Reiner Kornberger 

Translator

Und, Rotation und
Kreisbahn, sehen
wir uns
im 21.? Gehen
wir oder
bleiben wir? 80 sind’s,
und was.
Nach der Nase
sind’s 80, nach der Luft, den
achsoschnellen Frauen, die ich liebte, roch, tastete, den
fabelhaften Faltern des irrealen Kaukasus, dem schwer
erreichbaren, da es keinen irrealen Kaukasus gibt, danach
und nichts sind’s 80, nach dem Geruchssinn
der Kindheit, Lebu hinabrennend, die Füße
blutig gerissen an Geröll und Gestein, nach dem, nach
der diamantverwandten Kohle, den
so freien Möwen sind’s
80, nach dem heiseren
Gebraus des Meeres,
der gläsernen Klarheit des Meeres.

Es gibt wohl Alte und Alte, die einen
der Hinfälligkeit verschrieben und andere
dem blühenden Leben, ich setze
auf das blühende Leben, die Urmutter-
Null ist Sache der Mayas, kosmisch sind weder
die Null noch das Ei, wir haben es hier zu tun
– und man verstehe mich recht – mit einer Acht
aus Fleisch und Tod mit Kinderohren, die Welt zu hören,

eine intakte pythagoreische Acht, meine Geschwister
mütterlicherseits waren acht, die Blütenblätter
des Lotus, die Windrose, das Unzählbare
der Ewigkeit, mein erster Sprung in die Leere
von der eisernen Mole wellenwärts. Da geh ich. Schwer,
meine Acht, schwimmt sich’s mit diesem Alten huckepack.

Gut, und sterb ich, ist die Null eine andere Sache,
und man wird’s sehen, wenn etwas dran ist
am Verdienst des Auferstandenen. Die Wette gilt jetzt,
dies anarchische Jetzt, wenn einer
noch heiligen Samen in die Mädchen spritzt, und
sich nicht schickt, Häuser errichtet,
luftige Pfahlbauten errichtend dem Skelett trotzt, reist,
das Fernsehen hasst, allein lebt
in seinem langen Haus in Chillán, Chile, ganze siebzig
Niemandsmeter, die Rosen
hegt, die Dornen hinnimmt, sich absondert
zum Gespräch mit seiner Verstorbenen, in der Luft rudert
wie Galeerensklaven, wie früher, alles ist ihm früher, die
Verzauberung ist früher, die
Sonne ist früher, das Morgenrot,
die Milchstraßen sind früher.

So also wär’s. Sehn wir uns also
im 21.? Die
wahren Dichter sind’s plötzlich: werden
und vergehen in vier Zeilen, und
von wegen gesammelte Werke,
andere
vernehmen ihren Homer auf Englisch im Lärm
der Flughäfen aus Mangel an Ilion,
               Hölderlin
sprach als Letzter mit den Göttern,
               ich
kann’s nicht. Mehr gibt
das Fatum nicht her, aber im Vertrauen gesprochen, wer
gibt mehr? Der Hexensabbat
der neuen Gurus der Physik? Die Liebe? Aber
was liebt man, wenn man liebt? Die Sterne? Aber wer
sind schon die Sterne, die so schnöde entweihten durch
die Maschinen des Weltdorfs?
Das
Irreparable ist der Überdruss.

Was liebt man, wenn man liebt, Gott? Das schreckliche Licht des Lebens
oder das Licht des Todes? Was sucht, was findet man, was
ist das, Liebe? Wer ist es? Die Frau mit ihrer Tiefe, ihren Rosen, ihren Vulkanen,
oder diese rote Sonne, welche mein wutbrennendes Blut ist,
wenn ich in sie dringe bis in die tiefsten Wurzeln?

Oder ist alles ein großes Spiel, Gott, und es gibt weder Frau
noch Mann, nur einen einzigen Körper: den Deinen,
aufgeteilt in Sterne aus Schönheit, in flüchtige Splitter
sichtbarer Ewigkeit?

Darüber sterbe ich, Gott, in diesem Krieg
des Hin und Her zwischen ihnen auf den Straßen, der Unmöglichkeit,
dreihundert zugleich zu lieben, da ich immer an eine gekettet bin,
an diese eine, diese einzige, die Du mir gabst im alten Paradies.

