Birgit Kreipe
KINDERHEIM _
KINDERHEIM _
ein tag landet im schilf
verblasst, eine preußische postkarte.
jede stunde schickt so eine. sie sind leer
und werden still, wie nach dem aussetzen
kleiner motoren. dieser tag ging verloren
bei der übernahme des sommers
durch die zwanghaften, seiner umwandlung
in eine verdorrte büropflanze.
jetzt klappt er hoch
äther knackt in den baumkronen
schemen, die aus dem schilf kommen.
gesichter entstehen, wie kalkäffchen
vogelspuren vor wolken (und – ist das noch schilf?)
archive pochen. wie präzise die stimmen erinnert sind.
aber ich bin doch längst ausgewandert! und die kinder auch!