frisch gemolkene milch wird mir zum genuss,
durch die dunkle mulde zwischen deinen brüsten fließt mein blut,
in deinen einsamen wald tauch ich ein, den noch niemand betrat,
du – eine tigerin! und ich das vieh vor ihr, das ringt mit dem tod,
ich höre das gleiten der schlange durch dunkles dornengestrüpp,
aus deinen leisten strömt der duft nach seide auf
und wird zum gift, das mir die hand berührt. wenn ich danach taste,
verflüchtigt es sich, wird nacht zum tag, findet das schwert seine scheide.
wie steckt nur feuer, das aufs blatt fiel, den wald in brand!
wenn deine hände nach mir greifen, rufen mich leben und tod,
wird eine welle zum pferd, zum wiehernden ross, schnaubend vor wut,
verendend in den bastionen einer burg im felsengestein. meine liebe
schlägt wurzeln in den zweigen der worte und stimmen,
gegen schaumkämme und tote muscheln schlägt mir der kopf.

wie erkaltende steine verfärbt deine haut sich,
wie statuen aus bronze und tollwütige nacktheit,
wird zum land ohne grenzen in meiner hand,
eine einsame höhle...
nach langen entdeckungsreisen zur ruhe kommen
und wieder erwachen