Il ghiaccio si contorce diventando masso vicino la riva. Il margine del mondo, veniva detto,
ma adesso si sente anche dell’altro. I fili dell’alta tensione friniscono,
e vengono portati i binari. La foresta impietrisce e i popoli vengono battezzati in unione.
Il dio di legno stormisce. Verrà bruciato in Piazza del Popolo, perché un nuovo dio
è già stato scelto. La terra viene riempita di cavi e bardata, ma grazie
di tutto, la carta è verde, il legno nero, cos’altro
vorresti sapere. La neve infuria. L’acqua borbotta nel tubo.
Ieri il vicino fece in due una rapa e me ne porse una metà. La scavai.
Mangiammo il cuore. Piansi solo un po’ quando vidi il sole.