Goran Čolakhodžić

In Versailles singt und trommelt das helle Metall

des modernen Europa

dem Frieden zu Ehren:

reduziert auf einen Schatten evoziert der Große Krieg

Frühling, Mohnblumen, Messen.

Unter den Kastanien im Grau des schwach

beleuchteten Frankreich erkennen wir,

wie viele Helden das Programm aufzählt,

um mindestens zwei, drei Märsche mehr

als Klagegesänge.

Mit verdächtiger Lust spielt das stählerne Orchester

jede Passage marziale. Langsam

drehe ich mich nach Süden:

über dem Wipfelgezweig blitzt der Frühsommer.

Später, gegen Mitternacht, am Rande des Kontinents

sieben taube Feuertrichter. Über

taunassem Gras die langsamen Blasen

der Leuchtraketen. Dann lange Garben

nächtlicher Projektile, wie das Rattern

der Kugel beim Roulett.

Zwischen den roten, schwarzen Zahlen

am kleinsten jenes grüne Nichts,

auf das in dieser Runde

niemand setzt.

In Versailles singt klirrend mit glänzendem Metall

das zeitgenössische Europa

das Hohe Lied des Friedens:

zu einem Schatten geschrumpft, ruft der Große Krieg

den Frühling an, den Mohn, den Dienst an Gott.

Unter den Kastanien, leicht ins Verstummen poliert,

durch die bloße Tatsache in Frankreich zu sein, begreifen wir plötzlich

wie viele Helden Programm sind,

mindestens zwei oder drei Märsche präsenter

als jegliche Elegien.

Ein Orchester aus Stahl intoniert mit zweifelhaftem Genuss

jedes Stück ins Martialische. Langsam

wenden wir uns gen Süden: über den Wipfel der Bäume die Hitze-

gewitter des Sommers.

Später, um Mitternacht, umrunden die Rändern des Kontinents

sieben gedämpfte Feuerschlote. Über

dem taufeuchten Gras, leuchten die Blitze

der Flakabwehr. Danach das lange Erstrahlen

nächtlicher Projektile, wie das unverhoffte Klicken

beim Roulette.

Bei all den Zahlen, Rot und Schwarz,

ist Grün das einzige,

worauf niemand

in dieser Runde gesetzt hat.

In Versailles the shiny metal

of contemporary Europe

clangs and sings to honour peace:

shrunken to a shadow, the Great War

evokes spring, poppies, mass.

Under the chestnuts, in a dullness slightly

dispelled by the sheer fact of France, suddenly we realize

how many heroes there are on the programme,

at least two or three marches more

than the elegies.

An orchestra of steel that with dubious gusto

plays every passage marziale. Slowly,

we turn south: above the treetops the heat-

lightning of summer.

Later, at midnight, round the edge of the continent,

seven silent funnels of fire. Above

the dewy grass slowly rise the bubbles

of anti-aircraft flares. Then the long jets

of nightly projectiles, like the clicking

of a roulette.

Of all the numbers, red and black,

the least is that green nothing

that in this round

no one has bet on.