Leben – so viele
Formen
wie Eigenarten.
Jeder von uns
trägt mehr als eines
in sich.

Vom Mond des einen
die Sonne des andren
beschattet.
Die Sonne des einen
strahlt auf Mond und Sterne
des anderen ab.

Die Löwen des einen
reißen die Füchse
des andren entzwei.
Die kleinen Fische
landen im Magen
des Hais.

Das Laub des einen
Baumes nimmt
den Nachbarn das Licht
und Stamm an Stamm
lassen manche von ihnen
ihr Harz.

Kommt ein Sturm,
krallen sich ihre Wurzeln
so tief wie es geht.

Wer denkt schon daran,
dass die anderen Bäume
in einem anderen Wald
andern ein Heim
und zu gleicher Zeit
anderer Heim überschwemmt.

Die Leben machen sich gegenseitig
das Leben schwer,
doch mitunter leuchten sie
einträchtig bunt
vor der Kulisse eines Bergidylls,
zu dessen Füßen
ein ätherisches Paar
sich in der Kühle ätherischen Palasts
die Gläser füllt mit ätherischem Wein.

Als Kinder haben wir keine Lust
auf einen Lebenslauf,
und älter geworden lockt
uns das Labyrinth der vielen Leben,
bis wir irgendeines wählen,
doch keines davon ist echt.

Als Greise
sind wir etwas von all dem
ohne eines davon wirklich gewesen zu sein,
und in der Stunde des Todes
sterben bloß wir
und alle Leben lachen
uns einstimmig aus.