Niko Grafenauer

Der ins Sonnenoxyd gehauene Hochgebirgsrand,
die über dem Mittag strahlende Himmelsnaht.
in die Luft ergossene Nordsäure
und die Onyxhüllen südlicher Düfte.
die Schneeschwinge, den Raum überflügelnd
in der Ferne mit weißem Frostgefieder,
ausgebreitet ins ruhige Gleichgewicht
der Zweischneidigkeit, senkt sich, nie angelegt,
mit Schwanenglast, schwerer als das Vergehen,
auf die Seelen.

Einsamkeit, wo sich Schritt und Feld kreuzen.
die Abwesenheit des Waldes, des fernen, der mit Schwaden
noch seine Frische ins Augenlicht aushaucht.
das gehimmelte Markscheidewesen der Vögel
                                                                                                     und die Pappel,
die Pappel Einsam
in der Spiegelernte der Schwingen.
die Luft erfüllt vom überwindbaren Ächzen der Jahre.

treibsandiges Immerzu, im Geriesel ohne Gewicht,
der lichte Takt von Augenblicken,
auf dem das zur siebenblättrigen Knospe des Weißen
gefächerte Licht in sich das ewige Nein umklammert,
ist das Sein?

doch der Weg? nirgend-
wo findet man eine weniger furchtbare Nacht
unter gastfreiem Dach, Blättervolk
im nie tiefer eingeatmeten November
mit Lungen voll anderer Welt.
nicht mit dem schmelzflüssigen Bleiklumpen, mit der Hoffnung
auf ein unbesorgt kaltes Schauen
                                niemandes
rätselgleich
eingeflößt, ist die Ver-
zweiflung? Leben. weissagungslos
in der Weltnacht.

in der Simil-Lage der Sterne, nachtwärts,
übergossen vom galvanischen Schauer des Geglitzers
reiner Durchgängigkeit im Kuß, dem unendlichen,
in dem das Unaussprechliche dauert,
                                                          die Sprache,
mit wie viel Himmel-Erdenfahrt gesammelt in der Mundberührung
Lebender, Toter? für immer mein, und nicht für immer,
im Atem, doch was abfällt, zerstiebt blätterlos raschelnd
zu Schweigen.          
             ausgelaugte Bedeutungen
an Gedankenenden, Tränen, mit geperltem Gewicht
das zudrückt, funkelnd, doch in den Augen
die Richtung, in die sich der Tag neigt. das Lichtmaß,
höher als das Meer, im Hochblüten-Schaum
der herzbeschallten Weiten zeitein, zeitaus.

die Erde lastet, die Klage rankt sich
empor mit dem Blätterwerk, dem abgeblühten, im Windraster,
schattenverzinkter Haßfriedschlaf
und in der Kehle die verhaltene Mitternacht
aus Erdreich.

doch der Raum, durchscheinend, blauverglast,
Fingerabdrücke von Heimweh, wahrt noch
die im Drüben beerdigte, in die Luft geschriebene
Begräbnisfurche der Verschwundenen.

im Dunkel mit Blicken getragener Flimmer,
schwarz ergossen in Schädel. der bis Mark gedrechselte
Schuß zwischen nein und ja. die Bienensaite
des Ausgleichs, mit gellendem Ton gespannt
ins Blut.
         doch der Schrei,
verbissen mit Sintern
weißer Abwesenheit in die Wirklichkeit, die ihn einmauert,
lebendblühend über dem Hals, dem durchgeschnittenen,
stengellos in der Verheißung des Höhepunkts,
des umflatterten.

die Nacht im Hornwald eine blankgepickte Totenbraut
in Schwarz, wacht noch, grabtreu,
                                 mit den Sternen
über ihnen.
ins Mit-
fühlen gekellerte Kerzen, die zu Grabe tragen,
lidlos pulsend mit den Blicken, nullhell
vom Verfließen von Sekunde um Sekunde, tropfenweise.
wieviel Wachs über den Namen, mit allem Seinsgewicht
gelegt ins Schnee-Nichtsnichts,
und den mit noch mehr Tränen getünchten
Schlafkarner, Ehren-
gruben.