Willem van Toorn 

Translator

Ich hörte Hubschrauber
trommeln ans Dach des Sommers
und dachte an die sechziger Jahre,
die auf uns nurmehr vom Hörensagen,
meinetwegen übers Blut unserer Eltern
gekommen waren, das Jahrzehnt,
da die Geschichten im Chaos endeten,
in einem neuartigen Gedicht
oder einem Schlager des Rock’n’Roll,
unvergesslicher als alles, was später
lautstark die Gehörgänge tapezierte.
Der Sommerhimmel in der Vorstellung der Sechziger
trägt holländisches Kolorit –
atlantisch, grenzenlos blau,
blonde Mädchen sitzend vor den Cafés.

Und doch trommelten die Hubschrauber gegen das Dach
und die Musiker sangen es:
Mother do you think they’ll drop the bomb
Die Geschichte der Sechziger war ein open end,
das sich erst heute in den Schallknöpfen verliert,
hinausgezögert wie eine Modeerscheinung,
deren Segen man erst in der Wiederholung begreift,
anhaltend freudvoll wie der Segen des Minirocks.

Der Übergang in die Siebziger von keinem verspürt
und das Versprechen einer Ära des Glück
noch nirgendwo eingelöst
außer in den zarten Gefilden
des niederländischen Sommers, hoch oben
dem atlantischen Blau.

Lass es fließen – im Flussbett,
vor deinen Augen, entlang der Rillen
in Baumrinde, fern auf der Autobahn;
mehr als ein Zuschauer bist du nicht.
Doch was weißt du davon, was sich vorbereitet
Lichtjahre von hier, dich in der Ebene
eines anderen Sommers erreicht?
Diesen Hiatus zwischen Heute und Morgen, du
spürst ihn gar nicht – federleichtes Gelenk.
Die Intervalle, von denen du selber nicht weißt,
sind Leben, die Impulse, sie tragen es fort,
auch der Augenblick zeigt nur ihre Spur,
ist immer ein Augenblick danach.
Doch wir sagen jetzt um zu leben und
um mit der Gewissheit nachzuschauen
zu sein. Der Fluss rollt sich zur Ebene aus,
der Storch stakt durch Stoppel bis zur Finsternis.
Wir haben den Faden, wenn wir den Sätzen folgen,
die an der Quelle blühn – den Faden,
um weitere Sätze zu bilden, solange das Licht
in die Blätter fällt, sonst nichts.

Niederrhein. Emsland. Ebene
aus frühsommergrüner Marsch.
Radfahrer am Nachmittag.
Eichenalleen. Efeu. Getreide.
Unter dem weiten Himmel, befreit
von den Bergen des Rheinlands, an
eine andere, nördliche Grenze gelangt
könnten wir neu zu atmen beginnen
aus einem anderen Himmel geschöpfte Luft,
nur den Koffer ziehe ich mit, scheppernd
hinter mir her, ein bisschen verlegen
als bräch’ ich in die Sonntage anderer,
glücklicher Menschen ein, die schwatzend
am Ausschank und sorglos
dem rollenden Fußball zusehn. Der Tag
bringt sich in anderem Licht, hellerem
Farbenton zu Papier. Der Weg, den
seine Strahlen modelliern, könnt’ ein anderer sein.
Zumindest in den Augen, dahinter, wird
die neue Landschaft angestimmt,
eine neue Sprache, neuer Duktus, Musik.
Sie soll sich einprägen, für später,
was immer wird sein, wird sein.
Der Roman handelt vom Leben, du weißt,
und wir handeln ständig in diesem Roman,
in wechselnden Rollen, Zuständen, Zeiten,
kennen uns selber nicht mehr, haben
noch nie uns selber gekannt, nur
was wir liebten, nur die Landschaften
bleiben, der Farbstift des Lichts, länger,
um ein weniges länger, in uns.