Über der Stadt blühen Kuppeln. Hälften dunkler
Vollkommenheit, schneller Leere
von unten in den Horizont geklemmt. und doch scheint es in heilsamen
Winternächten, dass sie von oben herab kommen, dass sie
in der Folge längst verjährter abgerundeter Vergehen,
von irgendwem gehängt wurden,

sie können verschieden sortiert werden. in jene, die sich abends öffnen,
um namenlose und kalte Sterne in sich aufzunehmen,
jene, die vom Regen grün werden und sich in schwebende Wiesen verwandeln,
jene, die Baumkronen sind, aus denen jemand Äpfel gepflückt hat,
dann in Schalen, Fallschirme, das Leichentuch für still gelegte Knochen.

der rasselnde Regen lässt sie lärmen. in dieser Membran entwickelt sich
komplexe Milchmusik, sie weitet und streckt sich durch den bekannten
Raum wie Wurzeln in der trüben Unterwelt, dort, wo man nichts
erkennen kann. Sie sind Eier in den warmen Eigenweiden der Stadt.
ein Gedanke
jenseits der Sprache, der darauf wartet in eine Schieflage zu kommen
und in diese
suppige Pfütze hinein zu gleiten, in das Sein.

Kuppeln warten im Allgemeinen. ruhig in ihrer Veränderlichkeit
atmen sie nicht, schreien
nicht, winken nicht der Bevölkerung. und das ist totes Erwarten,
eine letztgültige Halbheit, die Verweigerung jedes Geschehens
und der Grund für die Leere in den Himmelsbeeten. obwohl jedes
Jahr darauf vorbereitet,
ergreifen wir mit beiden Händen den April, diese komischen Kokons
bleiben unerbittlich:
über unseren Städten blüht nichts.