Indien fängt damit an, daß man davon träumt
nach dem Osten zu ziehen, wie im Film –
in dem du der Held bist, verwegen und kühn.
Dann eine Posaune hörst, einen Gong oder nur des Wassers Klang,
eine Stimme vielleicht, die da flüstert: „Steh auf und geh!“
Du aber bist nicht sicher, ob es ins Herz oder ins Ohr dir drang.

Indien ist nicht Halbinsel allein. Ist ein Kontinent,
der grenzt an das Nichts. Weder Atlas noch Lexikon weiß
darum, daß der Fluß Nil die Welt umfängt.
Daß die Sterne am Himmel, die jeder kennt, nur Inventar
im Theater Gottes sind. Und daß die Zeit noch nicht reif dafür war,
aus der Scheibe eine Kugel zu formen, mit unserem Fleiß.

Wir halten es für eine Kugel, was vor uns liegt, wie ein Fladen Brot.
Du aber hörst ein gebieterisches „Vorwärts, marsch!“
Greifst nach dem Schwert und ziehst gen Osten, in den Tod
mitsamt einer Horde von heiter-bösen Gesellen, die,
wenn sie ihre Schandtaten vollbringen,
fast wie die Engel im Himmel, cherubinische Konzerte singen.

Die Ebene – Wüsten und Reiche, Städte und Bergesketten,
darüber nur Luft, atmosphärisch erhaben und dicht,
bis zum siebten feindlichen Himmel, der kein Manna verspricht.
Nur wenn du Pferd und Freunde, dein ganzes Gepäck zurückgelassen hast,
stößt du, hartnäckig wie Weinreben sich schlingen und ranken,
auf den Ort, wo das Wort „rachmanische Ruhe“ paßt.