Peter Holland 

Translator

Wir sterben hier einer nach dem anderen, wie das gemeine Fußvolk.
Wer lobt die Krallen, wer die harte Arbeit, wer das verlogene Wort,
alle sind sie glücklich, wenn sie nur das rosige Fleisch umarmen können
unter ihren fadenscheinigen Decken. Worüber wir schweigen,

ist kein großes Geheimnis. Wir reiten nicht lange auf den Wellen der Zeit.
Jenseits der vierzig ist der Mensch schon fast ein Friedhof.
Er schaut in den dichten Regen, die Gesichter von Schirmen bedeckt,
aber in Gedanken schnappt er auch jetzt noch nach dem Fleisch.

So bereiten wir uns vor, idiotisch, auf die Feier der Krähen.
Das wird ein großes Weinen und Krächzen. Dabei könnten wir lachen,
wenn der Wagen des Siegers einzieht mit dem gefesselten Körper.
Der große Bluff ist geglückt. Nur wissen wir nicht, wem.

Die Zunge ist eine Spezies.
Durch die Kiemenblätter dringt die parasitäre Assel in die Mundhöhle des Rotbarsches ein. Mutter, als Tote bist du ein Rotbarsch, in dem ein Zungenfresser lebt. Du kehrst in die Stille zurück, weil ich mich mit drei Fangarmen in dir einniste und deine Zunge absterben lasse – ich hake mich an deinem Zungengrund fest und wir bleiben für immer zusammen. Ein ganzes Leben wird zu deinem Organ: Ich werde zu deiner Sprache, Mutter, denn das Herz der Assel befindet sich in ihrem Kopf, und ich genieße das Leben als deine Zunge, du sprichst mit mir und wenn du isst, ernährst du mich mit. Jeden Bissen koste ich vor dir, dränge mich in dein Schweigen, drehe und wende deine Worte, wie du mich früher gedreht und gewendet hast, Mutter, als du ein Ameisenbär warst: Du hast mich im Stehen geboren, aber ich fiel nicht auf die Erde, ich hielt mich an deinem Fell fest, und mit dem Mutterkuchen an der Nabelschnur kroch ich auf deinen Rücken; damals setzte deine Zungenmuskulatur weit hinten am Brustbein an – du hast mich sauber gemacht mit deinem schlagenden Herzen. Seither träume ich davon, wenn ich mit vollem Magen im Bau schlafe, mich hin und her wälze, und die Termiten mich vergeblich zu beißen versuchen. Genau wie dich, Mutter, als du ein neugeborenes Muraközer Fohlen in seiner ersten Nacht auf der Bahre warst, das noch nicht im Stehen schlief, noch nicht blinzelte, obwohl Taufliegen aus seinen Augen tranken und es von Herztönen und kaltem Blut träumte. Ich konnte mich schon auf den Beinen halten, und im Traum verstand ich, warum höher entwickelte Organismen den Schlaf brauchen. Taufliegen tranken aus meinen Augen; der Gemeine Totengräber trug die Erde unter dem Körper ab und stampfte den Leichnam zur Kugel, umringt von einer Trauergemeinde trompetender Kraniche. Seither bin ich immer durstig, wie die sich von gärenden Substanzen ernährende Fruchtfliege, aber ich fürchte mich vor stehenden Gewässern, weil Blut mir Angst macht. Der Blutegel, der du bist, Mutter, kann während des Trinkens in den Hals gelangen; schlucke ich viele von dir und saugt ihr euch voll, ersticke ich. Bei Mondblindheit sehe ich immer das Gleiche vor mir: den Echten Beinwell, der in den Niederungen wippt, die schwimmenden, singenden Schlammpeitzger und die Zungen: Anschwellende Gliederfüßler und Wirbellose saugen sich an meiner Kehle fest. Auch deine Zunge saugt sich mit Blut voll und hängt heraus, Mutter, wie das Ende einer Klapperschlange aus dem Schnabel des Rennkuckucks mit dem viel zu kleinen Magen; denn sie kann nur nach und nach verdaut werden – wie das Stottern und manch andere Spezies, lässt sie sich nur Stück für Stück herunterschlucken.

