Ponge a comparé la pluie à une horloge à ressort,
Baudelaire en elle voit les barreaux de son cachot,
Verlaine l'a entendue comme un concert de sanglots,
à un quatrième elle est apparue comme de l'or;

l'effondrement de la métaphore, qu'il s'abatte sur moi,
et que des trombes de pluie se déversent sur ma face,
le murmure de tous les déluges, que, sans me faire grâce,
avec la langue d'exil mes pavillons auriculaires il nettoie;

que le ciel descende et que s'évapore l'horizon,
érigeant dans le monde la dimension de la verticalité,
inconnue de l'exigu survol de la couleur bleue,

que les yeux éprouvent des pleurs ce désaveu
et ces émotions matérielles sous la domination
desquelles l'âme éparse à elle-même peut retourner.