Franziska Zwerg 

Translator

Wir alle, ein jeder,

Die ältere Frau mit Haarfrisur

Wie der Mann, der zwei Blumensträuße am Kiosk kauft,

Die Menschen, die in der Bank mit Wartenummern sitzen,

Wie jene, die gerade Pass und Sachen verlustig gingen,

Jene, die eine rauchen, um nicht loszubrüllen vor Wut,

Wie jene, die sich ärgern, wenn sie anderer Leute Urlaubsfotos sehen,

Jene, die schon Monate keine Arbeit mehr haben,

Wie jene, denen gerade gesagt wurde, das sei nicht schlimm,

Jene, die zu Boden drückt das Gewicht des Menschen,

Den sie in den Armen halten,

Wie jene, die ins körperlose Paradies schwarzer Worte fliegen –

Welche sichtbar, aber nicht hörbar sind,

Jene, die beschlossen, ab Montag ins Schwimmbad zu gehen,

Wie jene, die einen Hund wollen

Jene, die sich beruhigen beim Anblick von schmutzigem Schnee am Straßenrand,

Wie jene, die einen Blick in den Spiegel selbst beim Rasieren vermeiden –

Wir alle, ein jeder kann nur hoffen,

Dass irgendwann die grauen Bäche unserer Lügen

Zusammenfließen zu einer großen Wahrheit.

Im Hochhaus,

zwölfter Stock,

Waren sie nach alldem immer noch.

Nach so vielen Jahren, wo trifft man dich an?

Metro Proletarskaja, Prospekt Partisan.

In dieses Plattenloch in den Wolken,

In ihr stilles Domizil,

Nahmen sie nur das Nötigste mit, nicht viel.

Reden, Tee trinken, ein Blick durchs Fenster hinaus

Zu ihnen kamen solche, die machten sich nichts draus.

Und zwanzig Jahre noch

Über Schornsteinen, Mauern hoch

Wurde der dunkle Himmel zur Sonne

Und die Leere – zum Mond.

Und schenkten die vertraute Ruhe zwanzig Jahr,

Die Vögel und Pappeln zwischen Himmel und Erde gar.

Und im rot-gelben Lichterstrom der Straßen

Fehlt es noch immer an Minuten und Tagen,

Dort schonten Bäche, Verrückte und Hunde

Ihnen das Leben,

Das beendete, das vergangene.

Auch du wirst, mein Sohn,

Geheime Treppen kennen,

Türen mit Schlössern,

Einen Dachboden mit Staubsäulen des Lichts.

Dürre Katzen

Wirst du füttern,

Wenn sie fiepen unter Gitterstäben der Kellerloggia mit Lüftung.

Es wird Dächer geben, ein trübes Fensterchen im Eingang,

Eine leere Straße nach schlafloser Nacht,

Regenmäntel mit Stehkragen, Tee aus der Thermoskanne, Vorortbahnen –

Und wundern wirst du dich über seltsame Menschen.

Einen „Hexer“ wird es geben – einen Alten, der allein lebt im verfallenen Haus,

Bunte Fliesen, auf einer Baustelle zu finden,

Krankhaftes Glück, in jemandes Nähe zu sein,

Herbsttaubheit des Parks,

Gelben Hahnenfuß im runzligen Aprilwald.

Und dann verstehst du,

Vielleicht nicht so spät wie ich, wie andere Menschen,

Vielleicht sogar früher, wie Pasternak, wie Rilke,

Dass das Leben und du zu klein seid, um zu streiten,

Dass eure Feinde allmächtig und riesig sind.

Saht ihr, wie das Leben schwindet?

Durch Hände, die Bouletten braten,

Durch Hände, die den Boden wischen,

Durch Hände, die Tag für Tag den Wasserkessel aufsetzen,

Durch Hände, die sich im überfüllten Bus am Griff festhalten.

Wir meinten ja, das alles existiert auch ohne uns,

Doch da zauderte die Mutter mit dem Löffel Brei in der Hand –

Und still stand der Fluss,

Die Winde stockten,

Der Schnee fiel nicht mehr.

In den schwarzen Zug seines letzten Tags

War der Einstieg vertrackt,

Mit Tüte, Torte lief er keuchend, verrückt,

Und schaffte es, hatte Glück.

