Farhad Showghi 

Translator

Sei kein Dichter.
Schwer so zu leben,
jedes Ding symbolisiert
ein anderes.

Sei kein Dichter.
Nicht einfach,
ständig in Schuhen von anderen zu stecken.

Studiere etwas, was von Nutzen ist,
Dir Türen öffnet.

Lieber etwas mit
klaren Regeln und Zahlen

Zahlen kannnst du vertrauen.
Zahlen sind zuverlässig.

Sind nicht wie Worte, die etwas behaupten,
doch anderes sagen.

An die Tür klopfte es mitten am Tag (ein Missverständnis
auf Seiten des Finanzamts in Sachen Grundsteuer).
Sie kamen mit Pistolen, zückten Formulare.
Soundsoviele Quadratmeter, haben sie gesagt,
soundsoviele angehäufte Schulden, die Zinsen,
der Säumniszuschlag. Die Bücher im Regal haben sie gesehen,
die Bücher auf dem Sofa, auf dem Tisch. Der Große fragte,
ob ich eine Doktorarbeit schreibe. Nein, erwiderte ich,
bin Lyriker. Er entdeckte mein Buch auf dem Tisch,
schlug's auf und las laut vor: „Die Welt pellt sich rückwärts,
wie die Haut einer Riesenschlange". Schön, hat er gesagt,
die Welt pellt sich rückwärts. Wirklich schön. Haben sich bereit erklärt,
die Schulden in Ratenzahlungen aufzuteilen - aus allen
Büchern einen einzigen Vers gepfändet und gegangen.

Gleich einer Muschel,
die liegenbleibt am Strand,
weilt darin nur ein Hinweis
auf das Ereignis in Meerestiefe.

Doch von Zeit zu Zeit
wird sich jemand nach ihr bücken, und sie lösen
vom Sand, seine Augen werden sich in sich selbst vertiefen,
dieweil er sie dreht in seinen Fingern, und ein stiller Gedanke
wird flüchtig zappeln-
dann entschwinden

durch alle Fischernetze

Wie an jedem Sabbat
kommen wir zusammen. Die Türglocke verkündet
die Ankunft der Gäste. Hier gibt's nicht mehr
Liebe als andernorts.
Manchmal fallen seltsame
Worte. Auf dem Tisch
liegen schon
die Messer bereit.

Verschwiegenes
spitzte sich mit den Jahren zu.

Was die Angen nicht schauten.
wurde von den Blicken zerschnitten.

Die Kinder
setzen sich
auf die Stühle der Toten.

Vielleicht sollte ich beginnen, mein Leben zu reinigen,
Beginnen, aber wo beginnen?
Vielleicht beseitige ich gleich Spuren von Angst,
angehäuft mit den Jahren,
und das Schuldgewebe,
lautlos in der Nacht gesponnen.
Oder rolle ein die Einsamkeit,
die hier noch von Wand zu Wand reichte,
und wische darunter auf,
bis wieder glänzt mein Seelengrund,
als ob noch nie betreten.

Und vielleicht alles verschieben auf ein anderes Mal.
Hier kann man noch wandeln - so sei's gesagt - und im
Fenster immerhin die Welt erblicken.
Darüber hinaus
bleibt dieses Gedicht.

Und inwendig ist es lieblich ausgeziert.

Ohne Tiefe ist heut abend der Garten,
jede Stelle leuchtet einer eigenen Farbe
und zusammen die Stellen münden
mit kostbaren Steinen in eine bestickte Gardine,

sie beschwert die Augen,
niemand kann sie bewegen.

Es schlief unterm Baum der Jäger,
zu seinen Füßen der Kopf des Hirsches.
Wenig Asche schloß die Wunde,
einbalsamierte noch weitere Asche
im Sack den schnellen Leib.

Es nieselte in seinem Traum
und der Wald verging Blatt für Blatt,
doch lebendig lief noch das flinke Tier
durch die Schneeschmelze.
Jede Seele fand ihren Platz.
Jeder Vogel fand seinen Gefährten.

Und als Mittagsruhe seine Kräfte verzehrte,
sein Bewußtsein sich verlor
gleichsam krümelnd im Strom des Schlafs,
wurde hungrig sein wunderschönes Opfer
wandte sich seinen Tiefschlaf zu fressen.

Richtest du dich auf inmitten der Asche
und schließt sich der Sack über dir,
spürst du, daß deine Augen sich öffnen
an einem anderen Ort,
nicht hier im umhüllenden Dunkel,
gibst dich hin
der Bitternis, dem Zorn, der Klage.

Diese Szene betrachte: es schlafen die Menschen.
Die Leute, Bäume, fliegenden Geschöpfe
glauben den weichen Regen zu träumen,
der wahr ist und von Nutzen.
Und sie glauben im Schlaf Ruhe zu finden
nach dem Mord.

