Marko Pogačar

Il n’y a personne dans le grenier
je le sais
car un toit en fer brûlant est au-dessus de nous,
le porteur argenté du ciel,
et nous n’avons point de grenier.
il y a tant d’objets
qui définissent d’une façon pratique l’absence.
du grenier
de la maison.
du monde.
un son plat somnolent se répand dans la chambre
comme si des loirs s’étaient faufilés dans le grenier, mais
je l’ai déjà dit,
il n’y a pas de grenier.
il ne nous reste plus de rivage. les points forts ont
rendu leurs murs.
demain, je passerai trois cents
coups de téléphone différés,
depuis longtemps je ne peux
supporter la familiarité verbale.
je me suis mis à regarder Fitzcarraldo
pour la quatrième fois. là j’ai appris comment
on pouvait transporter des bateaux sur une colline
et qu’il n’était pas nécessaire d’être vaincu
pour se sentir mal,
d’autant plus que
les journées pluvieuses disent
l’inverse.
Kinski est, paraît-il, le meilleur.
des bobines parlent une langue brisée avec Jagger.
il n’y a pas de raison pour le silence
et personne ne doit être accusé :
je ne reçois pas de courrier, la pub ne me contourne pas,
(le capital est un bonnet
de nuit pour les cheveux
parfumés du monde)
le café n’est jamais assez chaud,
de même que les informations, jamais assez de nouveaux disques
et jamais assez de classiques bruissants
tout est une gigantesque
flaque tiède d’angoisse.
en général des objets définis par l’absence me font peur.
par exemple la solitude (d’une façon conditionnelle),
la religion (et son affreuse absence de l’autre)
la mort (d’une façon inconditionnelle) et tout
ce que je pourrais en tirer est de l’amour momentané,
la signification enfilée sur la pluie,
goutte
qui fait déborder physiquement le verre.
il n’y a personne dans le grenier.
il n’y a jamais eu
personne dans le grenier.
le grenier n’existe pas et tout ce qui est suspendu
au-dessus de nos têtes est une immense balançoire étoilée,
un berceau de musique, un drap obscur
de ciel dont je me
couvre toutes les nuits pour dormir.

There is nobody in the attic
     I know
for above us is a red-hot concrete roof,
a silver support for the sky,
and we don't have an attic at all.
there are so many things
that practically define absence.
    of the attic
   the house
    the world.
the room is strewn with a low and sleepy sound
as if dormice sneaked into the attic, however,
          I already said,
there is no attic.
the coast remains no more. the stable spots have
surrendered their walls.
tomorrow I’ll make three hundred
postponed telephone calls,
     it’s been a while since I
could stand verbal closeness.
for the fourth time I started
watching Fitzcarraldo. there I have learned
that ships can be carried across hills
and that it’s not necessary to be defeated
       in order to feel bad,
                   in fact,
rainy days say
     the opposite.
Kinski is the best, it seems.
    reels with Jagger speak in broken tongues.
there is no reason for silence
and nobody should be blamed:
I don’t get mail, commercials don’t avoid me,
        (capital is a night-
    hat for the scented
                  hair of the world)
coffee is never hot enough,
neither is information, there is never enough new records
and never enough rustling classics
     all is a gigantic
tepid puddle of anxiety.
things defined by absence mostly scare me.
for example  loneliness (conditionally)
        religion (and its horrid absence of the other)
death (unconditionally) and all
I could draw from them is momentary love,
meaning thread on rain,
    the drop
that makes the glass overflow.
there is nobody in the attic.
there never has been
         anybody in the attic.
there is no attic and everything hung
above our heads is a massive star-lit pendulum,
a cradle of music, a dark
     sheet of sky with which I
cover myself every night when I sleep.

