Marko Pogačar

À une telle vitesse, le rien descend du ciel :
dans le hier, le nulle part, le nous, la forêt trempée.
à une telle vitesse, que la nuit n´arrive pas à tomber
au même moment pour tout le monde : quelqu´un la presse
de regagner sa place, ses yeux à lui.

on se rappelle tous quelqu´un venu, comme ça, de quelque part :
d´une prison, d´une chambre, d´une histoire. il s´est assis et,
telle une représentation furieuse, il s´est quitté lui-même.

comme des fleurs glacées, des objets s´ouvraient
en pure obstination. ils apparaissaient et disparaissaient
telle la Pologne, dans le même champ brûlé. ensuite,
il fallait les cueillir et laisser sécher, à l´endroit où l´air et ses courants
font tout eux-mêmes, où il n´y a pas de prédateurs.

là, dans le rien, dans le nulle part sec et obtus, s´en vont les objets.
moi, d´habitude, quand je pars, j´éteins la lumière
et je pense il n´y a que cette obscurité, nulle part,
il n´y a que ces ténèbres qui prouvent ton existence.
c´est là que monte ton temps,
dans un chronomètre de pluie où le rien,
au matin, entretient son irrigation sanguine et s´étend, se consume.

c´est là qu´il se tait, en inventant une règle claire et nette : on ne peut
rien soustraire au rien, rien s´additionne à lui-même.
les objets qui par leur essence sont des pirates, envahissent toujours
et toujours enlèvent. par la fenêtre, dans la nuit, le nous, la forêt
trempée où, comme s´il ne se passait rien, ils respirent, verdissent les feuilles.

à la suite d´un objet il en arrivent d´autres.

Nichts stürzt mit einer derartigen Geschwindigkeit vom Himmel:
ins Gestern, ins Nirgendwo, in uns, in den feuchten Wald.
mit einer derartigen Geschwindigkeit, dass die Nacht es nicht schafft
für alle zur gleichen Zeit anzubrechen: jemand scheucht sie
an ihren Platz, seine Augen.

wir erinnern uns alle an jemanden, der auf diese Art von irgendwo
gekommen ist:
aus einem Gefängnis, aus einem Zimmer, aus einer Geschichte, er
setzte sich hin
und verließ sich selbst wie eine verrückte Vorstellung,

die Gegenstände öffneten sich wie Eisblumen
aus reinem Trotz, sie erschienen und verschwanden wie
Polen, im gleichen verbrannten Feld, dann musste man sie pflücken
und trocknen lassen, irgendwo, wo die Luft und die Strömungen
alles erledigen, wo es keine Raubtiere gibt.

dorthin ins Nichts, ins trockene stumpfe Nirgendwo verschwinden
die Gegenstände.
wenn ich irgendwohin verschwinde, mache ich meist das Licht aus
und denke, nur das Dunkel, nirgendwo, beweist dich, nur die Finsternis.
dort steigt deine Zeit auf
in einem verregneten Chronometer, in dem das Nichts
morgens die eigene Durchblutung trainiert und sich weitet, verausgabt.

dort  schweigt es und definiert eine klare Regel: vom Nichts
kann man nichts subtrahieren, Nichts wird nur mit sich selbst addiert.
die Gegenstände, die ihrem Wesen nach Piraten sind, erobern immer irgend
etwas, berauben immer irgend jemand. In ein Fenster, eine Nacht,
in ein Wir, einen
feuchten Wald atmen sie und machen die Blätter grün, als wäre
nichts geschehen.

nach den Gegenständen kommen andere Gegenstände.

Так быстро спускается с неба ничто:
во вчера, в нигде, в мы, мокрый лес.
так быстро, что ночь не успевает прийти
для всех в одночас: кто-то её торопит
на её место, его глаза.

каждый помнит кого-то, кто так вот пришёл:
из тюрьмы, из комнаты, из рассказа. сел и,
как безумная мысль, вышагнул из себя самого.

ледяными цветами раскрывались предметы,
чистым упорством. появлялись, исчезали, словно
Польша, в том же выгоревшем поле. после надо их
сорвать и оставить сушиться где-то, где воздух с ветрами
сами сделают дело, где стервятников нет.

туда-то, в ничто, в сухое тупое нигде уходят предметы.
когда я куда-нибудь ухожу, я выключаю свет,
думая: тебя докажет лишь тьма, лишь нигде, лишь мрак.
там в дождевом хронометре
поднимается твоё время, там ничто по утрам
тренирует свой кровоток, истончаясь и ширясь.

там оно молча придумывает чёткое правило: из ничего
нельзя вычесть, ничто складывается с самим собой.
а предметы, по сути пираты, всегда урывают
чужое, занимают чьё-то место. в окно, в ночь, в мы, мокрый
лес, где, будто бы нет событий, дышат, зеленят листву.

после предметов приходят другие предметы.