Brane Čop 

Translator

Nach langer Zeit,
wenn von den hingestreckten
Rindern der Gebirge
nur noch

die weißen Rippen
emporragen.

Die Frau rückt
den schweren Stuhl vom Tisch, erhebt sich
hoch,
still, schrecklich wie das Kaisertum im Osten,

und es ist
Abend.

Schon dunkel gleitet
die Sonne
hinter die hohe Insel
jenseits der Bucht;

erst war der Kuss,
und dann der Mund.

Leise sind deine
Hände eingeschlafen.
Jenseits des Sees reifen
die Äpfel,

die ausgeschalteten Lichter
des Theaters.

Du, der in dich, als ob du
wolltest, aber wegen
überhaupt immer noch nicht
und so

gehts dir immer noch
irgendwie.

Faden der Ferne!
Rinde Brot und stille
Bombe und der muskulöse
Junge, der zuhause

seine Mutter
küsst!

Auf dem Wasser schwimmt
eine Holzente.
Der Sommer welkt.
Wie wird die Enkelin

zur Oma?
Bisschen warten.

Das Kind weinte
vor Liebe, nun hat es
Vöglein
auf den Wimpern, nun

fliegen sie
dem Abendzug nach.

Kurz war die
Nacht,
der Tag hat sie
ein wenig verlängert.

Hätte der Regenriese
im Schlaf
geflüstert
und hätten

sie gekichert,
die jungen Frauen
der Klippen
vor der Bucht.