Das Kratzen spärlicher Borsten auf der Leinwand.
Hör hin. Diese Stadt trägt deinen Namen –
er kommt den Leuten immer öfter über die Lippen am Rotterdamer Tor
und an den Ecken der schmalen Quergassen am Marktplatz. Der ständige Regenschleier
wäscht den Staub von der uralten Fassade der ehemaligen Hafenstadt,
die grauen Häuser flimmern beinah silbern
während das Wasser unaufhörlich in die Kanäle strömt.
Hier hast du gemalt und geglaubt, hier hast du geliebt,
gehasst. Geglaubt. Früher oder später findet alles
sein Gegenüber – das Wasser im Himmel, der Himmel in der Erde –
und die Vergangenheit ist nur eine camera obscura,
erblickt durch das Schlüsselloch der Gegenwart. Gefügige
Borsten. Frisch angerührte Farbe. Das Wissen, dass
früher oder später jedes große Talent jemandem
ein Einkommen verschaffen wird. Es regnet immer noch, gerade als wollte
der langsame Regen Schicht für Schicht abspülen,
in sie hineinspähen, zurück an den Anfang gelangen – dorthin,
wo es noch keinen ersten Pinselstrich gab, noch nicht einmal den Gedanken
daran. Die graziöse Geschäftigkeit der Leute. Der Regen, der immer mehr
Wasser in die silbernen Kanäle schwemmt. Regen.
Auf der nächsten Brücke bleibt jemand stehen. Es regnet immer noch.
Nieuwe Kerk. Regen und Licht.