Ursula Macht 

Translator

Ich sag’s dir. Aber als ob die zeichnende Hand
stets einer anderen gehörte,
der liegende Leib wieder dem Lehm:
dem ausgebreiteten, weichen,
sage ich:
Spring!
und sage:
Dich sehen, noch weiß, vom Hügel, von schräg.
Ich weiß nicht, wann ich schreibe, und weiß nicht, wo -
der Raum ist zufällig, geschaffen von den Koordinaten der Finger auf den Tasten;
vieldimensional, dissoziiert von der Bewegung, wiedergegeben.
Wo keine Linie existiert, zusammengeheftet von der Feder, Verbindung,
wo keine Laute, gebunden vom Atem,
zweifelst du stets an der Möglichkeit des Sprechens.

Bist einstweilen noch im Innern des Denkens, auch deine
Haut ist hier noch innen.

Der Sommer geht nicht, bleibt wie eine Entzündung auf ausgeatmeten Wegen,
warmer Stein, nicht mal Spuren nach Schritten (und doch feuchte Luft);
die Wunden heilen nicht, die gleiche Bewegung jeden Nachmittag – mit der Hand sich
aus den Augen wischen den Staub und das Öl von den erhitzten Rädern. Oktober.

Nicht einmal Wiederkehr: Verharren in Fugen, die Stadt erinnert sich nicht,
auch du möchtest es nicht: erstarrte Fußsohlen, rissige Hände, warum es nicht bekennen –
Enge, Passage, hinter der Ecke hervor anstelle (einer bestimmten) Erinnerung taucht
eine Straße auf. Eine weitere. Dieselbe.

Und auf dem Bahnsteig ein Verrückter, vollständig verlassen
(niemand schreckt ihn mehr), Umsteigebahnhof Réaumur-Sevastopol:
Ganz oben schläft ein Mensch in Socken,
aus einem ragt ihm ein Verband, doch kaum einer traut sich, die Nase zu verhüllen.

Hinter dem Fenster ohne Rollläden betrinkt sich jemand,
ganz allein, hinter dem Fenster mit Rollladen übermale ich mir das Gesicht,
lüfte nicht, still flehe ich das Telefon an,
bis ich schließlich einschlafe.

7 models trennen uns einen vom anderen: 7 models
vis-à-vis: 7 models über dem käffchen: auseinandernehmend
ihre frisuren: ihre münder: ihre brüste: wie ein schönes
sanftes legoland: setzt irgendwer ein model zusammen, zerlegt
in die kleinsten bestandteile? legt ihr zwischen die lippen worte
von Dior: gibt ihr in die hand eine blume von Armani: hängt über die stadt
eine Sonne von Thierry Mugler: ist das wahrheit ist das traum:
ist das wahrheit ist das traum: wer fällt in ohnmacht zu füßen
seines models: welche ist nur eine von sieben:
hier neben uns: schwimmend mit dem gespräch: voller worte:
augen und entblößter arme: erblickt jemand ein model
völlig nackt? ohne käffchen: ohne kleider: ohne make up:
so wie sie war, als sie vom fahrrad fiel und später
sich von den knien polkte das geronnene blut: das ist schon jahre her:
aber die 7 models sitzen noch hier: und mit einstudierten bewegungen
wickeln sie sich um den finger: einen nervlich zerrütteten dichter:
der nicht sein wird: niemals sein wird eine von ihnen.

blasser schatten der Schwester…

…das, was durchscheint aus den zerbrechlichen Leibern der Pflanzen
und aus herbstlichen Trauern, aus den Gesichtern der Mädchen
abgeschreckt vom Erwachsensein.

Lippen zerrissen vom Wort.
Zum Willkommen.
Abschied
in Unberührbarkeit.
Hinter Mauern aus Fleisch und Knochengittern
eine Tierseele.
Du watest durch Finsternis und Schatten beleuchten deinen Weg.
Umklammerst eine kostbare Brosche,
die Schatten lassen dich nicht atmen.

Sitzen einander gegenüber: ich und der Fernseher.
Unsere leeren Gesichter fallen in die Nacht,
zerbrochen und immer mehr einem Schatten ähnlich.

Einem blassen Schatten wie deine Lippen, Schwester.

Gestoppt von Melancholie vor einem schwarzen See
stehe ich und schaue, wie mit der Zeit der Schatten wächst.
Unbeweglichkeit verwehte die Spuren,
nur Flügel können hier helfen.
Aber der Schatten ist zu schwer, Schwester.

ich sah siebenjährige models: wie sie austauschen
books anstelle von servietten: wie sie in schulspeisesälen
die kalorien der dukatenbuchteln zählen: wie sie buchstabieren
ihre namen von den umschlägen der modezeitschriften: für unsere
mädchen nur das beste: drogen der disko-laufstege:
drogen der disko-laufstege: die handtasche ist die beste schultasche:
amphetamin das beste vitamin: siebenjährige models
kreisen durch den himmel erträumter wonnen: im rosa chevrolet
des wahnsinns leidenschaften: fröhlich erwachsen erwachsen ernst:
ihre lächeln und frisuren: kennen wir aus dem fernsehen: ihre lippen
und haare: kennen wir aus den diskotheken: drogen der disko-laufstege:
drogen der disko-laufstege: ich sah siebenjährige
models: wie sie in den dunklen schubladen ihrer tiefen:
vergeblich suchen nach springseilen und lutschern: wie sie in den düsteren
unterführungen der neongroßstädte: verzweifelt lernen
auf einem bein zu hüpfen.

