unter schneemassen verborgen,
wird dein leib von fremdem klang umhüllt,
dein stolzes, einsames lachen –
mit dem blick einer durstigen taube.

entschlossen waren wir, zusammen alt zu werden,
bei allen delikten komplizen zu sein.
das bild hast du verlassen, bist gegangen,
träume konnten deinen platz nicht füllen.

die augen geschlossen, gemurmel auf der zungenspitze,
wer weiß, zu welchem gebet es gleitet,
vatersbrüder auf alten fotografien
löschen unseren namen aus dem gedächtnis oder schreiben ihn falsch.

zum schluss erlebt man das alleinsein, sagte ich,
in den tagen, die zum lieben taugen, gärt es in mir,
mit der verzweiflung jener, die ihr eignes geheimnis entdecken,
vergesse ich das ermüdende dröhnen des lebens.

zur abfahrt steht der bus bereit,
und eine abgelaufene monatskarte
hat es nicht erlaubt, innezuhalten,
nachzudenken –
was ist es, das vorbeisaust – noch nicht mal ein wort?

2. Februar 2000