In der Nacht jagt was, schleicht etwas über seinen nackten Körper
sucht, findet seine Bahnen, löst sich auf, gewinnt Gestalt

zwingt ihn sich zu kratzen, zu wälzen,
den Bauch, die Schenkel und zwischen den Beinen zu schaben
bis es schmerzt

Ganz ziellos beginnt er das
Geschlecht zu schrubben, das schlaffe

Als er wie schon so oft
den ihm so vertrauten,
den fremden Körper besieht,
wie schon so oft
findet er
wieder mal nichts –
keine Käfer, keine verfaulten Stellen, keine Wunden
keine Würmchen, nur die leichenblassen Tücher der Bettstatt
liegen gestaltlos durcheinander
gewühlt

Und der Stein ist von der Tür
gewälzt