Mutter, du bist ein Tiefseeangler-Männchen nach dem Laichen. Aus den dreieckigen Organen hinter meinen Augen verströme ich das allerschönste blaue Feuer, mit dem ich dich anlocke. Du beißt dich an mir fest, stülpst dein Gebiss nach außen, ein leeres Gestell ohne Boden – der Eingang des freischwimmenden Verdauungskanals weitet sich; da wirfst du auch die Beutefische hinein; zwischen die Schlundzähne, die aus der Schluck-muskulatur ragen. So hängst du dich an mich, deine Augen und dein Darm verkümmern, nur die Blutgefäße an deinen Zahnwurzeln öffnen sich, damit unsere Kreisläufe sich vereinen. Du stirbst, als Ich leben wir weiter. Deine Hoden bleiben funktionsfähig – du wirst die fruchtbare Substanz bis in alle Ewigkeit liefern. Die Masse, die dein Körper im dunklen Wasser verdrängt, kannst du verringern, wie man sieht: Du bist nicht wichtig, nur die Fischmilch, um die Erinnerung durch Vermehrung auszulöschen. Der Rogen vergisst meinen Körper – nur das kann Raum für fortpflanzungsfähiges Leben schaffen. Es ströme alles aus mir heraus, was nicht mit dir zusammenhängt; so nährst du mich. Fortan und für immer hängst du seitlich an mir herab und es gibt viele von dir: jedes Mal, wenn du mir Gewalt antust, einen mehr. Die Stromlinienförmigkeit meiner Figur ist hin, aber das ist bedeutungslos, denn in dieser Dunkelheit gibt es nichts, wofür es sich zu schwimmen lohnte.

Zur heißesten Zeit des Tages, Vater, führtest du, Krokodilwächter, mich zu dem Fußabdruck eines viel größeren Tieres, und ich kauerte mich in die Vertiefung. Du streutest Sand auf mich und gingst Wasser holen, um es über meinen Körper zu gießen und mich zu kühlen. Und ich stellte mir vor, dass wir Wasseramseln sind, im Moos hinter dem Wasserfall nisten, und ich warte immer darauf, dass du durch den Wasservorhang heimkehrst. Ich wartete darauf, dass du Wasser bringst, um es über meinen Körper zu gießen und mir auch Schatten zu spenden, aber du kamst nicht zurück, weil du glaubtest, ein Rüsselbläßhuhn zu sein: Du hast für mich anderthalb Tonnen Steine vom Grund des Teiches zusammengetragen, damit du mich auf einer Insel großziehen kannst, fern der Raubtiere. Du hast mich für eine bedeutendere Sache verlassen. Der Sand glühte und ich spüre, ich falle gleich aus dem Moos, ins Wasser hinein, und ich kann ganz allein bis ans Ufer schwimmen, wenn ich meine durchsichtigen Augenlider schließe.

Ich habe immer davon geträumt, Mutter, dass du ein Aaskäfer, ein Totengräber, bist und mich in meinem Larvennest ableckst und umdrehst, damit die Schimmelpilze mich nicht befallen. Beim Schlüpfen ist der Kauapparat deiner Larve sehr schwach, als Weibchen musst du mich füttern und auch nach meiner Verpuppung bei mir bleiben. Aber du lässt mich hungern, weil du ein Hautflügler bist und nur einen winzigen Krug aus Ton für mich fertigst. Du stichst und lähmst eine Spinne, die zweimal so groß ist wie du, stopfst sie in das Gefäß um mich, um dein Ei auf ihren Rücken zu legen und den Krug dann zu verschließen. Ich erwache im Dunkeln auf der betäubten Spinne, einer noch durchbluteten Einsamkeit, meiner ersten Nahrung. Vorsichtig, ohne zu schlingen, fresse ich mich in die Spinne hinein, spare ihre lebenswichtigen Organe für die letzte Verpuppung auf, um nicht zu früh ins Herz der Dunkelheit und das zentrale Nervensystem vorzudringen; und ich stelle mir nie die Frage, woher ich weiß, dass ich die Einsamkeit fressen muss, um lange zu leben, um zu überleben. Ich esse die Spinne sehr bedacht, und kann nicht verstehen, wie sie am Leben bleiben kann ohne zu sprechen. Vaters achtbeinige Abwesenheit sagt mir nicht viel, aber sie ist lebendig, sie hält mich, sie lässt mich am Leben, solange ich es zulasse.

Aber ich wollte doch lieber tauschen: aus einer Totengräberlarve wurde ich zu einer Taumelkäferwaise, und nun wäre ich lieber das Embryo eines eierlegenden Säugetiers; meine Kauwerkzeuge werden für einen Saugkanal durchbohrt, so dass ich mit geschlossenem Mund die Körperflüssigkeiten der Beute trotz des dichten Fells aufnehmen kann, auch wenn es keine Zitzen gibt, nur Drüsen im Brustbereich, dem Milchfeld; ich warte nicht, bis die Nahrung aus dem Fell hervorquillt, ich wühle mich hinein und sauge auf, Mutter, was du mir verwehrt hast.

