Lisa Katz
英文
Письма к Оне. 3-е письмо
Я давно уже не пишу ничего кроме писем
тебе маме брату марике глебу и лили
с арнисом также кановичам барданашвили
и в дьё-ла-барр иногда незнакомому другу
или мысли мои проходят по кругу
или
проходят по кругу
отцу я недавно тоже послала письмо
даже два и одно из них с красной тесьмой
как с ослабевшей подпругой
он потеряет их оба одно на работе одно в пиджаке
а я ещё может успею написать руководство
«для пишущих письмо на мёртвом языке»
с посвящением фругу
или издать безупречный письмовник
«для пишущих письмо на эксгумированном наречьи»
но отец потеряет их оба
я давно уже не пишу ничего кроме писем
чтобы
послушай писать в начале каждой строки
видишь ли ты понимаешь знаешь смотри
попробуй
согласно движенью руки
и карандаша остаются внутри
каждого слова два или три
слога
с непроизносимой гласной
как элемент диалога
между мною
и мной
о предмете нам обеим совсем незнакомом и неинтересном
когда обе стремятся любою ценой
скрыть свою безучастность
которой виной
некий род глаукомы
отслоение зноя
от окна и решётки оконной
поймаем геккона
руки выкрасив хною
и укутавши газом
как слепотою
для защиты от сглаза
под горячей плитою шомронского камня поймаем геккона
он поселится в банке дисконт или а-поалим
от бобов от бекона
зноем неопалим
навсегда вне закона
переписки с тобой
т.е. односторонней
вроде улицы мелеха джорджа с драконом
или в общем любой из неизданных хроник
вроде той же мигрени
обмена словами
или стихотворенья
которое страшно закончить
т.к. я давно ничего не пишу кроме писем
и потому оно тянется сварой гончей
над следом лисьим
то бишь пока мне рифмуется нонче
травлею недодуманных мыслей
склокой где обвинитель уклончив
в то время как оправданья повисли
в воздухе осоловевшем от зноя
в котором ложка стоит как в вареньи
и потому задыханье сквозное
чувствуешь ты в этом стихотвореньи.
М.: Новое литературное обозрение, 2009
ISBN: 978-5-86793-697-6
Letters To Ona. Third Letter
For a long time now I’ve written nothing but letters
to you, my brother, my mother, to Gleb, to Arnis
and Lily, also to Kanovich, to Bardanashvilli
and sometimes to Deuil-la-barre, to an unknown friend,
or my thoughts circle the square like an idyllic donkey
and perhaps like a heretic
or just circle the square
but you, don’t write to me...
I sent a letter recently to my father,
two even, and the second, with an official ribbon like a saddle strap coming loose,
and my father will lose them both: one at the university, the other in his jacket.
Perhaps I will prove useful yet
and write a guide “For Writers of Letters in Mummified Language”
dedicated to Frug
or publish the perfect handbook
“For Writers of Letters in Murdered Dialect and Dead Jargon”
but Daddy will lose them both. Perhaps he already did. Yesterday or two days ago.
For a long time now I’ve written nothing but letters
in order to write at the start of every line—
listen, don’t you see, understand, know, look, try—
choking with every comma.
Along with the hand and pencil movement
in every single word, two, three
syllables remain
with a vowel that can’t be pronounced
like a piece of conversation between me and myself
on a topic neither of us is interested in
and it’s unclear to both of us
that each one at any price
tries to hide her indifference
produced because of some kind of glaucoma
the exfoliation of the sun’s glow
from the window and lattice work
and the chalk mountains.
Let’s catch a gecko
and paint our palms with henna
wrap them in torn lace
the way we wrap ourselves
in blindness
and admit our intentions
to protect them from the evil eye according to popular tradition.
A gecko is caught under a hot slab of Samarian stone in the Valley of Gehenna
and we’ll place it on the dull edge of a jar of dill pickles
where it will dwell forever outside the law
of our correspondence
that is, unilateral,
like that of King George Street with the dragon
or the chronicle of permanent indispositions
still unpublished
for example- of the same migraine
or the exchange of opinions that no one asked
or of the poem itself
that I’m afraid to finish
because for a long time now I’ve written nothing but letters
and for this reason it stretches out like a fight among hounds
on the trail of a fox.
That is, as long as the day rhymes
chasing after thoughts that haven’t been thought through to the end
like an argument in which the accuser gets away
and the excuses hang
in the air, so hot it blunts feeling,
and in which a spoon stands as in jam;
that’s also the reason that you
hear me gasping for breath on every page.