nachts, wenn der Mond auf der Schulter ruht

der Melancholie am nächsten

ist die Tasse auf der Fensterbank kaum zu erkennen

und auf einem verwaisten Schreibtisch im Hintergrund

breitet sich die Plage meiner Verse aus

ich bin der versehrte Sklave der sich von der Sprache erholt

und sich dem unscheinbaren Lärm der Insekten hingibt

mit über die Leere gehaltenen Händen

wacht er über das maßlose irdische Trauma