Halina Janod 

Translator

Der Flieder verblüht, doch die braunen Blüten
erinnern. Im Grün. So schnell der Wechsel,
eben noch Duft, dann keiner. Jetzt blüht es
nebenan, schaumweiss, ein kleiner Strauch
und will es beweisen. Die Vögel sporadisch,
im Dickicht versteckt. Schwalben? Albern
keine herum. Und warum? Im galizischen
Lemberg schrien sie schon, über spitzen
Giebeln. Hier nicht. Sind wo hängen
geblieben. Ich möchte wissen, an welchen
Drähten. Späher, weisst du's?

Sommer ist:
wenn das Zimmer bei halbgeschlossenen
Jalousien vor sich hin dämmert,
wenn eine einsame Fliege brummend
das Freie sucht und nicht findet,
wenn draussen Zikaden zirpen
bei brütender Hitze, während über
die Fliesen Lichthasen huschen,
zitternd weisse Geschöpfe,
und Vasen, Töpfe, Krüge als
Stilleben gänzlich ruhen.

Tumber Sonntag. Die Leitung schweigt.
Und Schneeluft in den Gärten. Kalt.
Der neunte Monat altert vor sich hin
fatal und ohne Farben. Es ist schon
spät. Zu spät vielleicht. Und klamm.
Am Ebereschenbaum die Beeren
wehren keine Vögel ab. Der Stamm
der Birke keine Spechte. Flechten
überall. Ein Rechen. Die Gartenstühle
schlaff und weiss. Verzichtbar ist der
Tisch. Die Leere kommt. Geheiss.

Koffer sind Koffer
sind Abschied
sind Leder
sind Fass-mal-an
sind Pack-mich-voll
und wieder aus
sind Bäuche
sind Häuschen
sind Wir-ziehen-von-
hier-nach-dort
und von dort
ach ja
nach weiter

Anchorage. Will ich dahin? Ins Eis? Doch
eher nein. Wenn Zypressen locken, dunkle,
aus den Büchern des Südens. Zypressen,
Zitronen, Zeitungsverkäufer mit traurigem
Blick und ermatteter Zunge. Zigeunerkids.
Der Rahmen ist keiner: ein Corso, ein Park,
verschattet. Aber Gerüche gibt's wie in den
Küchen der Kindheit: nach geröstetem Mais
und gerösteten Mandeln. Der Wind trägt
sie landeinwärts. So geht sich's langsam.
Auf ab. Mit wehendem Mantel.