Volker Braun

Cysgais yn hwyr yn yr Art Hotel, bu’n
arllwys y glaw i’r Elbe, heb frecwast
ond golwg llwglyd ar y muriau.
Penck, na fu’n ddisgybl i’r un dosbarth, a beintia amgueddfa iddo’i hun.
Golygfeydd hela i bobl yr ogofâu WESTKUNST* neu
FFON-DDYNION Y CYNLLUN, y tacsi
aeth yn sownd yn y traffig ar y bont Dimitroff Augustus
ni symudodd dim byd, tra bu fy mam yn marw.
Crwydraf ar droed o amgylch y peiriant ramio,
teclyn Antaios, yr hapfasnachwr eiddo
o Lybia gyda’i is-gontractwyr.
Rhwygwyd y ddinas ar agor megis gan gyrch awyr,
y baroc yn rwbel, gellir crwydro’r sylfeini
a chwilio am y gwall. Yn Swyddfa’r Canghellor
cynnwrf mud, artistiaid stond
a oroesant dan bob llywodraeth
Adam Schreier, Güttler Hoppe a Braun
GOCHELWCH Y BRENIN
OS NAD EF SY’N GOFYN
Brenin Kurt y Boregodwr
a eilw’r Academi gysglyd
i’r cynulliad boreol, mae gan fy mlinder innau
darddiad mwy astrus.  Rwy’n dylyfu gên
o achos yr oesoedd i gyd. Mae fy nychan yn win
o lechweddau fy ymwybyddiaeth
o’r fan y’m diswyddwyd yn ddirybudd.
Argraffom FRÖSI**, canu a mwynhau,
mewn pedwar lliw, GWIR, PE BAI PLANT
YN BLANT AM BYTH fy mrawd effro
a gadarnhaodd fy anaeddfedrwydd gwleidyddol.
Aeth yr ail dros y ffin heb ganiatad,
un allan o bump, fel oedd ond yn gwneud synnwyr.
Cariais fagiau merch y cerddor
a ddymunai astudio cerddoriaeth, heb wleidyddiaeth,
yn effro i gyd wedi noson o gariad, at yr orsaf.
Yng ngwlad Hanns Eisler, yn ymgyrchu’n ofer
yn erbyn TWPDRA MEWN CERDDORIAETH.
Ar y ffordd adref deuthum yn fardd yn yr Almaen
rhwng adladd a sêr y nen,
llwybr lleidiog dan fy nhraed, tywod beth bynnag,
yng nghoridorau grym. Dygn fu fy ngwersi
tynerwch yn y ffatri goncrit. SOSIALAETH, y cwestiwn
na chaniata ateb, neu’n hytrach yr ateb
na chaniata gwestiynau. Ym Moscow
ymgasglwyd y synod gan drafod  y cwestiwn:
A DDIGWYDDA’R APOCALYPS MEWN UN WLAD YN UNIG?
Tenau yw’r jôc, yn fethdal, fe ymddengys.
Goldmann, mae fy nhraed wedi mynd i gysgu,
ar y llawr pren drudfawr, buom ddi-hun yn rhy hir,
yn or-effro wrth aros y bore.
Nes iddo wawrio arnom ei fod wedi mynd.
Yfais win pefriog yn Academi Sacsonia
tra bu fy mam yn marw. Gwelais hi ddoe,
bywyd mewn corff treuliedig, poen yn
ei chordeddu i’w holaf ffurf.  Roedd wedi colli
ei dewrder am eiliad ac wedi blino.
Cyfle i’w THAWELYDDIO. Gorweddodd
gyda’i phen yn ôl ac mewn dryswch /
cynddaredd fe gododd ei braich, gyda’r tiwb ynddi,
a chyffyrddodd â’i hwyneb a’r mwgwd ocsigen
heb sylwi arnom / mewn anallu. Heddiw
fe’i canfyddwn wedi ei chludo i’r seler, ger
y drws, ei gên wedi’i chlymu, ei phen
mor fach â mwmi, a sgwâr bach o rwymyn
a adawyd dros ei llygad.  Y bochau’n oer.
Mae gen i dri deg mlynedd ar ôl i fyw.
Eisteddaf wrth fwrdd gyda fy nhad marw.
