Jürgen Schneider 

Translator

Ich babysitte über Skype,
frühstücke zu ihrem Mittagessen,
esse zu Mittag zu ihrem Abendessen.

Ich richte Uniformen, frage nach Französisch,
nörgle wegen der Musizierpraxis, kritisiere Friends,
beschränke ihren Bebo-Zugang.

Ich berühre auf meinem Schirm ihre seidige Haut.
Ich bin dreitausend Meilen zurück,
fünf Stunden hinterher.

Was wäre notwendig –
eine vertauschte Cyberleitung,
eine virtuelle Haaresbreite –

um diese Stunden der Synapse
zu Jahrhunderten aufzublasen,
um meinen Hintergrund

in ein Boticelli-Blau
zurück zu verwandeln,
mein Webcam-Bild

mit Halskrause und Perlen,
altmodische Worte
in den Sprühnebel sprechend?

Oder, falls das nicht klappt,
mich Lichtjahre weit weg
zu katapultieren

in den Raum mit einem veralteten Laptop,
in dem ich skype und skype,
aber niemand antwortet,

in dem ich bei Google Earth nachsehe,
ob die Welt an diesem Morgen
nach meinem Namen sucht,

das Rad meines Sohnes im Garten,
der Rock meiner Tochter
auf der Lein’ ist?

Meine Mutter ist los gegangen und hat sich ein Ferkel gekauft,
weil keiner von uns sie mehr besuchen kommt.
George hat gute Manieren und ist auf seine Weise stubenrein:
er ist höflich, aufmerksam, leicht zu belustigen.
Er geht mit ihr zur Messe, und sitzt lieb da,
während sie zur Kommunion nach vorn trottet. Er streunt nicht.
Sie hat ihm in der Küche ein Bettchen gemacht,
in dem er sich auf unseren alten, zugeschnittenen  Klamotten wälzt.

An einem Sonntag besuche ich sie auf dem Weg nach anderswo.
Sie richtet ihn neben mir auf dem Hochstuhl auf,
und er fixiert mich mit jenen trüben, dunkelblauen  Augen.
Als ich ihm sage, wie froh ich bin, dass er da ist, wenn ich es nicht sein kann,
antwortet  er »danke«, mit einer Stimme ganz wie der meinen,
dann bittet er mich, Platz zu nehmen und mich wie zu Hause zu fühlen.

hat mit Max und Nemo zu tun.
Vor drei Wochen kaum aus ihrer Plastiktüte raus
und in unser neues Fischglas rein,
schwoll Nemo an,
lag mit Flossen, stachelig wie Ananas, auf der Seite
einem Betrunkenen in der Gosse gleich,
auf den Lippen ein unflätiges Shanty an den Mond.
»Wassersucht«, sagte Ed vom Pet Centre, der
noch vor drei Wochen schwor, sie könnten fünfzehn Jahre leben.
»In den Kühlschrank mit ihm. Töten Sie ihn schnell.
Lassen Sie ihn nicht im Glas verwesen,
oder der andere wird ihn auffressen und auch sterben.«
Stattdessen kaufe ich Tropfen, die soviel kosten
wie drei neue Goldfische.
Eve bastelt eine Werd gesund, Nemo-Karte
und spricht im Vorbeigehen mit ihm,
nennt ihn »Kleiner« und »Goldlöckchen«,
spielt »Für Nemo« auf ihrem Keyboard.
Ich weiß nicht. Max, denke ich, stellt
seinen Hunger genau ein und hat nun
diesen blutleeren, verschlagenen Blick.
Er weiß, dass ich ihn auf dem Kieker habe.
Ich klopfe ans Glas, verscheuche ihn,
wenn ich sehe, wie er zutreibt auf
Nemos weitäugigen Schwellleib,
doch ich kann nicht die ganze Nacht Wache schieben.
Ich bin in der Küche, als ich den Ruf höre:
»Komm rauf und schau, was passiert.«
Ich nehme zwei Stufen auf einmal,
sortiere im Kopf die richtigen Wörter:
Absicht... Fehler ... Natur ... Schicksal.
Eves Gesicht ist auf einer Höhe mit dem Fisch
und hinter dem Glas, also vergrößert,
ein erstauntes Mondgesicht.
»Max stupst Nemo«, sagt sie.
»Er bringt ihn wieder auf Spur.«

Distelwolle, Fuchsien, Steinplattenboden:
dieses gestandene Haus hat das Notwendige
Jahrhunderte auszusitzen,

kauernd zwischen Moorwasserdunkelheit
und der Sonne zugekehrten Räumen,

strohfarbene Monate der Kindheit
die einander antworten  

wie gegenüberliegende Fenster
im dicken Gemäuer,

vom Sonnenlicht umschmeichelt.

Teerosen belagern die Halbtür.
Aus Rinnen tritt Regen auf den Kies.

Ein Rotkehlchen,  seiner selbst ganz sicher,
vertrödelte  den ganzen Morgen im Gebüsch.

Wüsste ich in nur einer Sprache das Geräusch
seiner Flügel im Flug zu benennen,

benötigte ich kein weiteres Wort mehr.

Der Wind orchestriert
sein Thema Einsamkeit
und der Regen
glitzert zuviel,  ja.

