Die abgefallenen Blätter plattwalzend hält ein Auto am anderen Ende des Rings.
Dort warten ein paar Häuser auf ihre Vermietung. In fahlen Gärten
prangen Telefonnummern auf neu errichteten Holzschildern; gleich daneben
gleitet die Strassenbahn langsam in die Tiefen des Winters, die Schienen biegen in die Vorstadt ein.

Ein junger Mann bindet seinen Hund an einen Fahnenmast. Unter prächtigen
leise flatternden Flaggen tauschten einst Botschafter Begrüssungen aus.
Sie empfingen Bildtelegramme, erliessen Noten, für ihre fernen Heimatländer
kleideten sie sich ein, hielten Reden, tranken Wein und empfahlen sich eilig.

Selbst aus den Mülltonnen quillt die Veränderung. Selbst die alten Computer
sind nicht in der Lage, das alte Programm wieder in Gang zu setzen. Auf dem Weg durch die Hesse-Strasse zum Friedhof
kann man einem Verrückten begegnen, Gesang erlöst seine Erinnerung.

Aber im Literaturhaus entspringt jeder Laut in Wirklichkeit der Imitation.
An irgendeinem Ort, zu irgendeiner Zeit, erhob irgendein Mensch, um etwas jünger
aus dem Leiden seine Stimme, und rief nicht eine Stimmung des Leidens herbei.

25. 11. 1997