Ich war alt wie ein Rauch
                            Johannes Bobrowski      


ich geh wieder durch die Fotos überm Pianino
sie lassen mich ein ohne Widerstand, als hätten sie darauf gewartet

Farben Schatten verblichne Konturen
aufgeblasen wie ein Tropfen vom Wasserhahn:

ausgekühltes Bettzeug die Haut auf der Milch
späte Sirenen – vom Rettungswagen oder von der Fabrik

dein Körper bewegt sich in dünner Luft
irgendwo in weiter Ferne in einem anderen Quadrat

an Glas wetzt Styropor

spürst du den Duft der Dämmerung gehst du hin
wer weiß wohin du sie bringst

die Brücke von Palanga oder nicht

im siebten Zimmer zwischen tanzenden Füßen in Schuhen
der siebziger Jahre finde ich was ich gar nicht gesucht

ein Tropfen Blut auf das Parkett gefallen
so rund so dicht so unschuldig

ich bücke mich und lecke, ganz verblüfft