Sie sind wie Worte, die falschen,
insistieren, ich solle hinhören, sie zu erfassen.
Doch ich bin zu obstinat.

Ich habe weiße Wände,
weiß verhangene  Fenster.
Was brauche ich
der Nacht samtschwarze
sonderbare Zier?

Wonach ich strebe
ist Stille
proportional
zum Begehren,

so, wie Musik ihre Oberflächen
auslotet
oder unverblümte Worte
klärend wirken.

Ich beginne,
das Einfache zu lernen,

durchzubrennen
zu einem Impuls, der so wunderschön
wie der Liebe ergeben ist,
die nicht verweigert werden wird.

Die Kinder werden auf mich warten
mit blau geäderten Armen und der ganzen Zukunft im Weiß ihrer Augen.

Sie versichern mir, dass sie wissen,
wie Regen aufzieht
und die Morgen dicken wie Milch.

Sie erinnern sich an die Geschichte der Nacht,
die ihr Inneres nach außen kehrte
und all ihre Lieder vergaß.

»Was aber ist dem Mond widerfahren?«
Aufgehoben, der glänzende Penny, von einer Frau
mit zuviel Luft in ihren Taschen,

ausgegeben auf ein Wort eines Straßenhändlers
und dann einem Jungen und einem Mädchen geschenkt,
die lernen, was daraus werden wird.

Ich saß in einem Garten mit mittelalterlichen Wildblumen
und ließ die Sonne beharrlich mein Gesicht bescheinen.
Hinter meinem Rücken eine Stadt
mit der Art von Lichtspiel,

das Wissen hatte von blauer Emaille
und Chinoiserie,
von Kalkstein, gemeißelt zu einem Ärmel,
von des Flusses säkularer Motette.

Ich dachte an das silberne Kästchen,
das ich am Marktstand nicht erworben hatte,

daran, wie ich es geöffnet haben könnte
dort in dem Ziergarten,
zu meinen Füßen fallen lassen
den Staub all dieses Gefühls, all dieser Worte.

Es war Juni, und die zwei Jahre waren vergangen.
Ich konnte mir keinen Reim darauf machen.
Die Stadt reichte ihre kleinen Goldmünzen
von einer Hand zur anderen.

Drei Schattenstreifen auf einer gelben Straße,
der Himmel chinablau.
Obwohl es nur die Straße gibt
und die Songs zu ihrer Seite,
um die Zeit mit dir zu markieren, geh weiter.
Bäume, die Schattensprache sprechen,
werden dich nicht erwähnen.

Mit deinem Spazierstock und deinem Rucksack
hast du keine Vorstellung von Regen
oder von Donner ohne Regen,
kaum wert, sich davor zu schützen,
auch wenn das Dorf Dächer hat
und Türen zu den Häusern,
Musik in seinen zwei Straßen.

Wenn du traurig bist, wie ich es war,
dass du kein Brot mitbrachtest
und etwas, um es hinunterzuspülen, und
vielleicht eine Feige für danach,
denk nicht weiter daran.
Dies ist eines von vielen Dörfern,
das seine Handflächen der Sonne zuwendet.

Auf der gelben Straße
wirst du auf eine andere Stadt stoßen,
diesmal zu erreichen über eine Brücke.
Du wirst Kuh- und Kirchenglocken hören
und einen Esel, der ihretwegen iaht.

Du wirst Brote aufgehen riechen
und deinen Schritt beschleunigen,
bis deine Fußabdrücke in der Dämmerung
eins werden mit Fußabdrücken im Staub,
um dich an eines Fremden Tür zu führen.

Niemand wird überrascht sein, dich zu sehen,
denn deine eigenen beiden Kinder
werden dort warten
mit einem Willkommen für dich,
einem Krug mit Wildblumen gleich,
und kein Arg daran.

Unter dem Glühstrumpf, den die Motten bestürmen,
Licht, das bei Berührung zerfällt, staubige Flügel,
Nach Nachrichten lausche ich durch das Rauschen,
Ein Knistern von Seegras, trudelndes Treibholz,
Wellen wie Verkehr in der Ferne, Nachrichten von Zuhause.

Oder betrachte mich wie durch eine sandige Linse,
Wie ich mich aus dem Hitzeflimmern verkörperliche
Und meinen Weg finde für immer entlang
Dem Pfad zu dieser Kate, ihren Fenstern,
Mauern, Sonnen- und Monduhren, Zuhause vom Zuhause.

Solltest du all meine Gedichte lesen, alle, mein’ ich,
Mein Lebenswerk, in einem Zug, an einem Ort,
Dann tu es hier an diesem halbherzigen Wasserfall,
– Jedem steinigen Becken erteilt er das Wort,
Feuchten Kieseln und Silben –, dann, wenn es dunkelt
Und du nach Hause gehst, vorbei an überwachsenen Weinbergen
Und Kastanienbäumen, Lieferanten einst von Balken, mond-
Förmigen Nüssen, Mehl und knisternder Matratzenfüllung,
Lass sie hier, auf dem Blatt, vor deinem inneren Auge, leuchtend
Wie die Glühwürmchen am Wasserfall, eine Sternenwand.