Cawl barlys.  Mae’r milwr yn ei leibio,
y gwn ar ei ysgwydd. Mae’n blasu’n hallt
o achos y dagrau a gymysgwyd iddo
yn y dirgel dros y ffwrn. Neu ugain,
os na flinaf, cael fy mwydo’n artiffisial
gan fy oes fy hun. DWYRAIN GORLLEWIN
CYMYSGEDD meddai Penck.  ISOD UCHOD
cyflenwadau cyflym o baentiau coch a du.
Na, gwahaniad, TU FEWN TU ALLAN
BYWYD AC ANGAU. Pa bryd y genir
y bardd. WEDI BLYNYDDOEDD O GOLLED
A THRISTWCH MAWR. PAN ANADLA’R GWAS DRACHEFN.
A DEFFRA’R DELWEDDAU GERBRON Y WELEDIGAETH FAWR.

*  Celfyddyd Gorllewin yr Almaen.
** Fröhlichsein und Singen (Frösi): Cylchgrawn i blant.

I overslept in the Art Hotel, it was raining
Cats and dogs into the Elbe, no breakfast
But a hungry look at the walls
Penck, offspring of no class in particular, has painted himself a museum
Hunting scenes for cavedwellers ART OF THE WEST or
THE MATCHSTICK MEN OF PLANNING, the taxi
Got stuck in the traffic on the Augustus Bridge
Nothing functioned while my mother died
I went on foot, rounding a piledriver
A tool that Antaeus a land speculator
From Libya with his subcontracted workers
The city was torn up like after the air-raids
Baroque rubble, you can stroll in the foundations
And look for the error, in the Chancellory
A dumb pushing and shoving, static artists
They hold out whatever the government
Adam Schreier, Güttler Hoppe and Braun
GO AND SEE HIS HIGHNESS WHEN
HE ASKS YOU TO, AND ONLY THEN
King Kurt the Early Riser
Summoned the still sleepy Academy
To a morning roll-call, my tiredness
Has a more complicated origin, I yawn
From more epochs, my mockery is late vintage
From the slopes of my consciousness
In the place of my instant dismissal
We printed FRÖSI sing and be joyful
Four colours offset TRUE, IF THE CHILDREN
WERE ALWAYS CHILDREN my wideawake brother
Confirmed my political immaturity
The second went over the border without a licence
One of five, that was only realistic
I carried a suitcase for the daughter of a musician
She wanted to study music without politics
Wide awake to the station after a night of love
In the land of Hanns Eisler, a struggler in vain
Against STUPIDITY IN MUSIC
On the way home I became a poet in Germany
Among the stubblefields under a starry sky
A muddy path under my feet, or sand at least
On the corridors of power, my gentleness
Was hard won in the cement factory SOCIALISM the question
Abiding no answer or, as it might be, the answer
Abiding no questions, now in Moscow
The Synod has met to discuss the question
CAN THE APOCALYPSE HAPPEN IN ONE COUNTRY?
And the joke has worn thin, gone bust as it seems
Goldman, my feet are going to sleep
On the parquet floor, we were awake too long
Too awake with waiting for the morning
Until it dawned on us that the morning had been and gone
I was drinking champagne in the Saxon Academy
While my mother was dying, I saw her yesterday
Life in her wasted body, pain
Was twisting her into her last shape, for a moment
She had lost her courage and was tired
A chance to MAKE HER COMFORTABLE, she lay
With her head back and in puzzlement /
Rage she was lifting her arm with the tube stuck in it
And felt at her face and the oxygen mask
Not knowing we were there / not being able to move, today
We find her removed to the cellar, hard by
The door, her chin bound up, her head
Little as a mummy´s, a scrap of gauze on her eye
Still lying, and her cheeks are cold
I´ve got another thirty years to live
I´m sitting at a table with my dead father
It´s barley-soup, the soldier spoons it up
His gun on his shoulder, the soup tastes salty
From the tears that in secret over the stove
Have been mixed in, or twenty
If I don´t get tired, fed artificially
By the times I live in EAST WEST
A MIXTURE says Penck BELOW ABOVE
Speedy deliveries in red and black acrylic
No a separation IN AND OUT
LIFE AND DEATH, when will the poet
Be born, AFTER YEARS OF DEFEAT
AND GREAT UNHAPPINESS WHEN THE SLAVES BREATHE AGAIN
AND THE IMAGES AWAKE AT THE STUPENDOUS VISION.