Es gibt niemanden auf dem Dachboden
ich weiß das
weil über uns die glühende Betonfläche ist,
der silberne Himmelsträger,
und wir haben gar keinen Dachboden.
Es gibt so viele Dinge,
die die Abwesenheit praktisch definieren.
Des Dachbodens.
Des Hauses.
Der Welt.
Das flache, verschlafene Geräusch ergießt sich im Zimmer
als hätten sich Ziesel auf dem Dachboden eingeschlichen, aber
wie ich schon sagte,
es gibt keinen Dachboden.
Es bleibt uns kein Ufer mehr übrig, die festen Punkte haben
ihre Wände aufgegeben.
Morgen werde ich dreihundert verschobene Telefonate
erledigen,
schon seit langer Zeit kann ich keine
verbale Nähe ertragen.
Ich habe zum vierten Mal angefangen
Fitzcarraldo zu schauen. Da habe ich gelernt,
wie man Schiffe über einen Berg tragen kann
und warum es nicht zwingend notwendig ist, besiegt zu werden,
um sich schlecht zu fühlen,
viel mehr -
die Regentage sagen
genau das Gegenteil.
Kinski ist, so scheint es, der beste.
Die Spulen mit Jagger tönen in einer gebrochenen Sprache.
Es gibt keinen Grund für Stille,
und man kann niemaden beschuldigen:
ich bekomme keine Post, die Werbung geht nicht an mir vorbei
(das Kapital ist eine Nachtmütze
für das duftende Haar
der Welt)
der Kaffee ist nie heiß genug,
genauso wie die Information, es gibt nie genug neue Schallplatten
und nie genug rauschende Klassiker,
alles ist eine gigantische
lauwarme Pfütze der Melancholie.
Dinge, die man durch Abwesenheit definiert, verschrecken mich meist.
Etwa die Einsamkeit (bedingt),
die Religion (und ihre schreckliche Abwesenheit des Anderen)
der Tod (unbedingt) und alles,
was ich aus ihnen gewinnen konnte, ist die jetzige Liebe,
die Bedeutung, die auf dem Regen aufgefädelt ist,
der Tropfen
der das Glas physisch zum Überlaufen bringt.
Es gibt niemanden auf dem Dachboden.
Es hat nie
jemanden auf dem Dachboden gegeben.
Es gibt keinen Dachboden, und das einzige,
was über unseren Köpfen hängt, ist ein riesiges Sternenpendel,
die Wiege der Musik, der dunkle
Laken des Himmels, mit der ich mich
jede Nacht zudecke, wärend ich schlafe.

No hay nadie en el desván
lo sé
pues sobre nos pesa el techo de hormigón abrasante,
argentino soporte celeste,
desván, en verdad, no tenemos.
ha muchos entes
que prácticamente definen la ausencia
del desván.
de la casa.
del mundo.
por mi cuarto disípase el sonido llano y somnoliento
cual buhardilla invadida por lirones, pero,
ya lo dije,
no tengo desván.
nos quedamos sin ribera. férreos puntos
entregaron sus baluartes.
mañana responderé a las trescientas
llamadas telefónicas encoladas,
hace tiempo no he podido
restablecer la verbal cercanía.
por cuarta vez intento
ver Fitzcarraldo. allí aprendí la manera
de trasladar barcos a través de los montes
y que no es necesario ser vencedor
para sentirse mal,
más que eso,
los días lluviosos dicen
lo contrario.
Kinski, parece ser el mejor.
en roles con Jagger resalta el lenguaje quebrado.
no hay razón para el silencio
y nadie debe cargar la culpa:
no recibo correspondencia, los anuncios no me motivan
(el capital es la noctívaga
capa de la fragante
cabellera mundial)
el café, nunca calentado al punto,
como tampoco las informaciones, discos nuevos nunca suficientes
e insuficiente robo de los clásicos
es la gigantesca,
tibia charca de las angustias.
entes definidos por la ausencia, primordialmente, me asustan.
ejemplo, la soledad (con condiciones).
la religión (en su terrible ausencia del prójimo)
la muerte (sin condiciones) y todo
cuanto pudiera obtenerse de ello es apenas amor pasajero,
significado reducido a la lluvia,
gota
que físicamente desborda el vaso.
no hay nadie en el desván
nunca nadie
caminó por el desván.
no existe el desván y todo cuanto cuelga
sobre nuestras cabezas es el gigantesco péndulo celeste,
musical cuna, sábana
oscura del cielo
que me cobija cada noche mientras sueño.