Sono dieci notti di fila che nella via accanto costruiscono il porto,
Giungono voci allegre, il rumore della gru, lo sbattere
Del metallo sul metallo, qualcosa viene calato, alzato, fatto cadere.
E sarà certamente un porto francese, greco,
O italiano, senza ombra di dubbio, a giudicare
Dagli odori che si insinuano nella nostra finestra notturna.
Ma ogni volta che di mattina esco per strada
E svolto dietro l’angolo, vedo che nulla è cambiato:
Niente porto, niente ragazzi allegri, niente odore di alghe e pesce.
Per questo io lavoro sempre più spesso di notte con la finestra spalancata,
Ed è già il secondo giorno che vado a dormire all’alba.
È curioso che nessun’altro senta e noti niente.
Tutti quelli a cui ho chiesto cambiano immediatamente argomento.