Me desperté tarde en el Art-Hotel, llovía
a cántaros sobre el Elba, sin desayuno
y una mirada hambrienta por la ventana
Penck, hijo de ninguna clase, pinta un museo
motivos de caza para cavernícolas ARTE OCCIDENTAL o
LOS PROSTITUTITOS DE LA PLANIFICACIÓN, el taxi
se metió en el embotellamiento sobre el Dimitroff del Augustusbrücke
no pasó nada más mientras mi madre murió
fui a pie rodeando un límite en la tierra
instrumento el Anteo un especulador en terrenos
de Libia con sus trabajadores subcontratados
la ciudad fue levantada como después del bombardeo
escombros barrocos, se puede caminar por los cimientos
y buscar el error en la cancillería
un barullo silencioso, artistas estatales
hablan bajo cada gobierno
Adam Schreier Güttler Hoppe y Braun
NUNCA VAYAS HACIA TU PRÍNCIPE
NO TE DES VUELTA CUANDO TE LLAMEN
el rey Kurt, el madrugador,
convocó a la Academia insomne
a una reunión matutina, mi cansancio
es de origen complejo, bostezo
hace varias épocas, mi sarcasmo es cosecha tardía
del estado de decilve de mi conciencia
en el lugar de mi despido sin previo aviso
imprimimos FRÖSI estamos contentos y cantamos
cuatro colores offset SÍ SI LOS CHICOS
SIGUIERAN SIENDO SIEMPRE CHICOS mi hermano
despabilado confirmaría mi inmadurez política
El segundo pasó ilegal por la frontera
era uno de los cinco, el deseoso de realismo
yo mismo llevé la valija de la hija de un músico que
quería estudiar música sin política
Desvelado después de la noche de amor en el camino hacia
la estación en el país de Hanns Eisler luchador en vano
contra la ESTUPIDEZ EN LA MÚSICA
de regreso me transformé en un poeta en Alemania
entre rastrojos bajo el cielo estrellado
una huella de barro bajo los pies, de todas formas arena
en los pasillos del poder, mi dulzura la conseguí trabajando
duramente en la fábrica de cemento SOCIALISMO la pregunta
que no admite ninguna respuesta es decir la respuesta
que no admite ninguna pregunta, el sínodo se reunió
en Moscú y discutió la pregunta:
¿PUEDE EL APOCALIPSIS SUCEDER EN UN SOLO PAÍS?
el chiste también se debilitó, como aplanado
Goldmann, se me duermen los pies
en el parquet, estuvimos despiertos mucho tiempo
vigilados por la espera del mañana
hasta que nos dimos cuenta de que había pasado
bebí un vino seco en una academia sajona
mientras mi madre moría, ayer la vi
vivir en el cuerpo extenuado, el dolor
la retorció en su forma última, en un momento
se cansó, perdió el valor y
la ocasión de QUEDARSE SERENA, inclinó
su cabeza hacia atrás y levantó sorprendida /
irritada el brazo donde tenía la cánula
y su cara quedó atrapada por la sonda de oxígeno
sin darnos cuenta / poder actuar, hoy
la encontramos depositada en el sótano, al
lado de la puerta, una venda en el mentón, la cabeza
como una momia pequeña, le queda un resto de gaza
sobre el ojo, las mejillas frías
todavía puedo vivir treinta años más
me siento en una mesa con mi padre muerto
hay sopa de cebada, el soldado raso la toma con cuchara
el fusil al hombro, está salada
por las lágrimas que secretamente
se mezclaron en el hogar o vigesimada
si no me cansara de alimentarme artificialmente
de mi época ESTE OESTE
UNA MEZCLA dice Penck ABAJO ARRIBA
los nacimientos rápidos de acrílico negro y rojo
No una separación ADENTRO Y AFUERA
VIDA Y MUERTE, cuándo va a nacer
el poeta, DESPUÉS DE AÑOS DE DERROTA
Y ENORME DESVENTURA CUANDO LOS ESCLAVOS RESPIREN
Y LAS IMÁGENES DESPIERTEN ANTE EL ESPECTÁCULO ANTINATURAL.

