norveščina

Regnet i januar

Med en idiotisk sykkel finnes jeg
i et veikryss uten navn
idet du ringer
            om en feil. Feilen
i regnet
der snø skulle ha falt
og lyskjeglene fra en neste bil
skulle ha strålt forbi rundkjøringens mørkeste gress
mot et hjem innerst i kvelden.
Men alt bøyes inn
i dette regnet som regner så feil
mot brillene mine
og mot hospitalfjellets
øverste skrent
jeg ikke kan se.
Finnes der et regn kun
                       for ingen?
Så sakte den gule bussen glir
forbi betongblandeverket
og skiltportalens tre
avkjørsler! Liksom jeg, til slutt
på disse vrengte veiene,
der du fortsatt sier til meg
                        at Bente ikke skal komme ned igjen.
            Men at bare regnet skal komme,
regnet som i kveld regner så feil
over hver en lyktestolpe
og over dette nei’et
jeg nå knytter og knytter
og som nok selv
ikke ska komme ned igjen.
Nå skilles bildet fra bildet
og fra et foto i lommeboken din
flakse framtiden ut av framtiden
                                   distré,
som om verden bare
var et sted underveis,
et gjenglemt sjal.
            For dette har det virkelige
for lengst gitt løfte om:
At alt skal vendes ut igjen,
at alt skal snus
til gater med snø, støv
og sol med glinsende maling
i mai, allerede august et annet år
og et nytt ansikts trekk står i døra
med et så underlig lett nikk
og en trehjulsykkels sprukne
håndtak under hekken
er det jo ingen lenger som kan kjenne igjen,
           om da ikke regnet kan,
som i kveld vel bare regner
slik som det igjen skal regne.

In memoriam Bente Gudmestad, 1968 - 2003

© Gyldendal Norsk Forlag AS 2004
Iz: Solaris korrigert
Oslo: Gyldendal Norsk Forlag, 2004
Avdio produkcija: 2006, M.Mechner / Literaturwerkstatt Berlin

Der Regen im Januar

Mit einem idiotischen Fahrrad stehe ich
an einer Kreuzung ohne Namen
als du anrufst
wegen eines Fehlers. Der Fehler
im Regen
wo Schnee hätte fallen sollen
wo die Lichtkegel eines nächsten Autos
am dunkelsten Gras der Umfahrung hätten vorbeileuchten sollen
einem Heim im tiefsten Innern des Abends entgegen.
Aber alles wird unter
diesen Regen gebeugt der so falsch
gegen meine Brille regnet
und gegen den höchsten Rücken
des Hospitalfjells
den ich nicht sehen kann.
Gibt es einen Regen nur
für niemanden?
Wie langsam der gelbe Bus
am Betonmischwerk vorbeigleitet
und an den drei Abfahrten des
Schildportals! Wie auch ich, zum Schluss
auf diesen verdrehten Straßen,
als du immer noch zu mir sagst
dass Bente nicht wieder herunterkommen wird.
Sondern dass nur der Regen kommen wird,
der Regen, der heute Abend so falsch fällt
auf jede einzelne Laterne
und über dieses Nein
das ich jetzt immer wieder knüpfe
und das wohl selbst
nicht wieder herunterkommen wird.
Jetzt trennt sich das Bild vom Bild
und von einem Foto in deinem Portemonnaie
flattert die Zukunft aus der Zukunft
zerstreut,
als wäre die Welt nur
ein Ort unterwegs,
ein vergessener Schal.
Denn das hat das Wirkliche
längst verheißen:
Dass alles wieder umgekrempelt wird,
dass alles gewendet wird
zu Straßen mit Schnee, Staub
und Sonne mit glitzerndem Anstrich
im Mai, in einem anderen Jahr schon im August
und die Züge eines neuen Gesichts stehen in der Tür
mit so wundersam leichtem Nicken
und den gerissenen Handgriffen
eines Dreirads unter der Hecke
ist ja niemand mehr da, der wiedererkennen kann,
wenn es der Regen nicht kann,
der heute Abend wohl nur regnet,
so, wie es wieder regnen wird.


In memoriam Bente Gudmestad, 1968-2003

Übersetzt von Hinrich Schmidt-Henkel