Liāna Langa

latvijščina

Kristaps Grasis

nemščina

Bezpiederīgie (5.)

Mazdārziņa karaliene iekāpj vilcienā Aizkraukle - Rīga.
Viņai kājās gumijnieki, sirmas ūsas ap sačervelētām lūpām.

Viņai maisiņā gurķi, mazdārziņa karaliene ir nogurusi.
Bet viņai maisīņā pašas audzēti gurķi, lieliska šķirne.

Vai tik es neatstāju grābekli starp dobēm, viņa domā.
Acis vēl dziļāk iegulst dobumos, kad viņa domā.

Kaimiņu suns bieži ienāk viņas dārziņā nokārtot darīšanas
un izbradā asteres, reizēm zemeņu stādus.

Vilciena vagons nav pilns. Tā nobružātība kaut kā piestāv
viņas gumijniekiem, sasvīdušajiem kāju pirkstiem tajos.

Mazdārziņa karaliene pēkšņi saprot, ka vagons un zābaki
ir viens un tas pats. Viņas kāju pirksti ir vilciena pasažieri.

Galvenais tas, ka vagonā viss ir ļoti tīrs.
Viņa nekad nav sapratusi, ko nozīmē vārdi nervi un pedikīrs.

Šmaugi bērzi paskrien garām vagona logiem.
Mazdārziņa karaliene ievēro studentu netālu sēžam.

Klēpī tam grāmata. Puisis ir labi ģērbies, viņš snauž.
Stacija Gaisma ar savām ogļu kaudzēm paskrien garām. 

Mazdārziņa karalienes acis izlien no dobumiem kā vāveres bērni.
Dzīvnieciņi apžilbst no pārlieku lielās gaismas.

Tomēr veča turpina lūkoties uz studentu,
kurš viņai atgādina reiz satiktu Stepanu.

Stepans, jauns karavīrs, viņai iemācīja trīs tūkstoš
vai vairāk skūpsta variāciju mežā pēc ballītes.

Viņa atceras Stepana skūpstu bezgalīgumu.
Bezgalīgums garšoja pēc zābaku smēres un kazarmu paikas.

Bija vasara, dienas līdzīgas šai: zaļa, smaržīga tume visapkārt,
bet naktis caurspīdīgas kā melna kaprona zeķe.

Mazdārziņa karalienes lūpas sakustas.
Krampji kāju pirkstos pret labvēli likteni saceļas.

© Liāna Langa
Iz: Antenu burtnīca
Rīga: Neputns, 2006
ISBN: 9984-729-78-8
Avdio produkcija: Latvijas Literatūras centrs

Die Unzugehörigen

Die Kleingartenkönigin besteigt den Zug Aizkraukle – Riga.
Gummistiefel an den Füßen, einen weißen Schnurrbart um die
     zerknitterten Lippen.

In der Tüte Gurken, die Kleingartenkönigin ist müde.
In der Tüte jedoch selbstgezüchtete Gurken, eine prächtige Sorte.

Hab ich vielleicht die Harke zwischen den Beeten liegenlassen, denkt sie.
Die Augen noch tiefer in den Augenhöhlen, wenn sie denkt.

Der Nachbarshund kommt oft in den Garten, sein Geschäft zu erledigen,
er zertrampelt die Astern und dann und wann die Erdbeerstauden.

Das Abteil ist nicht voll. Seine abgewetzte Schäbigkeit verhält sich
     irgendwie zu
ihren Gummistiefeln, zu den verschwitzen Zehen darin.

Die Kleingartenkönigin versteht plötzlich, dass Abteil und Stiefel
ein und dasselbe sind. Ihre Zehen sind die Passagiere des Zuges.

Hauptsache, im Abteil ist alles ganz sauber.
Sie hat nie verstanden, was das Wort Nerven bedeutet oder Pediküre.

Schlanke Birken eilen an den Abteilfenstern vorbei.
Die Kleingartenkönigin bemerkt unweit einen Studenten sitzen.

Auf dem Schoß hat der ein Buch. Der Junge ist gut gekleidet, er döst.
Der Bahnhof Gaisma mit seinen Kohlehaufen zieht vorbei.

Die Augen der Kleingartenkönigin lugen aus ihren Höhlen wie
     Eichhörnchenjunge.
Kleine Tiere geblendet von zu starkem Licht.

Doch starrt die Alte weiter auf den Studenten,
der sie erinnert an einen einst gekannten Stepan.

Stepan, ein junger Soldat, brachte ihr dreitausend Varianten
oder mehr des Küssens bei, im Wald nach der Feier.

Sie erinnert sich an die Unendlichkeit der Küsse Stepans.
Die Unendlichkeit schmeckte nach Stiefelwichse und Kasernenfraß.

Es war Sommer, Tage ähnlich diesem: grüner, duftender Brei ringsum,
die Nächte aber durchsichtig wie schwarze Nylons.

Die Lippen der Kleingartenkönigin bewegen sich.
Krämpfe in den Zehen stemmen sich gegen das wohlmeinende Schicksal.

Übersetzung: Kristaps Grasis. Die Unzugehörigen. Hochroth Verlag, 2013