuse une fois, racontait une femme à des inconnus sur le pont du bateau. il m´a aimé si fort qu´il m´a extirpé l'âme. qu´il m'a arraché les yeux, le souffle et les dents. et les a emportés chez lui, à sa vraie petite-amie. enterre ça dans la cour la plus secrète. celle où l´on élevera nos maisons et nos enfants. enterre ça dans la cour la plus secrète, sauve-moi.

mais l´amour est toujours déterré par un chien.

tu marches sur la tête. lui dit-on. tu inventes. de quoi parles-tu. un jour tu vas perdre la raison. vas là-bas. monte au sommet de cette côte. fais-nous rouler deux ou trois melons, deux ou trois têtes de cochon. des verres de vermouth. puis ton rire.
son dos nu ondoie en amont dans la canicule de juillet.
un garçon bronzé aux yeux qui sautillent aux yeux qui clignotent aux yeux si agités lui coupe un pain blanc en deux. il lui coupe un quart de ventre blanc.
je viens d´une autre ville, lui dit-elle. d´une ville tout-à-fait autre. je suis celle qui t´attend au moment où tu mets le cadenas sur la porte de l´épicerie. celle qui t´attend près de la cabine téléphonique dans ce poème que tu vas écrire.
tu es une enfant. dit le jeune homme aux yeux qui sautillent. tu ne sais rien d´un tel homme qui met le cadenas sur la porte de l´épicerie, et qui imprégné d´odeurs descend ensuite vers la cruauté de la soirée, en léchant les lèvres douloureuses des femmes. je suis le héros inconnu du jour.
je sais, sourit-elle comme si elle savait. puis déverse quelques objets précieux sur le comptoir.

avoir un corps si menu, c´est pratique parfois. même un tiroir peut servir d´abri. un corps pareil, tu peux le ranger partout.
si dans l´armoire tu le mets dans la poche de ton père, tu y trouveras des bonbons qui piquent ou des miettes de tabac ; sinon, grimpe le long d´une manche de soie et reste dans la douceur d´une robe, dans l´âpreté de la sueur et du parfum, jusqu´à ce que tu entendes: à table !
vole une petite boule de naphtaline.
enfiles-en deux dans les narines du nain qui touche ton nombril dans l'armoire.

tout d'un coup j´ai pris goût aux fruits très sucrés ou secs. aux amandes et au miel. aux pots pleins de sucre, de café et d´épices. au zeste de citron et au poivre noir.

je vivais des raisins secs et des figues, je trempais mes doigts dans le rhum et en léchais les pulpes, en cachette. j´inhalais voluptueusement l´odeur du tabac à pipe. l´odeur du cirage. l´odeur du vernis à bois vert foncé.

je tremblais toute seule entre le papier peint et le vaisselier.

je ne voulais surtout pas goûter de la nourriture insipide: rien que des crevettes, des dattes, des coquillages et de la cannelle.

pour goûter au baiser, j´ai attendu impatiemment d'avoir treize ans.

sur le comptoir, entre les boîtes de lait et les régimes de bananes, il note des mots sur le bord d´un papier sulfurisé. c´est l´été et les mouches ont taché le plafond. c´est l´été et une dame du quartier entre. cent-cinquante grammes de jambon de dinde.
dans la petite épicerie en haut de la montée, les hélices du ventilateur bleu gémissent, et devant la maison des pas d'enfants sont gravés dans le bitume. il coupe le jambon, les mots s'écroulent sous le comptoir. des mots fous. d'éclatants pétards de brillance. des phrases dont il écarte les cuisses sur le comptoir et s'apprête à leur arracher le noyau.
il chasse de son front un essaim de mouches ivres. la dame l´observe méfiante. un homme si jeune et si nerveux. la dame égrène les perles de son collier, prend le paquet emballé dans du papier sulfurisé et s´en va sans pain. si nerveux, mon dieu.
en bas, les mots ont déjà dégouliné le long des jambes de son pantalon. ils ont déjà fondu. ils ont disparu parmi les joints crasseux entre les carreaux. sous les caisses où mûrissent des pêches duveteuses. où remue le ver.

mes jambes poussent dans la baignoire. mes jambes s'éloignent de moi. hier encore, je pouvais poser mon pied derrière ma tête.

mes jambes s'éloignent de moi, ou alors c´est ma tête qui s´éloigne du sol.

je ne sais pas ce qui se passe, mais les livres des étagères les plus hautes viennent à ma rencontre.

la chouette vit-elle encore dans le parc vitturi ?
avant de m’endormir, je chantais pour ma sœur. je pensais le faire bien, je criais et le vent faisait rouler ma voix par-dessus les plaques d’égout dans la rue étroite.
après, je regardais longuement l’étrange relief des moulures au plafond. puis la chouette poussait son cri. ses hou remplissent la solitude, et les silences qui les séparent insufflent l´effroi.
secrète comme la nuit dans le parc. secrète comme le vieux cimetière du parc. du creux d’un pin qui depuis les hauteurs iréelles veille sur ses pommes éclatées, pleines de nos désirs.
la cloche d’une église, puis la chouette, puis la cloche. et parfois, un avion passe au ras des pins. c’est le vol nocturne vers la lune. avec ce bruit-là j’atterris dans le sommeil.

Comment monter en haut de l’olivier à l’aide des petites griffes,
rester un lézard noir et survivre à la chute du soleil ?
chaque olivier est une étoile éteinte,
et les petites griffes sont tout ce que nous avons.

et c’est le secret de la gravitation, la disparition de la lumière qui se balance
épaissie dans nos corps métalliques.
nos griffes sont notre vanité, notre père les enlève d’un coup
du rideau sur le balcon avec ses dentelles.

le monde est l’immense pédicure Milena, elle les éradique d’un geste infaillible de sa main.
elle chante o sole moi, nos griffes sont une beauté trop mûre, nue,
l’amour est notre dette envers les morts.