Réveil tardif à l'Art-Hôtel, il tombait
Des cordes dans l'Elbe, pas de petit-déjeuner
Mais un regard affamé sur les murs
Penck, fils d'aucune classe, peint son musée
Motifs de chasse pour habitants des cavernes ART
   OCCIDENTAL ou
LES PETITS BONSHOMMES DU PLAN, le taxi
Coincé dans l'embouteillage sur le Pont Dimitroff Auguste
Rien n'allait plus tandis que ma mère mourait
J'ai continué à pied contournant un pilon
Outil d'Antée spéculateur foncier
De Libye avec ses ouvriers de louage
La ville était béante comme après les bombes
Décombres baroques, on déambule dans les fondations
Recherchant l'erreur, dans la chancellerie
Bousculade muette, artistes figurants
Qui se maintiennent sous chaque gouvernement
Adam Schreier Güttler Hoppe et Braun
CHEZ TON PRINCE IL NE FAUT PAS ALLER
À MOINS QU'IL NE TE FASSE APPELER
Le roi Kurt, ce lève-tôt
Rassemblait pour l'appel du matin
L'Académie encore ensommeillée, ma fatigue
Est d'origine plus complexe, plusieurs époques
Me font bailler, mon sarcasme est une vendange tardive
Des coteaux de ma conscience
Là où je fus licencié sans préavis
Nous imprimions FRÖSI vie joyeuse et chansons
Offset quadrichromie OUI SI LES ENFANTS
RESTAIENT TOUJOURS DES ENFANTS mon frère
   vigilant
Confirmait mon immaturité politique
Le second franchit la frontière en douce
Un sur cinq, le réalisme exigeait bien ça
La fille d'un musicien voulait sans politique
Étudier la musique, j'ai porté jusqu'à la gare
Sa valise, bien réveillé après la nuit d'amour
Au pays de Hanns Eisler, qui lutta en vain
Contre la BÊTISE EN MUSIQUE
Revenant chez moi je devins un poète en Allemagne
Entre les chaumes sous le ciel étoilé
Trace de boue aux pieds, en tout cas du sable
Dans les couloirs du pouvoir, ma douceur est durement
Façonnée dans la cimenterie SOCIALISME la question
Qui n'admettait aucune réponse ou
La réponse qui n'admettait aucune question. À Moscou
Le synode s'est réuni pour discuter de celle-ci :
L'APOCALYPSE PEUT-ELLE AVOIR LIEU DANS UN
   SEUL PAYS ?
La plaisanterie, elle aussi, se fait rare, comme aplatie
Goldmann, mes pieds s'engourdissent
Sur le parquet, nous avons veillé trop tard
Dans l'attente du matin, jusqu'à ce qu'on comprenne
Qu'il était passé
J'ai bu du mousseux dans l'Académie de Saxe
Tandis que ma mère mourait, hier je l'ai vue
Vivre dans son corps rabougri, la souffrance
La recroquevillait en sa forme ultime, elle avait
Un instant perdu courage, elle était lasse
L'occasion pour l'IMMOBILlSER, elle gisait
Tête en arrière, étonnée
Indignée levait son bras où était fixée la canule
Attrapait le tube d'oxygène sur son visage
Sans nous voir, sans pouvoir agir, aujourd'hui
Nous la retrouvons rangée à la cave, tout près
De la porte, mentonnière fixée, la tête
Petite momifiée, un bout de gaze est resté
Sur l'œil, froides les joues
J'ai encore trente ans à vivre
Je suis à table avec mon père mort
II y a du tapioca, le troufion mange sa soupe
Fusil en bandoulière, elle est salée
Par les larmes furtives qui s'y mêlent
Au-dessus du fourneau ; ou vingt peut-être
Si je n'en ai pas marre d'être nourri artificiellement
Par mon époque EST OUEST
UN BRASSAGE dit Penck EN BAS EN HAUT
Les naissances rapides en acrylique noir et rouge
Non une séparation DEDANS ET DEHORS
VIE ET MORT, et quand naît
Le poète, APRÈS DES ANNÉES DE DÉFAITE
ET DE GRAND MALHEUR QUAND LES SERVITEURS
   RESPIRENT
ET QUE S'ÉVEILLENT LES IMAGES DEVANT LE
   FABULEUX SPECTACLE.