– Zwischen dem einen und dem anderen Laken, oder noch schneller, in einem Biss,
machten sie uns nackt und wir sprangen an die Luft schon hässlich alt,
flügellos, mit der Runzel der Erde.

Unvollkommenes Mädchen sucht unvollkommenen Mann
von 32, fordert Lektüre
Ovids, bietet: a) zwei Taubenbrüste,
b) ihre gesamte leichte Haut
zum Küssen, c) grünen
Blick, um dem Unheil der Gewitter
zu trotzen;
macht keine Hausbesuche
und hat kein Telefon, lässt sich magnetisieren
durch Gedankenübertragung. Ist nicht Venus;
hat die Gefräßigkeit von Venus.

Der Herr, den man von hinten sieht, ist nicht glücklich, ist
mehrmals in Rom gewesen, ist aber nicht glücklich, hat
gepinkelt in Rom, warum auch nicht, ist aber nicht glücklich,
hat sein Wasser abgeschlagen
quer durch Asien vom Ural bis Wladiwostok, ist aber nicht
glücklich, in
Luxustoiletten in Afrika, ist aber nicht glücklich, in Flugzeugen
via Athen, ist aber nicht glücklich, in eher
engen Räumen bei Regen in London neben seiner
schönen Frau, ist aber nicht glücklich, an den großen Stränden
Altamerikas, ist aber nicht glücklich, mit etruskischem Wörterbuch
und einem auf Deutsch von den Ming-Gräbern zu den Pyramiden
Ägyptens, ist aber nicht glücklich, denkt wie es wohl
Christus gemacht hätte, ist aber nicht glücklich, sieht
ein Haus in Valparaiso brennen, ist aber nicht glücklich, lacht
von einem Wolkenkratzer
New Yorks zum andern, ist aber nicht glücklich, umrundet allen
Glanz und alles Elend des Planeten, hört Musik auf Schiffen von
Buenos Aires nach Veracruz, ist aber nicht glücklich, diskutiert
unter seinen Rippen den Ursprung, ist aber nicht glücklich, lehnt sich ungeachtet der Kälte an die
Wand und erduldet alle Blicke
der Sterne, ist aber nicht glücklich

der Herr, den man von hinten sieht.

Einen schnellen Fluss sehe ich wie ein Messer blitzen, mein Lebu
in zwei Hälften Wohlgeruch zerteilen, ich höre ihm zu,
rieche ihn, liebkose ihn, bedecke ihn mit Kindeskuss wie einst,
als Wind und Regen mich wiegten, ich fühle ihn wie eine Ader
mehr zwischen meinen Schläfen und dem Kissen.

Er ist’s. Es regnet.
Er ist’s. Mein Vater kommt nass herein. Es riecht
nach nassem Pferd. Juan Antonio Rojas
ist’s, der zu Pferd den Fluss durchquert.
Keine Neuigkeiten. Die Unwetternacht fällt zusammen
wie ein gefluteter Stollen und sie erschaudert im Blitz.

Mutter, gleich wird er kommen. Öffnen wir das Tor,
gib mir das Licht, noch vor meinen Geschwistern
will ich ihn empfangen. Lass mich ihm ein gutes Glas Wein bringen,
damit er sich erholt, mich drückt und küsst
und mich mit seinen Bartstoppeln sticht.

Da kommt der Mann, kommt lehmverschmiert,
aufgebracht gegen das Missgeschick, wutentbrannt
gegen die Ausbeutung, todhungrig, da kommt er
unter seinem kastilischen Poncho.

Ach, unsterblicher Bergmann, dies ist dein Haus
aus Eiche, das du selbst erbaut. Tritt ein,
ich habe dich schon erwartet. Ich bin das siebte
deiner Kinder. Unwichtig,
dass so viele Sterne über den Himmel dieser Jahre gezogen sind,
dass wir deine Frau begraben haben in einem furchtbaren August,
denn du und sie, ihr seid viele geworden. Unwichtig,
dass die Nacht uns beiden
gleich schwarz gewesen ist,
– Komm, bleibt nicht dort stehen
und schau mich nicht so an, ohne mich zu sehen, im Regen.

Oh Stimme, einzige Stimme, das ganze Hohl des Meeres,
das ganze Hohl des Meeres genügte nicht,
das ganze Hohl des Himmels,
die ganze Höhlung der Schönheit
genügte nicht, dich zu fassen,
und schwiege selbst der Mensch und versänke diese Welt,
oh Majestät, niemals
niemals hörtest du auf, allda zu sein,
denn Zeit eignet dir reichlich und Sein, einzige Stimme,
denn du bist da und bist nicht da, bist fast mein Gott,
bist fast mein Vater, wenn ich am dunkelsten bin.

