Schräger Schnee, ein Sonntag, himmelwärts offen.
Das Spiel von Wasser und Frost
in stetiger, fantastischer Abfolge.
Drei Gestalten queren das ungeschippte Trottoir
wie ein Trugbild.
Ich sitze am Tisch neben dem eingefügten Fenster
der dicken Nordmauer.
Das Kind schläft wild atmend im Zimmer,
als raufte es mit einem Schneesturm.
Den rutschigen Hang hoch stürmen zwei Gedanken.
Oben verschnaufen sie, nehmen ihre Schlitten von der Schulter
und setzen sich.
Schau, Mama macht Winke Winke.
Schau, dort.
Der Schlitten rast über die weiße Lichtung
wie irre.
Windbrise und Sprühflöckchen reichen einander
das wild versunkene Gesicht des Kindes,
geneigt
über die ausgemalte Kante.
Dann hustet es kurz, stöhnt auf.
Ich sitze da und folge dem ganzen,
ein wacher Hund
auf der Lauer unter einer hohen Fernleitung
esse ich den sonntäglichen Schnee.