Oben vom Mobile Tower stürzt sich

listig eine Sonne hinab auf die Stadt.

Wo in den Journalen die Schlagzeilen blühn,

machen die Dichter sich rasch aus dem Staub.

In Gassen und engen Großraumbüros

verbergen sich die gewöhnlichen Menschen.

Am Profil der Schuhe lässt sich nicht ablesen,

wie viele man bereits zertrampelt hat.

Sie halten in heimlichen Sitzungen Rat,

laufen leidend durch kurvige Straßen,

Brillenträger grüßt Krawattenträger.

Da kommen die tanzenden Füller und schreiben

mit ihrer Tinte Schulnoten in Wolken

und drücken alles mit Briefbeschwerern zu Boden.

Im Vertrauen auf das Gesetz, dass Eisen von Eisen,

Sprache von Sprache, Füller von Füller gelöscht wird,

so schlafen die alten Menschen ruhig, sie sind das Volk.

In den Stuben verteilen Ventilatoren die heiße Luft der Macht,

die Hitze brennt, versengt den Raum, auch draußen,

die Abgebrannten flüchten in den Schatten kühler Gebäude.

Wo eine Pfütze ist,

quaken und springen die Frösche.

Wer keinen Platz hat, verreckt ohne Quappen.

Wo laute Musik spielt,

tanzen die Beine.

Und wer nicht tanzen kann, befragt das Papageien-Orakel.

In der Stadt

gibt es teure Autos und dienstbeflissene Huren.

Dort heulen die Sarangis,

von hupendem Lärm übertönt.

Wer an der Kreuzung steht, hört ihnen zu.

Ein Reicher blickt drein

wie ein schlafender Löwe im Zoo.

Ein Armer blickt drein

wie ein Strassenköter.

In dieser Stadt, wo es wenige Dichter gibt,

aber sehr viele Gedichte, wenige Nachrichten,

aber sehr viel schlechte Presse,

ist das Glück stets in Gefahr

und ohne Sprache die Armut.