Zärtlichkeit, menschliche Fürsorge –
wie lange, lange alle geschunden unter der Knute von Truppe und
Arbeitslager,

von Schwefelsäure zerfressen, von flüssigem Stickstoff,
billige Knochen, schnell aufgelöst

Nichts muss sich rechtfertigen
in diesem Totenhaus von einem Mutterschoss,
der uns hart und unbeugsam will
wie einen Fick mit einem steinernen Präser,
uns schlau und durchtrieben will
wie beim Zusammenstoß mit den Bullen am Flüchtlingszaun

Wir können uns nur den bleiernen Stift zwischen die Zähne klemmen,
schreiben wie ein Armloser schreibt und ein Blinder malt
und ein Beinloser tanzt.
Und sonst zählt nichts.