Der Schal glitt hinab, die Stirn ans Fenster gepresst –

Jetzt, jetzt,

Durchsage anderer Züge und Städte –

Express, Express.

Ach, nichts Besonderes, also dann, oh,

Ach was,

Nun ja, das war‘s, was für Pläne noch

So war das, wir gingen baden,

Als Kinder, wir gingen baden,

Und sahen den Sand,

Knorrholz, das weiß ich sicher.

Bäume schwammen heran, Häuser schwammen heran,

Warm war es, und der Zug zitterte,

Es roch nach Kohle –

So wie er es mochte.

Er ging rauchen

Na, wenn alles so dumm ist,

Dann werde ich irgendwann

Vielleicht zum Baum, vielleicht zum Haus.

Und da begann der Krieg,

Man zielte auf ihn,

Man bombardierte ihn,

Und allein ging er hin.

Als alles vorbei war – Salven, Dunst,

Da wurde es kalt und finster,

Die Tür hing an seiner durchlöcherten Brust,

Am Rücken – das Fenster.

Ich sage ihm: Das Gesetz ist in mir,

Und die da – Hemd, iPhone, Kragenknopf – bedeuten mir nicht viel.

Die Meinen – sie stammeln, schnaufen, ihre Rede macht einen krank,

Sie betonen Wörter falsch,

Wissen nicht, wann der Zweite Weltkrieg begann.

Sorgen sich um ihre Schuppen, Bohrer, alles tut ihnen ab dreißig weh,

Wenn sie wählen, dann nur zwischen: trink einen oder geh.

Wieso wählen? Das Herz wählt nicht, was jung ist und herrlich.

Liegt etwa Kraft in leeren Häusern, in Ästen so sperrig?

Das Herz wählt, was krumm ist und schäbig, voll Staub,

Briefe von Verwandten, sie lasen, die Gasleitung wurde gebaut,

Schwarz sind sie vor Hilflosigkeit, grau vor Groll –

Das wählt es, was nicht überleben soll.

Was fragst du nun, willst du hörn, welche Worte?

Du lehrtest es selbst – die Zeit wählte den von der lieblosen Sorte.

Da kommt kein andrer, du weißt es – soll es so sein.

Und er zu mir: Kein Rechthaben jetzt, irr dich, gesteh Schwäche ein.

Im Land meiner Herkunft, da schaut man nicht in die Zukunft,

Eine Zeitmine hat mich in zwei Stücke gerissen,

Aber ich sang morgens, liebte den Kaffee in Schnellimbissen

Und hielt sie, die Einzige, in meinen Armen

Und wenn es sie noch gibt, auch wenn sie mich vergaß,

Und wenn es trüb ist und der Platz da derselbe sein sollte,

Und wenn die Stadt voll ist mit Garagen und Milchglas,

Dann deshalb, weil ich Dummkopf damals zu wenig wollte

Ich schlug nicht den Mitschüler, gebeugt über den Tisch,

Ich trug Naturbeobachtungen in ein Tagebuch ein,

Man ließ mich atmen die Luft all dieser Märze frisch,

Den Rücken lehnen an der Unterführungen Frostigkeit

ER hat alles gut eingerichtet, worum also sollte ich flehen,

Wenn die Höfe morgens erwärmt sind, blau von den Glühbirnen über der Tür,

Wenn zum Bluttest in der Poliklinik Frauen in dunklen Strickjacken gehen

Ach, verlasst mich nicht, Ambulanzwagen, Schneepflug, Müllabfuhr.

Die Zunge herausgestreckt

Schreibt er zeilenweise hin:

„Auf den Boden fiel der Käse.“

„Das Bauchweh ist schlimm.“

Eine Eins will er haben,

Versucht die grade Schrift:

„Mama muss schlafen.“

„Einen Opa haben wir nicht.“

Der eifrige kleine Schüler

Schreibt, was er sieht, nieder:

„Auch eine Fliege fühlt Schmerz.“

„Jedermann will Liebe.“

die leute ringsum

ahnen nicht

dass sie ringsum sind

jeder denkt

er sei in der Mitte

und die andern ringsum

Jesus wollte mit dem Zug kommen.

Das Telegramm von ihm: „KOMME AM SECHSTEN UM DREI stopp

TREFFPUNKT BAHNSTEIG“.

Er stieg ein, fuhr, alles war gut,

bis er beim Halt zum Rauchen ausstieg.