                                                           Oh, those beautiful days!
                                                           Samuel Beckett

Betrachtet den Himmel. Schaut vor sich hin. Pause.
Faltet die Hände, hebt sie zur Brust, schließt die Augen.
Betet stumm, bewegt aber die Lippen.
Pause. Pause.
Spuckt aus, beugt sich zurück, hebt die Oberlippe,
untersucht das Zahnfleisch.
Legt den Spiegel hin. Wischt die Finger am Gras ab. Pause.
Dreht sich zur Tasche. Malt die Lippen an, Blutstreifen,
und bewegt sich nicht mehr.
Eine Hand erscheint.
Öffnet die Augen, setzt die Brille auf. Ein Lächeln.
Beugt sich zurück, schließt die Augen. Pause. Pause.
Das Lächeln verschwindet. Ratloses Gesicht.
Lange Pause.
Wendet sich zu. Pause. Mit normaler Stimme. Gereizt.
Leiser.
Noch gereizter. Noch leiser. Wild.
Mit gleicher Stimme.
Gereizt. Noch gereizter. Wild.
Mit normaler Stimme, in einem fort. Pause.
Durchatmen. Pause.
Legt Zeige- und Mittelfinger auf die Brust,
sucht und findet die Stelle, wo das Herz ist. Pause.
Starrer Blick, zusammengepresste Lippen. Ein Lächeln.
Das Lächeln verschwindet. Pause. Pause.
Die Stimme versagt. Pause.
Flüstert. Beugt sich ungläubig hinab.
Die Bewegung bricht ab. Pause.
Die Bewegung bricht –
Pause. Pause. Lacht leise.
Schließt die Augen, öffnet die Augen.
Nimmt den Sonnenschirm in die Hand. Pause.
Lange Pause.
Mit ängstlicher Stimme. Pause.
Pause. Lange Pause.
Der Sonnenschirm fängt Feuer. Rauch, Flammen, wenn möglich.
Pause.

                                               für Gregor Davidow


Komm mit mir in eine Mythologie,
die von mir handelt – und deswegen riskant ist.
Ich bin androgyn, verlogen. Das heißt, aufrichtig.
Ich gebe nur Informationen über mich preis,
und da alle daran interessiert sind, bin ich gesellschaftlich relevant.
Ich bin ein Produkt der Selbstquälerei, und der Selbstliebe.

Komm mit mir in die Zeitmaschine,
eine Begleiterscheinung des schöpferischen Mechanismus’.
Ich bin ein Kunstobjekt, also ein Kentaur.

Komm mit mir in die Mythologie,
weil ich kein Kunstobjekt sein will.
Ich habe meine Ketten gesprengt,
der Schöpfer hat keine Macht mehr über mich.
Ich bin chancenlos. Das heißt, ich bin aktuell.

Mit großem Tamtam kommt der Enkel von Onkel Mihály. Mit sich bringt er den rollenden, bimmelnden Kühl-Heiz-Schrank, darin einen Blechhahn, damit er weiß, wie der Wind weht. Dort bewahrt er auch seinen Mut und seine Tugend auf. Unterwegs bietet er glänzend lackierte Fliegenklatschen zum Verkauf an. Aber kein Schwein interessiert sich dafür. Voller Wut fängt er alle Grillen und Heuschrecken ein, damit sie nicht herumhüpfen und ihm in die Ohren geigen. Er sperrt sie in den Schrank mit den Eisblumen. – Ich komme wieder – ruft er – wenn die Zeiten hier besser sind!

Dann kannst du verschwinden. Immer mehr Menschen
reisen in andere Wirklichkeiten.
Dieser Garten ist selbst ein Protest.
Schau, es ist kein menschliches Gesicht mehr zu sehen.
Dichten als Arbeitstherapie. Jeder kann es tun,
wenn er seinen Kopf nur auf einen Pferderumpf setzt.
In diesem Garten kannst du wirklich verschwinden.
Da immer weniger von uns übrig bleiben,
kannst du der Nachwelt einen Gefallen tun:
die Ratten erfolgreich ausrotten mit deiner Dichtung.
Sei entschlossen dort, wo schon der Zweifel
als Egotrip gilt – sein eigener Feind ist,
wer sich nicht mit Nelken und Orangen kreuzt.
Wer die Geschichte gemacht hat,
erschuf dich nach seinem Bilde an einem Nachmittag,
veredelte dich durch seinen Wahn in einem zum Nationalpark ernannten Garten,
wo schon ein Regenwurm als Oppositioneller gilt.
Er hat sich eine Platzkarte für die Revolution gekauft.
Dieser Garten brüllt dir keine Nelken und Orangen mehr.

