„Letztes Jahr, Weihnachten, bekam ich
eine Singer Serenade“, protzte
eine bekannte Komponistin.

Ich stellte mir vor, wie sie damit
eine Serenade komponiert – früher mal, als Teenager,
erklärte mir jemand im Speisesaal,
das Klirren der Aluminiumlöffel,
die Schritte, das Klappern der Teller,
die Gesprächsfetzen und andere Geräusche
sind Musik.

Was ist los, wieso ist
dieses Hobby zur Nervenberuhigung
so in Mode?

Auf dem Dachboden fand ich Puppenkleider,
wahrscheinlich mit der alten Nähmaschine
nach Schnittmustern genäht.

Und zwei Spiel-Nähmaschinen:
Mama hatte eine, in Rot,
aus Metall, schwer,
mit einem romantischen Drehrad,
und ich, ein neueres Modell
mit elektrischem Pedal, aus der DDR.

Ein teures Spielzeug zum Komponieren von Serenaden;
ich stellte mir oft vor, wie nachts
eine Hexe auf dem Dachboden auf der uralten Nähmaschine,
ihre Säcke näht, um die Kinder zu holen.

Der Kettenstich läuft wie ein Zug –
statt Psychologen anzuheuern
investierte ich lieber in eine Nähmaschine.

Die Liebe ist eine sterile Methode,
um jemanden umzubringen; die Löffel-Serenaden
bestätigen traurig diese Wahrheit von Tag zu Tag.