Jörg Schieke
zur insel, im winter, zu fuß
übers eis. ein weg in die wolken
gesunkener schiffe. morgen verjährt
mein traurigster marsch & das auf dem schlitten
in richtung das meer ist die beste adresse
auf reisen geschickte
klavier. müde
schaut marlén zu mir her, hat seitdem ihr piano nicht mehr,
auf dem sie,
bevor ich es aus dem wohnzimmer trug, stunden-, ja
tagelang,
immer ein und dieselbe taste anschlug.