wir sahen wüsten: verschüttet von feinem puder Soir
de Paris: wir sahen meere: überschwemmt von shampoos:
und moore, blutrote lagerstätten von nagellack:
wir sahen die Sonne: flammend in wolken, die erinnerten an
verwehungen aus amphetaminen: durch die wir wateten tag für tag:
wir: wir eingeborenen aus dem gleichnamigen land der astronauten:
vertrieben von der toten hand des papstes: bestohlen in den schlingen
von ingenieuren der rechte: bestrahlt von einer fernsehsendung:
suchen zuflucht in der joppe der worte: nur flöße: die wir
abschlugen von den planken der erinnerung auf den lächeln unserer ersten
geliebten: nur diese flöße: für etwas stehen sie: wenn inmitten des
heißen augusts: wir durch den raum unendlicher
sehnsüchte flößen: das weltall verdämmert: die sternenflößer setzen sich
an den küchentisch: duft der bohnensuppe und ungeduldiges
pochen der löffel: nicht umsonst haben unsere väter rastelbinder
die auseinanderfallende welt des dissoziierenden individuums umdrahtet.

Ouverture

Regime der Wahrnehmung: zwischen den Kanälen.
Wortlose Tage, Jahre, Zeitläufe.
Jahrhunderte des Zeichnens mit harter, gebrannter Siena auf Fels.
Unruhige Kratzer. Umrisse unbeholfener Figuren.
Gewirr der Linien (von Tieren in Bewegung).
Jahrtausende des Wortes: Umwinden des Leibes mit Worten, Peitschen des Leibes,
Umrisse unbeholfener Sätze. Der Raum hinter ihnen.
Dämpfung … und der Ansturm lauter Bilder. Entwirren. Überbrücken.
Verständnis vorgeben.

Hand für die Freude: zeichnen.
Hand.
Hand: überleben, töten.
Mund für die Stimme (spielen, lügen). Öffnen. Für den Anderen.
Die Gleiche zum Gleichen (Picasso in der Höhle). Und Brücken!
Für sich. Für den Anderen.

Diese Nacht beißt dich, den Mond im Antlitz.
Die scharfen Zähne der Türme entzünden die Sterne über der Stadt,
der schwarze Himmel fällt schwerlich in die Gärten.
Singst vor dich hin, Prinzessin aus dem Labor,
verschlossenen Gesichts singst du,
in Zimmern, die unbeweglich und leer,
meilenweit entfernt von herausoperierten Arterien.
Hundertjährige Maschinen, zerbrechlich wie ein Vogelherz
schliffen dich zu tiefem Schmuck. Heute
imitieren Cyborgs das Rokoko, hofieren dich
mit Händen im Weltall, wie in einer Vase mit Blumen.
Mit gepudertem Gesicht und metallenem Körper
legen sie sich mit dir in weiche Betten aus Fleisch.
Blutest feiner als eine Rose, geküsst vom Windhauch,
und doch ist es nicht die blutige Tiefe deiner Blüte,
die im Cyborg die Sehnsucht weckt, zu wehen.
Unter dem Balkon singe ich von deinem Perlmutterschoß
und aus den Versen webe ich einen unsichtbaren Fluchtpfad.
In diesem Schiffchen wie in einem Déjà-vu fahren wir
von Cyberia nach Bratislava, und die Donau
ist nur ein Fädchen in einer Damast-Tischdecke,
wenn mich bei einer Tasse Tee die Nacht befällt.

Richtung:
Spuren nach verheilten Wunden, Wille zum Bewusstsein.

Langsam
(im gegenwärtigen Regime diesem Wort Sinn geben):

Hier irgendwo war ein Steig, der führte zwischen Bäumen hindurch,
und leichte Kinderschuhe, Sandalen
mit Lederriemchen und verchromter Schnalle
drückten nach dem Regen in ihn ihren Umriss, den vorderen Teil,
ein kleines Hufeisen;
warum rennen ganz kleine Kinder immer auf den Zehenspitzen.

Doch die Bäume sind schon so sehr gewachsen,
dass niemand mehr glaubt: hier entlang konnte man gehen.

Grundstücke mit durchgefaultem, halb zerfallenem Zaun,
Grenzen der Parzellen,
unterbrochener Strich;  Wasserwerk.

Auch die Farben sickerten schon ganz in die Erde ein,
Struktur des Bodens, sein Geschmack, Geruch, die glitschige Masse
trocknet in der Hand, wird hart und bevor sie birst,

erinnert sie dich:

das Zerschlagen der Fenster in einem noch unverputzten Haus,
Durchzug, Schnee,
aber auch der Schmerz des Mundes, zerrissenen von einem Lächeln.