Der Triumph der Ziffern steigt von der Leinwand.
Ich werde müde, kraftlos und stumm.
Als wäre ich erneuert
in der verspäteten Philosophie der Sprache, des Weins
billige ich jeden pathetischen Slalom
das kleine Mädchen auf dem Zifferblatt
schief aber ein umarmt von traumlosen Nächten
und Fischergesprächen
zäh rinnt aus ihnen
idyllische Literaturgeschichte.
Der Essay ist dann
ein undurchdringlicher Kreis der Gefahr:
Es treffen neue Definitionen
für verbrauchte Wörter ein. Ausgangsbilder
und Einstellungen aus einem geliehenen Film:
Das Dröhnen des Flugzeugs und der Staub der Unterwelt
eine Begegung eingeschreiben in deine feuchte Hand:
Wieder bist du schön, fröhlich, zutraulich
gekrochen in den Duft meiner Haut,
begeisterter solarer Klebstoff
aus dem es kleine Rückkehr gibt, wo niemand derselbe ist,
Zeitungen melden es uns
un die Überlieferung verirrter Schmetterlinge
am Fenster, sie verschwindet
in tiefer, allzu tiefer Finsternis.
Ich sage dir: Geh in meinen Spiegel
und empfange mich im kalten Erinnern
damit ich mich wärme, einschlafe lächelnd
als wäre ich das Vergessen,
ruhiges Meer und Polić Kamov
in der Lottrtor in Barcelona.
Schiffe winken mir und Klavierspilerinnen
mit langen Beinen und Laserfingern
wie bei jedem Besuch
von Innovationen und Tod:
Stereo dröhnt noch einzig der Rhythmus deiner Berührung,
dann folgt banges Schimmern der Haut im Mondlicht
beim Damm, im Frühling,
wen die Winde noch ganz jung sind,
und die Nacht nicht endet, wie die Handschrift,
wenn sie die Ellipse des kleinen Buchstabens l
ins Unendliche schreibt.

1992.