Wie die Heuschrecke den Mond stahl

Das Mädchen saß auf einem Schornstein und bewachte den Mond. Es rieß ein Loch in seine Strumpfhose und Licht ward. Da glaubte es, der Morgen bräche an und schloß die Augen. Genau darauf hatte die Heuschrecke aber gewartet. Sie öffnete die Schublade im Schenkel des Mädchens und roch an einer frischen, weißen Glühbirne.


Das Märchen der Heuschrecke vom ewigen Leben

Hoch in den Bergen ist eine Wäscheleine. Glänzend steht sie im kalten Wind und singt vom ewigen Leben. Die Vögel sind schwarze Kästen im Flug, sie haben weder Augen noch Ohren um ihr zuzurufen: „Noch mehr!” Knarrend öffnen sich ihre Türen, wo die Lunge kreischt. Sie steigen auf über der Wäscheleine und schlagen ihre Schnäbel in den Himmel.
Aus dem Himmel bohren sich surrende Wespen in ihre Lungen.


Das Märchen der Heuschrecke von der Nächstenliebe

Vier Knöpfe hat sie auf der Brust. Wenn sie den ersten drückt, verdunkeln sich die Fenster und die Menschen wühlen verzweifelt in ihren Augenhöhlen. Wenn sie das zweite Knopfloch berührt, fallen Orangen vom Himmel, aus dem zehnten Stock. Bimmelnde Weihnachtsbäume rollen heran, töff-töff. Der Platz des dritten Knopfes ist leer. Den vierten Knopf näht sie gerade an. Voller Hoffnung bohrt sie einen Schraubenzieher in ihre Lunge.


Die singende Heuschrecke

Das Mädchen aß jeden Morgen rosaroten Pudding, bis es sich in eine kugelrunde Heuschrecke verwandelte. Dann kämmte es sein Haar glatt, zupfte daran und sang schmutzige Lieder.

SIEBEN MAGERE JAHRE

            - Ist da jemand?
            - Ein Pferdekopf und anderthalb Mann.


DER BLAUE SOLDAT

Hinter einem hohen Zaun wohnte der blaue Soldat. Sieben Jahre lang fiel kein Sonnenlicht auf ihn, er war weiß wie ein Laken. Eines Nachts streckte er seine Schenkel durch die Latten des Zauns. Die Hunde heulten und sprangen aus der Geige. Die weißen Schenkel aber wuchsen, zerbrachen die Latten und erwürgten die Hunde.

Jeden Tag stieg das wunderschöne, fette Huhn vom Berg herab und legte seine Eier. Der Boden war glitschig, so vermehrten sich die Menschen. Die Alten waren böse am Abend, die Jungen wurden bis zum Morgen noch viel böser. Eines Nachts quollen die Krüge über und die Frauen goßen das trübe Wasser schwer atmend in sich hinein. Dies sah das Huhn und sandte Feuer auf die Menschen. Seit jener Zeit hängt es in einer glühenden Eierschale am roten Bindfaden vom Himmel und die Frauen schnappen kreischend nach ihm. Jieh! Jieh!

Jiek! Jiek! Huh!
Kwrtz. Kwrtz.
Husch!

Im Meer kocht der Reis.
Dies ist die erste Verwirrung;
das Meer krümmt sich wie ein versengtes
Blatt neben deinem ausgebreitetem Haar.
Der Reis kocht, das Meer teilt sich
und entschwindet durch ein gelbes Fenster.

Schwarzäugige Mutter, stille deinen Durst vom dunklen Zimmer. Der Abend kommt, ich bedecke dich mit glühender Asche, maure alle Fenster zu, setze dich in das blinde. Weiße Taube fliegt, hat keine Türe und kein Fenster. Siebenmal zähle ich meine Finger, siebenmal schlage ich die Flügel aneinander. Warmer Wind bläst mir in den Rücken, sieh zurück, Mutter, was siehst du? Vier schwarze Pferde, so mager, dass es mich friert. Schneide, Mutter, deinen Arm ab und leg ihn mir in den Mund, ich will zu dir fliegen. Augen, Mund, Nase, Ohren, wo seid ihr? Hier, in der heißen Asche. Weiße Taube fliegt, nimmt die Tür, das Fenster für immer mit.
Das habe ich in dem dunklen Zimmer gesungen, als meine Mutter starb.

Von den Knochen erhob sich schon bald ein schöner weißer Vogel und sang:

Mutter tötet mich, Vater frisst mich auf.
Meine Schwester, kleine Marischka
Sammelt die Knöchlein auf,
Knüpft sie in ein Seidentuch,
Legt sie untern Holderbusch,
Da schlüpft er, schlüpft, da ist er! Da!
Was für ein schöner Vogel bin ich geworden!

Dies hörten sie und setzten ihm einen wunderschönen Hut aufs Haupt.