Le miel fond dans le thé, complètement, à la différence de moi dans toi
et de toi dans la musique classique,

des appels téléphoniques toujours trop longs, jamais de place lorsque tu as besoin
d’une table, des ascenseurs toujours en panne,

des escaliers déroulés à l’infini, comme une conversation sur la politique,
et justement au moment où quelqu’un fait la remarque que le totalitarisme et la démocratie

ne se distinguent que par leur système numéral
l’image disparaît et tout recommence : des voix coulent des murs,

totalement incorporelles, le soir se pose dans les creux des mains, comme un mineur
dans la fosse, des chaussures abandonnées devant la porte prouvent,

tout de même, l’existence des vivants. mais que veut dire vivre,
pendant que l’hiver arrive en se roulant comme un souffle froid sortant de ma gorge,

et construit son nid dans un alphabet sombre ; tous ces gens inconnus et pressés
avec des noms connus, un après-midi coupé en deux, comme la Corée,

un thé où le miel a déjà complètement fondu, inséparablement,
cette solution en viscose est l’amour ; comment arriver jusqu’à toi, comment te prendre ?

Il n’y a personne dans le grenier
je le sais
car un toit en fer brûlant est au-dessus de nous,
le porteur argenté du ciel,
et nous n’avons point de grenier.
il y a tant d’objets
qui définissent d’une façon pratique l’absence.
du grenier
de la maison.
du monde.
un son plat somnolent se répand dans la chambre
comme si des loirs s’étaient faufilés dans le grenier, mais
je l’ai déjà dit,
il n’y a pas de grenier.
il ne nous reste plus de rivage. les points forts ont
rendu leurs murs.
demain, je passerai trois cents
coups de téléphone différés,
depuis longtemps je ne peux
supporter la familiarité verbale.
je me suis mis à regarder Fitzcarraldo
pour la quatrième fois. là j’ai appris comment
on pouvait transporter des bateaux sur une colline
et qu’il n’était pas nécessaire d’être vaincu
pour se sentir mal,
d’autant plus que
les journées pluvieuses disent
l’inverse.
Kinski est, paraît-il, le meilleur.
des bobines parlent une langue brisée avec Jagger.
il n’y a pas de raison pour le silence
et personne ne doit être accusé :
je ne reçois pas de courrier, la pub ne me contourne pas,
(le capital est un bonnet
de nuit pour les cheveux
parfumés du monde)
le café n’est jamais assez chaud,
de même que les informations, jamais assez de nouveaux disques
et jamais assez de classiques bruissants
tout est une gigantesque
flaque tiède d’angoisse.
en général des objets définis par l’absence me font peur.
par exemple la solitude (d’une façon conditionnelle),
la religion (et son affreuse absence de l’autre)
la mort (d’une façon inconditionnelle) et tout
ce que je pourrais en tirer est de l’amour momentané,
la signification enfilée sur la pluie,
goutte
qui fait déborder physiquement le verre.
il n’y a personne dans le grenier.
il n’y a jamais eu
personne dans le grenier.
le grenier n’existe pas et tout ce qui est suspendu
au-dessus de nos têtes est une immense balançoire étoilée,
un berceau de musique, un drap obscur
de ciel dont je me
couvre toutes les nuits pour dormir.

C’est beau de respirer l’air printanier sur la Sotcha
et en même temps de ne pas se sentir las.
d’aspirer des gouttes d’une source et ensuite de couler en elles.
c’est beau de se sentir bien. d’avoir de la force
pour n’importe quelle forme de foi ne nuisant pas à autrui,
donc, ne pas en avoir.
il est également beau de vivre dans la rue Bosutska
et de croire qu’elle existe.
d’entrer tous les matins dans un magasin et d’y acheter du pain, en manger
au-dessus d’un journal trouvé dans la boîte à lettre.
c’est beau quand le courrier te trouve et que tu peux trouver ton courrier.
trouver, en général, c’est beau.
trouver un visage familier en passant près du stade
ou d’une mauvaise université. c’est beau de se moquer.
c’est beau de trouver un point.
un couteau à tartiner perdu il y a longtemps et à présent devenu soyeux.
un bataillon d’anges de parade baisse ses oreilles de fer
et c’est déjà à la limite de l’effrayant. tout est à la limite de l’effrayant.
et c’est beau aussi.
d’enlever un chewing-gum de la semelle de ta chaussure légère, le mal qui
trouble l’équilibre et explique la gravitation.
Newton est beau. Brodsky est beau.
les barricades sont le cœur de l’art et c’est incorruptible.
lorsqu’on joue du punk parfait, qu’on aperçoit Anna Karina qu’il y a
une éclipse de soleil qu’on hisse les drapeaux qu’on
divise la mer morte. se promener est beau. se noyer.
ce qui est beau pour moi est dangereux pour les autres.
d’avoir des difficultés pour respirer car l’air est saturé d’odeur de pins. de parler croate.
de glisser. le contraire est valable aussi.
belles sont les fenêtres que tu peux ouvrir
et au travers toucher les nuages. le Mosor est beau.
c’est beau de marcher, de monter et de croire au sommet, de savoir
en quelle année s’est terminée la guerre quel est le jour de la libération de respecter
la journée de la femme journée de la mère d’aimer les violettes,
de se déshabiller. de tomber. être sûr de tomber, et ensuite sursauter.
se réveiller. couper. tirer des rafales inutilement longues de ton nom.
être systémiquement tragique.