es ist als sähe ich dunkle flecken im schlafzimmer, wo einst ich
burgen baute und fleischwölfe. als verbrenne die sonne im see
der kindheit die konturen meines abbilds. als korrigierte ich
mit einem bleistift die fehler in allen spiegeln am straßenrand:

ich schreibe. was soll ich machen.

vorm fenster regen der tee ist kalt der nicht eingeschaltete
fernseher zeigt tief in seinem innern dreißig programme.

so ist es ja auch mit den steinen. sie zeigten wohl alles. seit vielen
jahren sind sie schon eingeschaltet.

sie leuchten.