Aus der Stille entsteht eine schalltote Einsamkeit. Man hört das Blut in den Wänden der Arterien schlagen, das Pfeifen in den Nasenwinkeln, das Zittern des Atemlaubs. Aufrecht, die Augen geschlossen, stillstehend, aber die kosmische Gitterzelle immer weiter ausdehnend, während ein kleiner Vogel unser Inneres kreuzt, wie ein Funke, Blitz, Einschnitt, vager Gedanke oder Schuss. Hinter den Augenlidern, ebenfalls in der Hörschnecke, erblüht eine Salve von Phosphenen und Tinnitus. Wenn wir draußen sind, gesellig, glotzend, ist das, was uns voneinander trennt, stets ein Mäuerchen zwischen Hinterhöfen. Unüberwindbar.