Niemand kommt zur Ruhe. Der Junge
mit der zersplitterten Stirn auf dem Bordstein
hört das Pfeifen der Götter, ein Wirbeln
wie im Stadion, das ihn berührt
an den Grenzen der Stadt
und ihn aufhebt. Aber auch du
im versiegelten Zimmer
wirst eines uralten Geruchs gewahr von Benzin
und hinunterfliegen in den Hof
wo ein Fremder sich hinauslehnt
über den Balkon, mit Asphalt an den Händen.