Da stand er und sprach mit einer Frau,

die Krapfen an Reisende verkaufte.

Die Zeit wurde verdichtet oder gedehnt

(oder es gab einfach eine Umstellung),

und Jesus schaut: kein Zug da, keine Frau,

die Sachen weg, er auf dem Bahnhofsplatz,

grauer Asphalt, Gangster und Tauben,

Kleinbusse, eine Ambulanz für Haut- und Geschlechtskrankheiten,

ein Gipsdenkmal und die Polizeistation.

Jesus greift in die Tasche: keine Scheine, kein Kleingeld,

kein einziger Identitätsnachweis ...

Wer wurde da am Bahnsteig abgeholt am Sechsten um drei?

Wer wurde zum Essen eingeladen, ins Hotel gebracht?

Wer wird ehrerbietig angehört und zitiert?

Und wo streift Jesus Christ ohne Pass herum?

Ich frage: Wie leben?

Er sagt: In Erwartung eines leichten Tags.

Ich frage: Woran erkenne ich ihn?

Er sagt: Den erkennst du nicht.

Ich frage: Vielleicht ging er schon vorbei?

Er sagt: Er ging viele Male vorbei,

sonst hättest du gar keine Kraft – für deine Fragen.

die großen sind tot

da half ihnen nichts

die reichen sind tot

da half ihnen nichts

die schönen sind tot

da half ihnen nichts

vielleicht hilft etwas

dem nichtigen armen ich

ganz gleich

wie die kinder sind

sagen manche mütter:

„meine wunderbaren kinder“

andere mütter sagen:

„herrgott, was für kinder“

die dritten sagen:

„warum sind sie nicht gleich verreckt“

und die kinder wachsen

sagen über dieses leben

ganz gleich, wie das leben ist

„verdammtes leben“, sagen die einen

„oh leben“, sagen die anderen

„das leben ist ein wunder“, sagen die dritten

Sind es Eltern, dann Mutter oder Vater,

ist es ein Kind, dann Mädchen oder Junge,

ist es ein Krieg, dann gibt es Gute und Böse ...

so ist die Wahl, fast absolut, ohne das Dritte.

Ist es ein Baum, dann eine Pappel oder Birke,

ist es Fleisch, dann Huhn oder Schwein,

ist es ein Meer, dann das Schwarze oder die Ostsee –

so ist die relative Wahl, bedingt.

Doch kommt es vor, dass es gar keine Wahl gibt:

zum Beispiel, Station sieben, das Bett an der Tür,

Schlag dreiundzwanzig die Spritze bei der Schwester ...

Und der Alki-Nachbar trägt unbedingt ein Rippenhemd.

mutter gab mir die evangelien mit

das kleine taschenbüchlein

wir rauchten es auf von deckel zu deckel

im hospital träumte ich von einem

der sagte: hör mal, ich bin Jesus

hej du, pfeif drauf

wir jungs hätten dasselbe getan

die meisten leute, denke ich

betrachten mich als idioten

und das zu recht

wie man so sagt:

was du den leuten tust

das tun die leute dir

Du russische Geige unter klagendem Regen,
gesungen in Jiddisch auf glitschigen Wegen.
Galizische Felder, Laternen von Krakau fern,
kann ich dich vergessen, meinen letzten Stern?
Tanz der Planeten; Wachschlaf mit meinem Säbel;
und eine Frau tritt ins Licht aus dem Nebel.
Drei Raine – drei oder vier Schicksalsmächte:
In der neuen Welt sind wir ganz deine Knechte!

Rostgefleckt der blaue Wald – Zeichen unserer
Liebe zur letzten Erde, Kerben
am Holz der Lanze Ephraims.

Man rief den chasarischen Schützen zu verjagen
die Wolken in die Wüste, aber er schwieg
am Mittwoch, und am Freitag war
er unsichtbar.

Und ganze vier Jahre, leer wie der Wind,
lebten wir vom Himmel,
den das Graue beherrschte.

Die Steppenhorden stampften einst
ihren Namen ins Gras, wie Ziegel,
die der Glaube ritzt.

Vormals vielköpfige Völker, wollen wir neu
uns erschaffen, suchen die Quelle des Fluches
wie wir nach Wasser suchten.

Unsere Münzen sind wertlos und nur Asche,
die letzte, erhebt ihre weiten Schwingen
zum Himmel.