Niemand gebiert den Rhythmus, sie werfen ihn nackt und weinend
hin wie das Meer, es wiegen ihn die Sterne, er wird schlank,
um zu schlüpfen durch das kostbare Pochen
des Blutes, er fließt, funkelt
im Marmor der Mädchen, steigt empor
in der Majestät der Tempel, lodert in der Zeiger
Unheilzahl, sagt November
hinter den Gardinen, blinzelt
auf diesem Blatt.

Ziehen wir einmal in Erwägung, die Fantasie sei eine Erfindung,
was sie auch ist, dies Erde genannte große
Haus aus Luft sei eine Erfindung, dieser zerbrechliche und salzige
nach unserem Ebenbild erdachte Spiegel reiche
weiter noch und sei die
Erfindung der Erfindung, meine tote und geheiligte
Mutter sei eine lilienumkränzte Erfindung,
alles Wasser,
das durch die Ozeane zieht und im Geheimen
der tiefen, herrlichen Spendermaterie entströmt, sei eine Erfindung,
die Atmung sei nicht Strick und Ersticken, sondern
eine Erfindung, das Kino und alle Stars, die Musik,
der Mut und das Martyrium, die Revolution
seien Erfindung, gar diese
Tafel aus Luft, darauf ich schreibe, sei nur eine Erfindung
und schreibe von selbst diese Worte.

Kein Glück bringt’s, bei Phönizierinnen zu liegen, ich lag
in Cádiz bei einer wunderschönen
und erfuhr mein Horoskop erst
sehr viel später, als mir das Mittelmeer mehr und mehr
Wellenschlag abverlangte, rückwärts
rudernd kam ich schier atemlos
im zwölften Jahrhundert an: da war alles weiß, Vögel,
Ozean, weiß war das Morgengrauen.

Ich gehöre dem Tempel, sagte sie mir, bin Tempel. Keine
Nutte, dachte ich, die sich dir
nicht ähnlich großspurig anbiedert. 50 Dollar,
und ab in die andere Welt, lachte ich sie an; oder nichts.
50, oder nichts. Schluchzend
weinte sie gegen den Spiegel, malte
darauf mit Rouge und Tränen einen Fisch: Fisch,
gedenke des Fischs.

Sagte sie und erhellte mich mit ihren großen flüssigen Türkis-
Augen, daselbst begann sie auf dem Teppich den kompletten Ritus
zu tanzen; erst legte sie in der Luft eine babylonische Platte auf und zog die Bettstatt auf, löschte die Kerzen, die Bettstatt
war zweifellos ein tausendjähriges Grammofon
schon wegen der Pracht der Musik; Tauben, auf
einmal waren da Tauben.

All dies natürlich in der nacktesten Nacktheit mit
ihrem rötlichen Haar und den hohen grünen Schuhen, die sie
marmorn und heilig abhoben so wie
man sie in Tyrus verloste mit den anderen Huren
des Hafens, oder in Karthago,
wo sie Tänzerin war mit Anspruch auf ein Laken im Alter
von fünfzehn; all dies.

Nun aber, ach, wird in Prosa gesprochen
klar, dass so viel
engelhaftes Schauspiel unversehens eine Krise in meinem
Rückgrat auslöste, und lüstern und
samenprall nahm ich sie brutal in ihrer Ekstase, als
sei dies kein Tempel sondern ein Freudenhaus, ich
küsste sie grob, tat ihr
weh, und sie küsste mich
zurück im Blütenblätterrausch, wir
befleckten uns lustvoll, loderten flammenhoch
tief in Cádiz in rauer Nacht in einem
Öl von Mann und Frau, wie es in keinem punischen Alphabet
verzeichnet steht, wenn mich die Vorstellung von der
Vorstellung nicht trügt.

Qedeshim qedeshoth, Personin, verrückte
Theologin, Bronze, Geheul
von Bronze. Nicht einmal Augustin
von Hipo, der ja auch leichtfertiger Sünder
in Afrika war, hätte sich
für eine Nacht dem Körper der
alabasternen Phönizierin versagt. Ich
Sünder beichte vor Gott.