Und alles, was einst ein Ganzes, jetzt in Teile zerlegt,
zertrennt vom Messer,
glauben sie leicht mit Erde zu bedecken,
und wenn weggedrängt bleiben
immer weiter die  bergenden Vorhänge
vom Stoß der Trauer,

gib nicht auf, dich nicht dem Tod hin.
Ob die Menschen Recht behalten
oder ihrer Träume Schatten,
ob wir allein den tiefen Schlaf durchschreiten,
auf Zehenspitzen
dem künftigen Tag entgegen

Mond! Bist du nun wirklich aus Silber?
Und jene, die im Samt der Vitrine weilend
Über Gefühle tuscheln,
Werden sie dich
Auf die Goldwaage der Augen werfen, dort messen
Gewichte und Werte?
Ich finde keine andere Erklärung. Du schürst
Das Verlangen nach Besitz und hastig
Reißen die Verzückten die Gardinen auf oder auf Balkone stürzen
Um dich zu erblicken. Himmlische Fallen
Drohen dir. Wittern sollen zwei losgeschickte Bären
Deine Spur. Sieh dich
Vor dem Pfeil des Schützen vor, hüte dich vor dem Gift des Skorpions.
Mond! Fürwahr, du bist aus Silber! Glaube doch,
Nur was verkäuflich ist hat seinen Preis und
Wird respektiert. Wir verehren die Veräußerten.
Teufel!
Zehntausend Verse umkreisen dich,
Doch kein einziger dient der Wahrheit als Muster
Und dem Grundsätzlichen. Kein Silberwechsler wagt
Ein deutliches Angebot. Als Ladenhüter fristet sein Dasein das Unerschwingliche.
Auch wenn es die Begierde weckt.
Wage also den ersten Schritt,
Jetzt da ich dich ganz erblicke, rund von Eiern,
denn morgen schon wird dein Schwinden beginnen,
wer wird dann sein gutes Geld verschwenden
Für dein Silber
Deinen Leib
Den kurzlebigen
Allzuleichten.

Ich schäle das Holz und stoße auf Kohle.
Doch was trennt nun
Endgültig den Baum vom Mast?
(Blätterschmuck, Säfte, Triebe,
Unaufhaltsam verschlungen von Zeit).

Im Kamin knistern die Scheite und ihr Odem
Wird sturmbewegtes Waldesrauschen, aufsteigend
Mit seiner Asche Schwingen
Und Vogelgezwitscher im Schornstein.
Schönes Feuer!
Welch ein Krematorium bukolischer Phantasie sind deine Flammen,
ein Gleichnis von der Leidenschaft, erhöhend das Nichtige
in teurem Verglühen.
Ich schaue die Funken deiner Augen. Die behenden
Windungen deiner schlangenhaften Zunge,
wie zielgerichtet tänzelnd
frisst du ganze Jagdwildherden.
Du ziehst gleich mit der Liebe.
Wärmst wie du zerstörst.

Soviel Kunst mündet
In gelungene Zerstörung.

Soviel Zerstörung endet
In Wärme.

Ins Haus trat der Herbst
gleich einer Frau
mit dem Schein der Lampe.

(Draußen beginnt es zu regnen)

Scheu stellt sie das Licht auf den Tisch,
geht lautlos davon, eine Bäuerin,
die nach Thymian riecht und bewässertem Oleaster.

Ließ ich die Straße im Rücken
und drang ins Ginstergelb
dort wo die Dinge ein Leuchten hatten
einzig um zu erscheinen.

Und ich sagte: Was ich auch sah oder durchlebte,
bleibt mir nun als bitterer Rest,
verliert sich und verrinnt,
jetzt erweist sich die Welt allein als Welt,
vergoldet ein Schmuckstück das nur blendet.

Ein kleines Handtellerlicht.
Und Gras auf den Decken.
Er ist verreist, aber nicht tot.
Die Scherben seiner Brille,
der Staub an seiner Jacke,
die weißen Knöchel, die Federmatratze,
noch ist alles hier.

Er ist verreist, aber nicht tot.
Zu hören jetzt die Ankunft des Nachmittags.
Und die Geräusche der Gartenarbeit,
der den Vögeln hingeworfene Krumen
der Geruch eines verlassenen Nests, die Gießkanne,
Gewohnheiten, ein frommer Eifer, der Grundstock eigener Werte,
und der schwindende Sinn
eines Werkzeugkästchens,
immer noch ist alles hier und weiterhin
der Widerhall eines Lebens, mit erhobenen
Armen gleich einem Baum, mit einem Körper aus Rauch.

„Ein gutes Wort für die Liebe ist die Vergebung,
nach der unsere Taten streben.
Alle sind in mir, die mich nicht umgeben.
Und ich habe den Mut sie wieder zu finden.“
So steht es auf dem Blatt, das er hinterließ.
Natürlich nahm er nicht mit seinen Federhalter
seine Rechtschreibfehler.
Doch was richtig erschien einen ganzen Winter lang,
verändert sich durch Leben und Tod
wie die Augen erster Triebe an einem großen Ast,
wie der eingefügte Spross, der sich
an die richtige Kerbe bindet.

Doch er wird uns wieder schreiben. Er wird schreiben.
Neue Hyazinthenarten,
ein herzliches Strömen von Düften,
die Quellwasserhybride, die steinernen Blütenblätter
einer ungewöhnlichen zweiflügligen Anemone
und jetzt, mit stillgelegten Händen,
wie allein der Geist kultiviert und sammelt
– fruchtlose Mühe, sanftester Trieb –
die Ratlosigkeit, die Trauer, die Verantwortung.

Des Wassers Blumen, Engeln gleich! Treibende Blüten auf den Seen der Parks,
aufscheint ihr in meinem jäh erschauernden Geist – nicht in diesem
künstlich geschaffenen Wald im Innern der Stadt – an euren natürlichen Orten,
verborgen im Wasser.

Was für  spinnwebenzarte Wesen läßt sprießen der Sumpf! Welche Götter, welche Nymphen,
welche Ertrunkenen ihr auch überzieht, niemand wird´s je erfahren. Doch ich zu jenen
Stunden -  der Freundschaft und Gefühle müd, sehn ich mich nach eurem nicht menschlichem
Leben – euch will ich gleichen, wurzelnd in einem Spiegel treibt ihr in unerreichbarer Nähe,
ohne irdene Fesseln, Aug in Aug mit dem Himmelsgewölbe.