Er braucht nicht mal an die Tür zu klopfen –
wir spüren ja schon, dass er da ist, an unsrem Haus,
wenn er an den Ecken sein struppiges Fell reibt
oder von ihm ein Eishauch durch die versteckten Ritzen zieht

uns direkt in den Nacken, oder durch die Kleider bis ins Mark.
Unser Atem friert von innen an die Fenster
und von seinem warmen Schnaufen draußen schmelzen
die Eisblumen und das Glas laufen sie herunter

oder ist das der Geifer, der ihm aus dem Maul rinnt
und auf die heiße Gier, mit der er auf uns sieht,
wie gerissen oder lebend noch gehäutet steigt der Dampf aus uns
und vernebelt ihm, dem Ärmsten, seinen Blick...

Sollten wir ihn herein lassen und selber gehen,
vielleicht durch die Erde wie die Schnecken, die nackt sind oder mit Gehäuse,
oder uns durch den Kamin davon machen, wenigstens die Seelen
wie Störche, die schon zu lange da geblieben waren:

dass er sich ausbreitet in unserm Haus
mit dem Bauch voll Hunger und der Brust voll Hass
während wir durch diese verfickte Wildnis tappen
mit ihrem aufgerissnen Pflaster, über das die Wölfe heulen.